Siri Hustvedt
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Der Sommer ohne Männer
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«Eine Weile nachdem er das Wort Pause ausgesprochen hatte, drehte ich durch und landete im Krankenhaus. Die Pause war eine Französin. Natürlich war sie jung, und ich vermute, dass Boris schon lange scharf auf seine Kollegin gewesen war, bevor er sich auf ihre signifikanten Bereiche stürzte ...»
Von einer der großen Denkerinnen der US-Literatur: ein erfrischend frecher, geistreicher und amüsanter Roman über den sogenannten Geschlechterkrieg.
«Die intellektuelle Demut und die Wissbegier sind Siri Hustvedts Schwestern.»
DIE ZEIT
Von einer der großen Denkerinnen der US-Literatur: ein erfrischend frecher, geistreicher und amüsanter Roman über den sogenannten Geschlechterkrieg.
«Die intellektuelle Demut und die Wissbegier sind Siri Hustvedts Schwestern.»
DIE ZEIT
Uli Aumüller übersetzt u. a. Siri Hustvedt, Jeffrey Eugenides, Jean Paul Sartre, Albert Camus und Milan Kundera. Für ihre Übersetzungen erhielt sie den Paul-Celan-Preis und den Jane-Scatcherd-Preis. Siri Hustvedt wurde 1955 in Northfield, Minnesota, geboren. Sie studierte Literatur an der Columbia University und promovierte mit einer Arbeit über Charles Dickens. Bislang hat sie sieben Romane publiziert. Mit Was ich liebte hatte sie ihren internationalen Durchbruch. Zuletzt erschienen Die gleißende Weltund Damals. Zugleich ist sie eine profilierte Essayistin. Bei Rowohlt liegen von ihr die Essaybände Nicht hier, nicht dort, Leben, Denken, Schauen, Being a Man, Die Illusion der Gewissheit und Eine Frau schaut auf Männer, die auf Frauen schauenvor.
© Beowulf Sheehan
Produktdetails
- Verlag: Rowohlt, Hamburg
- Originaltitel: The Summer Without Men
- Artikelnr. des Verlages: 18332
- 10. Aufl.
- Seitenzahl: 304
- Erscheinungstermin: 11. März 2011
- Deutsch
- Abmessung: 212mm x 137mm x 30mm
- Gewicht: 434g
- ISBN-13: 9783498030100
- ISBN-10: 3498030108
- Artikelnr.: 32470385
Herstellerkennzeichnung
Rowohlt Verlag GmbH
Kirchenallee 19
20099 Hamburg
produktsicherheit@rowohlt.de
Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 18.03.2011Die Schule der Frauen aus der Provinz
Siri Hustvedts neuer Roman "Der Sommer ohne Männer" ist eine faszinierende Recherche über das Leben von Müttern und Töchtern, Freundinnen und Rivalinnen, alten und jungen Frauen.
Auf den ersten Blick ist das ein konventioneller Roman über eine Frau, die in eine Krise schlittert und sich aus eigener Kraft wieder hochrappelt. Aber das scheint nur so. Je mehr die Geschichte sich entrollt, desto deutlicher zeigen sich die Konturen eines ganz anderen Szenarios. Es geht dem Leser dabei wie dem Zirkusbesucher. Vor seinen aufgerissenen Augen lockt der Zauberer plötzlich ein paar Tauben aus dem Hut und lässt sie wild in der Manege flattern. Siri Hustvedts neues Buch "Der Sommer ohne
Siri Hustvedts neuer Roman "Der Sommer ohne Männer" ist eine faszinierende Recherche über das Leben von Müttern und Töchtern, Freundinnen und Rivalinnen, alten und jungen Frauen.
Auf den ersten Blick ist das ein konventioneller Roman über eine Frau, die in eine Krise schlittert und sich aus eigener Kraft wieder hochrappelt. Aber das scheint nur so. Je mehr die Geschichte sich entrollt, desto deutlicher zeigen sich die Konturen eines ganz anderen Szenarios. Es geht dem Leser dabei wie dem Zirkusbesucher. Vor seinen aufgerissenen Augen lockt der Zauberer plötzlich ein paar Tauben aus dem Hut und lässt sie wild in der Manege flattern. Siri Hustvedts neues Buch "Der Sommer ohne
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Männer" bespricht tatsächlich nur vordergründig das stets wiederkehrende Thema von Treulosigkeit, Liebesverrat und dem Versuch eines klimakterisch gebeutelten Ehepaares, sich aus der Falle der sexuell dahindümpelnden Paarbeziehung zu befreien. In Wahrheit hat die amerikanische Schriftstellerin ein exzellentes Frauenbuch geschrieben: über Mütter und Töchter, über Freundinnen und Rivalinnen, über alte und junge Frauen. Federleicht, gefühlssicher und verblüffend. Dabei gelingt es ihr, weibliche Empfindungen diskret und unaufgeregt auf den Punkt zu bringen.
Aber von Anfang an. Der Paukenschlag, der die Ehe von Mia, der erfolgreichen New Yorker Dichterin, und Boris, dem berühmten Neurowissenschaftler, erschüttern lässt, ist das Wort "Pause". Dies nach dreißig Ehejahren, in denen sich die Lyrikerin für ihren Mann aufopferte, das eigene Schreiben vernachlässigte, stundenlang putzte, den Haushalt machte, sich mit dem Einkauf herumschlug. Sie weihte ihr Leben ganz dem "Herrn des Universums", einem phallischen Übermenschen, der immer gerade auf dem Weg war zu irgendeinem Kongress. Die "Pause" ereilt das schicke Paar in Form einer Französin mit einem echten, aber nicht signifikanten Busen, glänzend braunen, aber schlaffen Haaren und einem nicht unerheblichen Verstand. Und, natürlich, die "Herausforderung" ist zwanzig Jahre jünger als die treue Gattin. Dergestalt erschüttert, vermutet diese, dass ihr Ehemann mit den schneeweißen Locken und den Fettansätzen am Kinn es schon länger auf bedeutsame Bereiche der Französin abgesehen habe.
Die Betrogene tobt. Sie schreit. Sie verflucht ihn. Dann landet sie im Krankenhaus in einem Bett in der Psychiatrie, zugedröhnt von Psychopharmaka. Eifersucht und Wut, Demütigung und Hass vernebeln ihre Wahrnehmung. Der Gatte nämlich, der Neurowissenschaftler und Rattenforscher, denkt nicht daran, eine der Beziehungen zu beenden. Selbst in der Krise ein Meister des Kalküls, hält er sich beide Wege offen. Er verlässt zwar die Frau und zieht zur Geliebten - aber mit undeklariertem Ziel. Da besinnt sich die gekränkte Frau ihrer eigenen Werte. Sie verlässt Brooklyn und fährt für einen Sommer nach Minnesota, in das Provinznest, in dem sie aufwuchs. Sie würde die Zeit mit ihrer alten Mutter verbringen, Blumen auf das Grab des toten Vaters bringen und zur Ablenkung die Mädchen des Dorfs in einem Lyrikkurs unterrichten.
Wie wenn sich Siri Hustvedt des etwas schablonenhaften Erzählgerüstes bewusst gewesen wäre, das mit der stereotypen Formel von der unschuldig in Not geratenen Heldin spielt sowie die kollektiven Erlösungs- und Happy-End-Phantasien des Lesers zuverlässig bedient, verlässt sie an dieser Stelle abrupt die eingeschlagene Fährte. Der Liebesverrat untermalt das Geschehen von jetzt an nur noch wie ein aus der Ferne grollender Basso continuo. Sie betritt neues Terrain. Weit weg scheinen das Ehedesaster und die amourösen Verwirrungen - dafür geraten jetzt die Frauen in den Blick. Und da spielt die Schriftstellerin ihre Stärken aus. Siri Hustvedt verfügt nämlich über eine raffinierte Mischung aus einer präzisen Beobachtungsgabe, einem kalt analysierenden Blick und der Herzenswärme einer Frau, der keine menschlichen Abgründe fremd sind, sowie einem unsentimentalen Zug dem eigenen Geschlecht gegenüber.
Dass gerade das "schwache" Geschlecht meisterhaft darin ist, süß lächelnd vergiftete Pralinés zu überreichen - und insofern jedem Mann haushoch überlegen ist -, führt diese Schriftstellerin brillant vor. Schon auf den ersten Seiten zeichnet sie mit wenigen Strichen das Bild der Rivalin - ein scheinbar wohlwollend gerechtes Konterfei, das durch ein paar winzige, kaum sichtbare Einsprengsel in eine grimmige Karikatur kippt. Wie sehr Frauen andererseits die hinterhältigen Strategien anderer Frauen durchschauen, auch das belegt Siri Hustvedt virtuos im Porträt der Mädchengruppe, die das Lyrikseminar der Erzählerin besucht. Diese soziologische Analyse und psychologische Studie pubertierender Mädchen ist unheimlich spannend zu lesen. Die Begabteste der Klasse wird systematisch von ihren Kolleginnen gemobbt. Sie hat sich Neid und Eifersucht durch ihr ungewöhliches Talent und ihre scheinbare Perfektion eingehandelt. Die hübschen, engelsgleichen Mädchen, die der Lehrerin so wohlmeinend entgegenkommen, demaskieren sich als Teufelinnen, die mit sadistischem Vergnügen zur Verzweiflung treiben, wer sich ihrer Macht nicht unterwirft. Einmal fotografieren sie die nackte Alice heimlich und stellen ihre Bilder auf Facebook. Dann wieder demütigen sie die Pubertierende oder locken die Gequälte zum Rendezvous mit einen Verehrer, der niemals kommt.
Als so meisterliche wie einfühlsame Studie des Frauenlebens entpuppt sich auch das Gegenstück: das Porträt der "fünf Schwäne", jener steinalten Witwen, denen die Erzählerin im Altersheim begegnet. Es sind die Freundinnen ihrer Mutter, die hochbetagt und ziemlich robust sind. Ihre Männer sind lange schon gestorben. Vergessen wurden sie nicht, doch sie klammern sich nicht an die Erinnerung, sondern haben mit den Stärken und Schwächen ihrer Ehemänner abgerechnet. Die Damen, die zusammen mit der Mutter im Ostflügel des Heims in einer gewissen Autonomie leben, stoßen zwar den Rollator vor sich hin, haben sonst noch "alle Tassen im Schrank", wie sie selbstironisch vermelden.
Schon lange konnte man kein so zartes und illusionsloses, so feines und intelligentes Porträt einer Mutter-Tochter-Beziehung lesen wie in Siri Hustvedts neuem Roman. Je länger die fünfundfünfzigjährige Mia mit ihrer mutigen, aufrechten, noch im Alter rebellischen und unangepassten Mutter zusammen ist, desto näher kommen sich die beiden Frauen - vielleicht zum ersten Mal im Leben. Auch die Mutter vermag die unglückliche Tochter zu trösten. Ohne viel Aufhebens deckt sie die Untiefen der eigenen Ehe auf und teilt dabei ohne Erklärungen die Essenz ihrer Lebenserfahrung mit: dass ungeteiltes Glück selten sei und die Beziehung zu Männern, aufs Leben hin gesehen, ein relativer Faktor und also kein ultimatives Ziel im Leben. Mit einmal und schon fast über die Hintertüre entpuppt sich der Eheroman "Der Sommer ohne Männer" als eine unspektakuläre, aber eigenwillige Recherche des Frauenlebens und einer Wiederauferstehung des verlorenen Glücks aus dem Unglück.
PIA REINACHER
Siri Hustvedt: "Der Sommer ohne Männer". Roman.
Aus dem Englischen von Uli Aumüller. Rowohlt Verlag, Reinbek 2011. 252 S., geb., 19,95 [Euro].
Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main
Aber von Anfang an. Der Paukenschlag, der die Ehe von Mia, der erfolgreichen New Yorker Dichterin, und Boris, dem berühmten Neurowissenschaftler, erschüttern lässt, ist das Wort "Pause". Dies nach dreißig Ehejahren, in denen sich die Lyrikerin für ihren Mann aufopferte, das eigene Schreiben vernachlässigte, stundenlang putzte, den Haushalt machte, sich mit dem Einkauf herumschlug. Sie weihte ihr Leben ganz dem "Herrn des Universums", einem phallischen Übermenschen, der immer gerade auf dem Weg war zu irgendeinem Kongress. Die "Pause" ereilt das schicke Paar in Form einer Französin mit einem echten, aber nicht signifikanten Busen, glänzend braunen, aber schlaffen Haaren und einem nicht unerheblichen Verstand. Und, natürlich, die "Herausforderung" ist zwanzig Jahre jünger als die treue Gattin. Dergestalt erschüttert, vermutet diese, dass ihr Ehemann mit den schneeweißen Locken und den Fettansätzen am Kinn es schon länger auf bedeutsame Bereiche der Französin abgesehen habe.
Die Betrogene tobt. Sie schreit. Sie verflucht ihn. Dann landet sie im Krankenhaus in einem Bett in der Psychiatrie, zugedröhnt von Psychopharmaka. Eifersucht und Wut, Demütigung und Hass vernebeln ihre Wahrnehmung. Der Gatte nämlich, der Neurowissenschaftler und Rattenforscher, denkt nicht daran, eine der Beziehungen zu beenden. Selbst in der Krise ein Meister des Kalküls, hält er sich beide Wege offen. Er verlässt zwar die Frau und zieht zur Geliebten - aber mit undeklariertem Ziel. Da besinnt sich die gekränkte Frau ihrer eigenen Werte. Sie verlässt Brooklyn und fährt für einen Sommer nach Minnesota, in das Provinznest, in dem sie aufwuchs. Sie würde die Zeit mit ihrer alten Mutter verbringen, Blumen auf das Grab des toten Vaters bringen und zur Ablenkung die Mädchen des Dorfs in einem Lyrikkurs unterrichten.
Wie wenn sich Siri Hustvedt des etwas schablonenhaften Erzählgerüstes bewusst gewesen wäre, das mit der stereotypen Formel von der unschuldig in Not geratenen Heldin spielt sowie die kollektiven Erlösungs- und Happy-End-Phantasien des Lesers zuverlässig bedient, verlässt sie an dieser Stelle abrupt die eingeschlagene Fährte. Der Liebesverrat untermalt das Geschehen von jetzt an nur noch wie ein aus der Ferne grollender Basso continuo. Sie betritt neues Terrain. Weit weg scheinen das Ehedesaster und die amourösen Verwirrungen - dafür geraten jetzt die Frauen in den Blick. Und da spielt die Schriftstellerin ihre Stärken aus. Siri Hustvedt verfügt nämlich über eine raffinierte Mischung aus einer präzisen Beobachtungsgabe, einem kalt analysierenden Blick und der Herzenswärme einer Frau, der keine menschlichen Abgründe fremd sind, sowie einem unsentimentalen Zug dem eigenen Geschlecht gegenüber.
Dass gerade das "schwache" Geschlecht meisterhaft darin ist, süß lächelnd vergiftete Pralinés zu überreichen - und insofern jedem Mann haushoch überlegen ist -, führt diese Schriftstellerin brillant vor. Schon auf den ersten Seiten zeichnet sie mit wenigen Strichen das Bild der Rivalin - ein scheinbar wohlwollend gerechtes Konterfei, das durch ein paar winzige, kaum sichtbare Einsprengsel in eine grimmige Karikatur kippt. Wie sehr Frauen andererseits die hinterhältigen Strategien anderer Frauen durchschauen, auch das belegt Siri Hustvedt virtuos im Porträt der Mädchengruppe, die das Lyrikseminar der Erzählerin besucht. Diese soziologische Analyse und psychologische Studie pubertierender Mädchen ist unheimlich spannend zu lesen. Die Begabteste der Klasse wird systematisch von ihren Kolleginnen gemobbt. Sie hat sich Neid und Eifersucht durch ihr ungewöhliches Talent und ihre scheinbare Perfektion eingehandelt. Die hübschen, engelsgleichen Mädchen, die der Lehrerin so wohlmeinend entgegenkommen, demaskieren sich als Teufelinnen, die mit sadistischem Vergnügen zur Verzweiflung treiben, wer sich ihrer Macht nicht unterwirft. Einmal fotografieren sie die nackte Alice heimlich und stellen ihre Bilder auf Facebook. Dann wieder demütigen sie die Pubertierende oder locken die Gequälte zum Rendezvous mit einen Verehrer, der niemals kommt.
Als so meisterliche wie einfühlsame Studie des Frauenlebens entpuppt sich auch das Gegenstück: das Porträt der "fünf Schwäne", jener steinalten Witwen, denen die Erzählerin im Altersheim begegnet. Es sind die Freundinnen ihrer Mutter, die hochbetagt und ziemlich robust sind. Ihre Männer sind lange schon gestorben. Vergessen wurden sie nicht, doch sie klammern sich nicht an die Erinnerung, sondern haben mit den Stärken und Schwächen ihrer Ehemänner abgerechnet. Die Damen, die zusammen mit der Mutter im Ostflügel des Heims in einer gewissen Autonomie leben, stoßen zwar den Rollator vor sich hin, haben sonst noch "alle Tassen im Schrank", wie sie selbstironisch vermelden.
Schon lange konnte man kein so zartes und illusionsloses, so feines und intelligentes Porträt einer Mutter-Tochter-Beziehung lesen wie in Siri Hustvedts neuem Roman. Je länger die fünfundfünfzigjährige Mia mit ihrer mutigen, aufrechten, noch im Alter rebellischen und unangepassten Mutter zusammen ist, desto näher kommen sich die beiden Frauen - vielleicht zum ersten Mal im Leben. Auch die Mutter vermag die unglückliche Tochter zu trösten. Ohne viel Aufhebens deckt sie die Untiefen der eigenen Ehe auf und teilt dabei ohne Erklärungen die Essenz ihrer Lebenserfahrung mit: dass ungeteiltes Glück selten sei und die Beziehung zu Männern, aufs Leben hin gesehen, ein relativer Faktor und also kein ultimatives Ziel im Leben. Mit einmal und schon fast über die Hintertüre entpuppt sich der Eheroman "Der Sommer ohne Männer" als eine unspektakuläre, aber eigenwillige Recherche des Frauenlebens und einer Wiederauferstehung des verlorenen Glücks aus dem Unglück.
PIA REINACHER
Siri Hustvedt: "Der Sommer ohne Männer". Roman.
Aus dem Englischen von Uli Aumüller. Rowohlt Verlag, Reinbek 2011. 252 S., geb., 19,95 [Euro].
Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main
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Perlentaucher-Notiz zur TAZ-Rezension
Katharina Granzin hat sich offenbar ganz wohl gefühlt in Siri Hustvedts Sommerfrische, in die sich die Ich-Erzählerin Mia nach der Trennung von ihrem Mann und einem daraus resultierenden Psychiatrie-Aufenthalt zurückgezogen hat. Die amerikanische Autorin versammelt hier als handelnde Figuren ausschließlich Frauen gemischten Alters, die sich jede auf ihre Weise künstlerisch ausdrücken, stellt die Rezensentin fest. Damit hat sie den Roman, dessen Klugheit und Verspieltheit sie sehr einnimmt, als "verhaltensbiologische" Versuchsanordnung gelesen, der man als Ergebnis vielleicht ablesen kann, dass das Leben selbst eine "Form der Kunst" darstellt, wie Granzin mutmaßt. Trotz der konsequenten Abwesenheit von Männern sind sie aber als Gesprächsstoff und Sehnsuchtsobjekt allgegenwärtig, stellt die Rezensentin fest, die die Lektüre offenbar genossen hat.
© Perlentaucher Medien GmbH
© Perlentaucher Medien GmbH
Mit Humor und einer großen Portion Selbstironie erzählt. Süddeutsche Zeitung
Das Buch ist ganz nett. Jedoch nichts im Vergleich zu "Was ich liebte". Letzteres war eine sehr ergreifende Geschichte und ich konnte das Buch kaum aus der Hand legen. Bei "Der Sommer ohne Männer" mußte ich mich teilweise überwinden weiterzulesen um fertig zu …
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Das Buch ist ganz nett. Jedoch nichts im Vergleich zu "Was ich liebte". Letzteres war eine sehr ergreifende Geschichte und ich konnte das Buch kaum aus der Hand legen. Bei "Der Sommer ohne Männer" mußte ich mich teilweise überwinden weiterzulesen um fertig zu werden. Es ist Niederschreibung von Erkenntnissen mit mehreren kleinen Geschichten drumherum. Nicht packend, aber ganz nett.
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Als der Ehemann der New Yorkerin Mia eine Pause vom Eheleben fordert, tickt sie aus, und landet für kurze Zeit in der Psychiatrie. Daraus entlassen zieht sie für den Sommer nach Bonden ihrer Heimatstadt, wo ihre Mutter in einem betreuten Wohnheim lebt.
Mia trifft sich oft mit ihrer …
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Als der Ehemann der New Yorkerin Mia eine Pause vom Eheleben fordert, tickt sie aus, und landet für kurze Zeit in der Psychiatrie. Daraus entlassen zieht sie für den Sommer nach Bonden ihrer Heimatstadt, wo ihre Mutter in einem betreuten Wohnheim lebt.
Mia trifft sich oft mit ihrer Mutter und deren Freundinnen, unterrichtet junge Mädchen in einer Art Schreibwerkstatt, und findet durch diese Zeit wieder zu sich selbst. Dabei erzählt Mia von ihrem Zusammenbruch, von dem Leben mit ihrem Mann Boris, und von der Gegenwart die Geschichten um ihre Nachbarn, den Schülerinnen und den alten Frauen.
Alles zusammen schon mehrere interessante Geschichten, die zu lesen richtig gut gefallen. So viel gute Erzählung auf die Seiten gepackt, macht schon Spaß zu lesen, wenn es auch anspruchsvoll ist. Und aus den erwähnten Geschichten würden andere Autoren schon alleine einen Roman füllen. Dazu wirklich sinnvolle Reflektionen und Erkenntnisse von Mia, oder der Autorin. Doch die eingefügten Wissensergüsse über Dinge, Dichter und Erkenntnisse, die mich als Leser der guten Erzählung um Mia herum nicht wirklich fesseln konnten, waren ein kleiner Wermutstropfen. Der Lesefluss stoppte und eigentlich ist doch klar, dass eine Autorin, die so schreibt schon einiges an Wissen hat. Da war das völlig unnötig.
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Broschiertes Buch
Mit intellektuellem Anspruch
Als Komödie hat Siri Hustvedt ihren Roman «Der Sommer ohne Männer» bezeichnet, er markiert zugleich einen Perspektivwechsel der amerikanischen Autorin, zu dem sie erklärt hat: «Ich habe zehn Jahre lang als Mann geschrieben, ich dachte, …
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Mit intellektuellem Anspruch
Als Komödie hat Siri Hustvedt ihren Roman «Der Sommer ohne Männer» bezeichnet, er markiert zugleich einen Perspektivwechsel der amerikanischen Autorin, zu dem sie erklärt hat: «Ich habe zehn Jahre lang als Mann geschrieben, ich dachte, es sei jetzt Zeit, wieder als Frau zu schreiben». Zudem scheint der Stoff ja auch geradezu klischeehaft vorgeprägt zu sein, «Mann verlässt Frau», das wird in der Literatur regelmäßig aus weiblicher Sicht erzählt, meistens von Autorinnen. Gibt es denn da noch etwas Neues zu erzählen, ist denn diese archetypische, geradezu banale Konstellation in Frauenromanen nicht schon bis zum Überdruss thematisiert worden?
Boris, hoch angesehener Neurowissenschaftler in New York, hat seiner Frau Mia, einer erfolgreichen Dichterin, mit der er seit dreißig Jahre verheiratet ist, in ihrer kriselnden Ehe eine Pause vorgeschlagen. Die «Pause» stellt sich als seine vollbusige, zwanzig Jahre jüngere, französische Laborassistentin heraus. Mia dreht völlig durch und landet für anderthalb Wochen in der Psychiatrie, ehe sie anschließend, - als Reha quasi -, für einen Sommer in ein Provinznest nach Minnesota geht, wo ihre neunzigjährige, noch ziemlich aktive Mutter in einem Heim wohnt. Außerdem ist sie auch engagiert worden, im Kulturzentrum des Ortes einen Poesiekurs für Jugendliche zu veranstalten. Innerhalb dieses Handlungsgerüsts berichtet die Ich-Erzählerin Mia über ihre Verzweiflung, verarbeitet ihre Kränkung, versucht zu begreifen, warum es gekommen ist, wie es kam, rekapituliert ihr Leben bis zurück in die Kindheit.
Hustvedt installiert in ihrem männerlosen Roman zwei Frauengruppen, die beide künstlerisch geprägt sind und Mia in ihrem mentalen Chaos Halt geben. Da sind zunächst die von ihr nur als die «Fünf Schwäne» bezeichneten, hoch betagten Freundinnen der Mutter im Altersheim, aber auch die Jugend ist vertreten durch die sieben Mädchen ihrer Poesiegruppe. Und die Nachbarfamilie mit zwei kleinen Kindern sorgt ebenfalls für Trubel, der Mia ablenkt von ihren sinnlosen Grübeleien. Sie schreibt Gedichte, notiert außerdem mancherlei in einem erotischen Tagebuch und führt, zunächst unfreiwillig, eine Email-Korrespondenz mit einem hartnäckigen Stalker, die sich mit der Zeit zu einem geistreichen Gedankenaustausch entwickelt. Der vordergründig banale Plot erhält durch die ausschließlich auf Frauen fokussierte Thematik eine über den Frauenroman hinausreichende Bedeutung, stimmig werden hier die Beziehungen des weiblichen Geschlechts untereinander dargestellt, jung und alt, Mutter und Tochter, Geliebte und Ehefrau, Freundin und Rivalin, - ein Macho würde von latentem Zickenkrieg sprechen. Mit bewundernswertem Scharfsinn zeigt die Autorin geradezu analytisch das komplizierte psychologische Geflecht innerhalb der beiden Gruppen auf, demaskiert kritisch Falschheit, Mobbing, Eifersucht in den femininen Grabenkämpfen, die den Terminus «schwaches Geschlecht» ad absurdum führen.
Dieser Roman beinhaltet eine ernstzunehmende Recherche über die Möglichkeit lebenslanger Paarbeziehungen, - und über die Chancen einer Restitution. Mit ihrer Klassifizierung als Komödie hat Siri Hustvedt ihre Absicht verdeutlicht, zur Entkrampfung einer soziologischen Problematik beizutragen, die gleichermaßen brisant und omnipräsent ist. Weniger überzeugend als diese thematische Komponente ihres Romans ist die stilistische Umsetzung des Stoffs. Da wäre die besonders in der ersten Hälfte nervige Zergliederung der Geschichte in Erzählschnipsel zu nennen, die Langatmigkeit des Erzählens auch, wobei die Erzählerin, die sich öfter mal neckisch direkt an den Leser wendet, hier um Geduld bittet. Prosaleser wie mich nerven auch die eingestreuten lyrischen Ergüsse, lächerliche Wortakrobatik in meinen Augen, und mit den Strichzeichnungen konnte ich ebenfalls nichts anfangen. Gleichwohl, dieser Roman ist eine Rarität, ein Frauenroman nämlich mit intellektuellem Anspruch, nicht mehr und nicht weniger.
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