kommt nicht", seufzt "die Verführte", doch als sie weit entfernt ein Boot auf dem See auf sich zukommen sieht, lebt die Hoffnung wieder auf. Das Boot landet, sie wirft sich dem Schiffer an die Brust, bevor sie ihren Irrtum erkennt. "Wo ist mein Wilhelm?", fragt sie, und der Schiffer antwortet, der Geliebte des Mädchens habe seinen eigenen Vater ermordet und erwarte nun im Gefängnis seine Hinrichtung, die für den nächsten Morgen angesetzt sei.
So steht es in "Mai", einem tschechischen Versepos aus dem neunzehnten Jahrhundert, das mit einiger Verzögerung im Land seiner Entstehung ungemein populär geworden ist - noch als um die Jahrtausendwende in der Deutschen Verlagsanstalt eine schmucke "Tschechische Bibliothek" in 33 Bänden aufgelegt wurde, war einer von ihnen unter anderem diesem Werk gewidmet.
Sein Verfasser, Karel Hynek Mácha, 1810 geborener Müllerssohn aus Prag, hatte Jura studiert und Theater gespielt. Er verehrte Goethe und Zacharias Werner - Spuren von dessen Schicksalstragödie "Der vierundzwanzigste Februar" meint man in Máchas "Mai" zu entdecken -, Novalis, die Gesänge des fiktiven Barden Ossian und besonders Lord Byron. Er wanderte nach Italien, wurde Vater eines Kindes, dessen Mutter er Ende 1836 heiraten wollte, starb aber kurz vor der Hochzeit an einer schweren Erkältung, die er sich, so hieß es, beim heldenhaften Versuch zugezogen hatte, einen Dorfbrand zu löschen. Er hinterließ außer dem publizierten Versepos "Mai" auch ein umfangreiches Werk in Lyrik und Prosa, darunter ein Roman und zahlreiche Briefe.
Es fiele nun sehr leicht, das Epos als tragisch verirrtes Werk eines Epigonen der Romantiker abzutun, dann nämlich, wenn man sich auf den Inhalt fokussiert. Da ist das Mädchen, Braut des einen Mannes, verführt vom Schwiegervater in spe, der dann der Rache des Gehörnten zum Opfer fällt. Der Rächer wandert in den Gefängnisturm, wo er über sein drohendes Ende nachdenkt, bevor ihm dann bei Tagesanbruch der Kopf abgeschlagen und der Leichnam aufs Rad geflochten wird: "Glied auf Glied, Knochen auf Knochen des Häftlings bricht, / Da in das Rad am Pfahl man seinen Körper flicht, / Wo auch der Kopf darüber seinen Platz erhält." Das Skelett sieht dann der Erzähler viele Jahre später im Vorüberreiten.
Richtig frisch wirkt dieser auf wenige Stunden komprimierte Handlungsfaden nicht. Was man aber in dieser resümierenden Betrachtung verpasst, wird rasch klar. Es geht dem Autor vor allem um die Beschreibung einer umfassend belebten Natur, die dem Drama der Menschen gleichgültig gegenübersteht, aber von denselben mächtigen Kräften bewegt wird wie diese. Und es geht um den Kontrast zu dieser seufzenden, lockenden, schwelgerisch beschriebenen maienhaften Landschaft, um die immerhin noch durch eine Ahnung der äußeren Welt belebte Schwärze und Stille im Gefängnisturm, in dem Wilhelm seine letzten Stunden verbringt, um den Gedanken an den nahenden Tod und an ein "Dort", an das also, was danach kommt: "Dort gar kein - gar kein Leuchten mehr, / Wo Dunkelheit nur kauert. / Alles eins, nichts wenig, nichts viel - / Alles endlos - kein Augenblick, / Wo es nie graun, nie dämmern will. / Die Zeit, die endlos dauert. / Dort gar kein - gar kein - gar kein Ziel - / Endlos fort - wo im Genick / Die Ewigkeit mir lauert."
"Mai" ist einige Male ins Deutsche übersetzt worden, zum ersten Mal bereits 1844 im Almanach "Libussa" von Siegfried Kapper. Nun legt Ondrej Cikán eine überarbeitete und vermehrte Fassung seiner "Mai"-Übersetzung von 2012 vor, versehen mit abstrakten Illustrationen des Künstlers Antonín Silar, und diese deutsche Fassung, die hier neben dem tschechischen Original abgedruckt wird, präsentiert das Epos als ein lebendiges, waches, geradezu sprunghaftes und ausgesprochen vielfältiges Kunstwerk. Was Versepen des neunzehnten Jahrhunderts, der Zeit der späten Blüte jener Gattung, oft so mühsam zu rezipieren macht, ein bisweilen ratternder Gleichklang, der aus nur allzu genauer Erfüllung des Versmaßes resultiert, fehlt hier völlig. Eher wird man hier eine gebrochene, oft atemlose lyrische Erzählung antreffen, wie für den mündlichen Vortrag gemacht, jedenfalls wird man den auch beim Lesen mühelos mithören: "Es war im siebten Jahr, des Jahres letzter Tag; / Tief war die Nacht darauf. - Und neu begann da mit / Der Mitternacht ein Jahr. Und in der Landschaft lag / Ein Traum, nur nah am See klang eines Pferdchens Schritt. / Klang meines Pferdchens Schritt. - Ich ritt bei Nacht zur Stadt; / Ich kam am Hügel an, wo einst sein Grab am Pfahl / Der Wälder dunkler Held und Herr erhalten hat."
Máchas Grab ist heute mit einem wuchtigen Stein auf dem Vysehrad-Friedhof eingerichtet, dort also, wo hoch über Prag die Berühmtheiten der Nation liegen. Auf der anderen Moldauseite, im Petrin-Park, steht er auf einem Sockel, nach links geneigt im offenen Mantel und mit geschlossener Weste, den Blick geradezu ostentativ abgeneigt von der Schreibhand mit der Feder, die gerade irgendetwas auf ein Blatt kritzelt. Dass man ihn sich so gerade nicht vorstellen kann, so nachlässig unbewusst schreibend, ist auch ein Verdienst dieser Edition.
TILMAN SPRECKELSEN.
Karel Hynek Mácha: "Mai". Romantisches Liebesepos.
Aus dem Tschechischen von Ondrej Cikán. Bilder von Antonín Silar. Ketos Verlag, Wien/Prag 2020. 160 S., geb., 20,- [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 26.03.2020
