Outdoor-Fans, das gegen die Abriegelung immer neuer Landschaften protestiert, ist nicht zu sehen. Aus den Lehrern, die einst ihre Stimme gegen die Regelwut der Regierung erhoben, sind resigniert murmelnde Alte geworden. Das System läuft stabil, und die Systemfrage scheint schon deshalb niemand zu stellen, weil die Gründe für den totalitären Umweltschutz, die Identitätspolitik oder die Maßnahmen des Instituts für Bevölkerungspolitikswachstum im Kern für gut und wichtig befunden werden. Viele Schüler tragen Regenbogenjacken als Zeichen von "Gleichheit und Inklusion".
Mitten in der Hauptstadt, in einem Industriegebäude am Akerselva, befindet sich in diesem Norwegen der Entspannungstempel "Pure Pleasure" - eine privat betriebene, aber bald mit den Millionen eines staatlichen Innovationspreises geförderte "Orgasmerie".
Sexuelle Phantasien lassen sich hier mithilfe "virtueller Realitäten" auf dem Weg vom Büro nach Hause ausleben: "Alles, was wir hier haben, ist genehmigt, keine Menschen oder anderen Lebewesen wurden missbraucht oder in ihrer Würde verletzt, es sind Animationen in 3D, aber mit Duft und Geschmack." Elektroden an empfindsamen Stellen lösen aus, was die männliche wie weibliche Kundschaft ersehnt.
Und die kommt reichlich, um aus einer Vielzahl von VR-Programmen wie "Sauna" oder "Au Pair" zu wählen. Auch Schmerz- und Todesangst-Erfahrungen werden geboten, bei einem Babyprogramm ahmen die Sensoren am Bauch das Körpergefühl vom Wickeltisch nach, in "Völlerei" darf vor der Orgie noch geschlemmt werden, und wer genug zahlt, kann auch exklusive Sonderanfertigungen in Auftrag geben. "Kriegen Sie das hin? Astlöcher vielleicht?", fragt ein einbeiniger Mann, dem das aktuelle Programm "Natur" nicht ausreicht: "Wenn mich eins nicht anmacht, dann irgendwelche Menschen."
Der Kunde heißt Sigurd, und mit ihm beginnt die Geschichte, die Sara Johnsen (bekannt durch den Thriller "White Man") in ihrem Roman "Für Dancing Boy" aus der Perspektive der Geschäftsinhaberin Lizzy erzählt. Eine Geschichte über den Körper, die Biologie und das, was Liebe ohne biologische Bezüge bedeutet. Mit sehr direkten Beschreibungen von Sex und Verlangen.
Der "Dancing Boy" verweist dabei auf ein Baby, das die Erzählerin Lizzy einst im Rahmen eines Leihmutterprogramms gebar - nicht aus ganz freien Stücken (sie wurde über ein Schulfach namens "Menschen, Verantwortung und Körper" geschickt infiltriert), aber ohne Vergewaltigung wie in Margaret Atwoods "Report der Magd" oder die zwielichtigen Machenschaften, von denen Sofi Oksanens Ukraine-Roman "Hundepark" erzählte.
Der Wohlfahrtsstaat der Zukunft versucht seinen Leihmüttern die Sache so angenehm wie möglich zu machen. Sie sollen spüren, dass sie der Gesellschaft einen großen Dienst leisten, weil viele Frauen durch die Impfungen der Pandemie unfruchtbar wurden und die Geburtsrate dramatisch einknickte. Den Rest macht das Geld.
Die Trennung von dem Baby, das sie seit dem Ultraschall ihren "Dancing Boy" nannte, war für Lizzy trotzdem ein Schock. Heute hat sie zwar ein eigenes, "auf die gute altmodische Art" mit ihrem Partner und Kompagnon Boje gezeugtes Kind. Aber die Sehnsucht nach dem Jungen beherrscht alle Gedanken. Immer wieder glaubt sie in Kunden ihr Kind zu erkennen.
Der einbeinige Kunde Sigurd, der im "Pure Pleasure" eine Sonderanfertigung bestellt, aber eigentlich auf echten Sex mit der maskulinen und von einer Lippenspalte gezeichneten Lizzy zu hoffen scheint, nutzt diese Sehnsucht aus. Er tarnt sich mit einem falschen Muttermal als "Dancing Boy" und bringt Lizzy zum Bruch der staatlichen Regeln, die für den Betrieb einer "Orgasmerie" gelten. Sie treffen sich außerhalb des Geschäfts, um in der freien Natur Szenen für Sigurds Programm zu filmen.
Die Erzählerin, die schnell erregbar ist und Sexualität als "unkontrollierbares Kraftfeld" erlebt, lässt zugleich ihr Leben Revue passieren. Das erste Baby als Leihmutter, das zweite und dritte, die Ehe mit einem homosexuellen Christen und das Glück mit Boje und Teenie-Töchterchen Thelma - alles kommt auf den Tisch.
Sprachlich geht es in "Dancing Boy" eher pragmatisch zu, und das dystopische Zukunftsbild bleibt enttäuschend dünn. Sara Johnsen arbeitet fürs Fernsehen. Das merkt man dem Buch an: zu wenig Ausschmückung, zu viel Dialog.
Es hagelt Schlagworte, die vielsagend wirken, aber kaum diskutiert werden. Bei Schockszenen wie dem sexuellen Missbrauch Lizzys als Kind, der Schilderung einer Abtreibung und den Leichen einiger Flüchtlinge, die beim Zaunbau für das nächste Naturschutzgebiet gefunden werden, weiß man nicht recht, ob sich Johnsen der Drastik der fast beiläufigen Einwürfe bewusst ist.
Wenn dieses Buch lesenswert ist, dann als Körper-Roman und Chronologie einer Affäre, als "Staunen über Menschen und ihre Sexualität", die weder "in Paragraphen gezwängt" noch "systematisiert" werden kann, als Parabel zur virtuellen Realität und satirisch angespitztes Spiel mit Themen einer Gegenwart, in der sehr viel nur um Mensch und Natur und menschliche Natur zu kreisen scheint. MATTHIAS HANNEMANN
Sara Johnsen:
"Für Dancing Boy". Roman.
Aus dem Norwegischen von Anja Lerz. Verlag Antje Kunstmann, München 2023. 344 S., geb., 25,- Euro.
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 03.05.2023
