Ursprungsakt wirkt, den der Titel nahelegt - als hätte der Autor darin sein späteres Schaffen triumphierend antizipiert.
Das führt zur Bedeutung des Titels: "Der perfekte Schuss" verweist konkret auf das Berufsethos eines Scharfschützen; im übertragenen Sinne allerdings ist das literarische Handwerk mitgemeint. Eine heikle Parallele, denn die Hauptfigur des Romans ist alles andere als ein Sympathieträger: Der namenlose Sniper ist ein skrupelloser Kriegsverbrecher, der Soldaten, Alte, Frauen und Kinder aus sicherer Entfernung über den Haufen knallt - der Roman ist nicht immer leicht zu lesen. Tatort ist eine Bürgerkriegsstadt im mediterranen Raum, die Assoziation mit Beirut im libanesischen Bürgerkrieg liegt nahe.
Das Handwerk des Krieges versucht der Schütze zur Kunst zu erheben: "Das Wichtigste ist der Atem. Das ruhige und langsame Ein- und Ausatmen, die Geduld des Atems." Dahinter steckt der Wunsch nach Kontrolle: "Schießen ist vor allem Disziplin. Man muss sich zurückhalten, zusammennehmen, abkapseln, alles im Ziel bündeln, bis man selbst im Zielfernrohr verschwindet." Die Linie des Projektils wird die einzige Verbindung zur Außenwelt: "Man muss einen Bezug zwischen sich und den Dingen herstellen, eine direkte Verbindung, die man Flugbahn nennt; man muss sich vorstellen, man folge ihr wie einem Weg." Dann der Schuss - die Askese kippt in den kriegerischen Triumph.
Der Wahn hält den jungen Mann gefangen, seit er fünfzehn ist, seit dem Tod des ungeliebten Vaters, der von einem Baugerüst gefallen ist (oder gestoßen wurde), sowie dem Weggang des Bruders. Der Kriegsausbruch bietet dem Erzähler Gelegenheit, die Initiative zu übernehmen, aus sicherer Höhe das Chaos der Stadt zu beherrschen, über Leben und Tod zu richten. Seine Initiation erfährt er durch den vier Jahre älteren Zak, einen "herrlichen Barbaren", mit dem er einen "seltsamen Todespakt" geschlossen hat, der mehr als latent homosexuell ist. Ein grotesk komplementäres Freundespaar: der brutale Schläger und Folterer Zak, der kühle und effiziente Scharfschütze. Im Grunde erzählt "Der perfekte Schuss" ein misslungenes Erwachsenwerden, in dem die Soldateska eine implodierte Familie ersetzt.
Um seinen achtzehnten Geburtstag zwingt der fortgeschrittene Wahnsinn seiner Mutter den Scharfschützen dazu, die fünfzehnjährige Myrna als Betreuerin zu engagieren: "Sie hatte fast den Körper einer Frau und dazu das Lächeln eines Mädchens, ein nettes Gesicht." Myrna zeigt in ihrer Verletzlichkeit Stärke, bringt die Mutter zum Lachen und die Literatur in des Scharfschützen Leben zurück. Er sieht sich zerrissen zwischen Myrna und Zak, zwischen Kriegerexistenz und familiärer Normalität. Neben dem Gegensatz von Höhe und Tiefe ist es der von (toxischer) Männlichkeit und (empathischer) Weiblichkeit, der den Roman strukturiert - dezent und bar ideologischer Last.
Die Ich-Erzählung versetzt einen in den Kopf eines Schlächters, eine Perspektive, die in heutigen Zeiten doppelt interessant ist. Der Leser begreift rasch das Maß der Grausamkeit, fragt sich aber lange, wie die Außenwelt den Schützen wahrnimmt. Der hat keinen Zweifel: "Je mehr Zeit verging, desto mehr sahen meine Kameraden, überhaupt alle, zu mir auf wie zu einem Standbild, mit Furcht und Respekt, ein wenig wie zu einem Vorgesetzten." Nach und nach ramponiert Énard jedoch die Statue: von innen durch körperliche Symptome wie das Pfeifen im Ohr, von außen durch Hinweise darauf, dass das Umfeld weiß, was der Unterschied zwischen einem Helden und einem Psychopathen ist. Es ist Myrnas Aufgabe, ihn mit der Wahrheit zu konfrontieren: "Es sind Leute wie du, die diesen Krieg machen." In letzter Konsequenz stellt die Einsicht ihn vor die Wahl zwischen dem Krieg und ihr.
Die Ästhetik weicht ab von jener der großen Énard-Romane wie "Zone" (2008), "Kompass" oder "Das Jahresbankett der Totengräber" (2020), die eine Vielzahl von Erzählfäden und Figuren verweben. Auch sprachlich ist der Roman eher in einer Linie mit kürzeren Texten wie "Erzähl ihnen von Schlachten, Königen und Elefanten" (2010) zu sehen: Die meist knappen Sätze entbehren der gewohnten Fülle des Wortschatzes und der kulturellen Referenzen. Das ist nicht nur eine interessante Variation, sondern entspricht der Kunst des Snipers, seinem Ideal der asketisch direkten Willenslinie, dem sich "Der perfekte Schuss" anpasst: Es ist ein trockener, sehniger Text.
Eine wirkliche Überraschung birgt das Ende: Die deutsche Übersetzung schließt anders als das Original. Ohne die Auflösung zu verraten: Während im Original der Schütze seiner verrückten Mutter gegenübersteht und von ihr schließlich in den Arm genommen wird, endet die deutsche Fassung dreieinhalb Seiten früher, mit dem Bild einer Hand im Todeskrampf. Diese vom Autor abgesegnete Änderung, von Hanser Berlin in der Klausel "neu durchgesehen" versteckt, verschiebt die Rahmung des Geschehens weg vom Familiären hin zu den Konsequenzen des Kriegerethos; ohne die finale mütterliche Geste stehen diese schroffer im Raum. Während es kein Schaden ist, dass der Schnitt die Symbolsprache diskreter werden lässt, erzeugt er einen Abbruch, effektvoller, filmischer, jedoch auch unversöhnlicher.
So oder so bietet "Der perfekte Schuss" die Gelegenheit, einen anderen Énard kennenzulernen. Krieg, Chaos und Zerstörung, in "Zone" nur verschachtelt und hintergründig präsent, werden zur omnipräsenten Gegenwart: ein spannender, harter Roman, aber ohne jeden Zweifel - die Ambivalenz der Gefühle rechtfertigt das fragwürdige Bild - ein Volltreffer.
Mathias Énard, "Der perfekte Schuss". Roman.
Aus dem Französischen von Sabine Müller. Hanser Berlin Verlag, Berlin 2023. 192 S., geb., 24,- Euro.
Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main
Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 22.04.2023
