entspannten Tag und gab zu Protokoll: "Ich bin kein James Michener oder irgend so ein traditioneller historischer Romancier, der sich für die Rekonstruktion des Gewesenen interessiert. Ich möchte diese Sachen als Sprungbretter der Vorstellungskraft behandeln, als Abstoßungspunkte für die Untersuchung eines abstrakten Themas. Das ähnelt ein bißchen dem, wie sich Science-fiction-Autoren die Zukunft vorstellen. Es ist so ein Ort. Es ist halt so ein Ding."
So ein Ding ist auch "Dr. Sex", Boyles neues und über weiteste Strecken gewohnt charmantes und lebhaftes Buch. Es geht darin um das Leben und Wirken jenes Professors Kinsey (oder "Prok", wie er hier - der Spitzname ist historisch verbürgt - neckisch-vertraulich heißt), der mit seinen sexualstatistisch-soziometrischen Forschungen in den späten vierziger und frühen fünfziger Jahren einiges bewegt hat. Je nachdem, wen man in den Vereinigten Staaten der Gegenwart dazu befragt, hat Kinsey entweder a.) in heilsamer Weise die Fassade neobiedermeierlicher Normalität in "God's Own Country" gesprengt und Praktiken aufs Lebensstil-Menü gesetzt, die bis dahin nur im Dunkeln zu sich selbst kommen durften, oder aber b.) pädophilen, homosexuellen Gottesleugnern, Leibvergiftern und Fruchtabtreibern bei ihrem Ansturm auf alles, was den Untergang des Abendlandes noch verhindern kann, nach Kräften assistiert. (Zutreffendes bitte ankreuzen, der Mann liebte Multiple-Choice-Fragebögen.)
So lang die mitunter breit farcen- und fratzenhafte Geschichte dauert, schlüpft Boyle in die Larve des hochgradig unzuverlässigen Erzählers John Milk, der wohl eher nicht nach der ermordeten Homosexuellen-Ikone Harvey Milk so heißt, sondern vielmehr die Käsigkeit, Homogenität und Pasteurisiertheit der prüden Fünfziger als Nachnamensbuckel mit sich herumschleppen soll. Milk stößt als Helfer und Apostel zur Sexologen-Urgemeinde - "Ich lernte. Von Prok. Vom Meister persönlich. Und ich zuckte nicht zusammen, ich schlug nicht die Augen nieder, mein Gesicht verriet nichts" - und muß trotz vorbildlicher Neugier und Belastbarkeit bald erleben, daß nicht nur die tabellarisch aufbereitete Horizonterweiterung, sondern auch das, "was ich mit Mac und Prok im Bett getrieben hatte", sein Leben neu formatiert, seine emotionale Bindungsfähigkeit in Gefahr bringt.
Das Ganze ist, wie bei diesem Thema nicht anders zu erwarten, vor allem ein Buch der schönen Stellen. Das sind nicht unbedingt säuische, sondern eher niedlich-peinliche wie jene, in der Boyle beschreibt, daß auch noch die Mutter des Erzählers in den Sog der Sexvermessung gerät wie in einen metabolisch-diskursiven Superstaubsauger: "Prok, nahm ich an, hatte über das Projekt gesprochen und sie wie praktisch jeden anderen davon überzeugt, ihm ihre Geschichte zu erzählen. Die Geschichte meiner Mutter. Am folgenden Tag oder noch am selben Abend würde sie ihm zwei Stunden lang gegenübersitzen und die dreihundertfünfzig Fragen beantworten: Über ihre Masturbationsgewohnheiten, wie oft sie sich selbst bis zum Orgasmus stimulierte und mit welchen Männern sie seit dem Tod meines Vaters geschlafen hatte."
Daß "danach alles ein bißchen unscharf" wird für den armen Ödipus, kann man ihm durchaus nachfühlen. Obwohl der Leser gerne über Strecke von gut vierhundertfünfzig Seiten folgt, bleibt das Ganze letztlich - und hier bietet sich ein Wort aus der untersuchten problematischen Sphäre selbst an - unbefriedigend.
Was nämlich Boyles heitere Pointenfolge auf die lange narrative Strecke nachhaltig ausdünnt, den Erzählton mitunter geradezu brüchig und schütter macht und den Spaß am ausgebreiteten Einfallsreichtum gleichsam von innen her angreift, ist die metaphysisch-zeitkritische Grundannahme, die der Autor mit vielen ihm intellektuell unterlegenen Leuten teilt: die falsche Vorstellung, Sexualität stehe im spätabendländischen Kulturkreis vor allem unter dem Bann von Wissenschaft und Technokratie.
Diese These hat die Evidenz von Ratgeberliteratur und zu bloßer Ejakulationsstatistik verflachter Aufklärung für sich, den ganzen seichten, aber beichtfreudig-exhibitionistischen Positivismus. Diese Faktoren gibt es durchaus, aber sie sind abgeleitete. Denn im großen Remmidemmi um die Lust, das man im nachsexualrevolutionären Westen täglich angedreht bekommt, sind die klinischen und szientistischen Töne Momente einer viel größeren Dynamik, und die ist wesentlich nicht technisch oder wissenschaftlich, sondern kulturindustriell, das heißt: pornographisch und phantastisch, geleitet von Vorstellungen, nicht von Befunden. Heute wissen wahrscheinlich mehr junge Amerikaner über Entführungen von Menschen durch Außerirdische zum Zweck der zweigeschlechtlichen Erzeugung bizarrer Hybridwesen Bescheid als über die Funktionsweise der wichtigsten Verhütungsmittel.
Der große Makel, der "Dr. Sex" ebenso wie viele andere literarische Auseinandersetzungen amerikanischer Gegenwartsautoren mit derlei Themen entstellt, ist die Abstinenz der Dichtung gegenüber den einschlägigen populären Genres. Die Hipster-Literaten lassen deren Errungenschaften nur als Ornament zu: Sie lesen, wenn sie sich der Computerwelt zuwenden, vorher nicht genug Science-fiction, sie umschiffen, wenn sie einen Mord behandeln, zweihundert Jahre Kriminalliteratur, und sie schreiben, wenn sie sich wie Boyle in Werken wie "Willkommen in Wellville", "Riven Rock" oder nun eben in "Dr. Sex" mit Sex abgeben, gänzlich unbeleckt von jedem Kontakt mit zeitgenössischer Pornographie.
Nichts in diesem Buch atmet also die melancholische Weisheit von "Scarlet Diva", einer Filmsatire auf die Pornowelt der Mittzwanzigerin Asia Argento; nirgends kommt der von Kinsey vorbereitete, eben nicht einfach "befreite", sondern wie in Desinfektionsmittel gebadete, steril glamouröse American Sex so aufschlußreich vor wie in den Filmen der Firma "Vivid"; nie erreicht Boyle die unsentimental bestechende Datenfülle der nicht ohne Grund auf die Bestsellerliste der "New York Times" gelangten Autobiographie "How to . . . make love like a porn star" von Jenna Jamerson, der erfolgreichsten Pornodarstellerin aller Zeiten.
Denn Boyle interessiert sich nicht für Proben dessen, was uns trotz überwundener Nachkriegsbigotterie immer noch beschäftigt, sondern für das, was in einem kleinen Zirkel elitärer Sexkundschafter ausgekocht wird. Die Vermutung liegt nahe, daß er das tut, weil solche Vorgänge seiner Idee davon entgegenkommen, was der gleichfalls kleine Zirkel wissender, erzähltechnisch hochgerüsteter Zeitschriftsteller leisten kann. Boyle steht zu Pynchon wie sein Erzähler Milk zu Kinsey; das Thema Ferkelwelt aber ist einfach zu komplex und zu schade, um für solche obsoleten Edelfeder-Inszenierungen den billigen Hintergrund abzugeben.
T. Coraghessan Boyle: "Dr. Sex". Roman. Aus dem Amerikanischen übersetzt von Dirk van Gunsteren. Hanser Verlag, München 2005. 468 S., geb. , 24,90 [Euro]
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 28.05.2005
