allerschönste. Als Bannerträger von Clifford Geertz' Konzept der dichten Beschreibung beschert er uns ein so perfekt dem Leben abgeschautes Panorama der Beziehungen und Männerpsychen, dass man ständig denkt: Woher kennt er denn meinen Kumpel C., meinen Lehrer S. oder auch, nun ja, mich selbst?
Dreiundzwanzig Frauen möchte sie also sein, Frau N., oder nein: Sie möchte gar nicht unbedingt, das ergibt sich eben. Vermutlich ist dreiundzwanzig genau der von der "Bild"-Zeitung oder von yahoo errechnete Durchschnitt an Sexualpartnern im Leben einer deutschen Normalfrau - und trifft damit wie jeder Durchschnitt auf fast niemanden zu. Die Verführung des Deutschlehrers während der Klassenfahrt dagegen dürfte ein Klassiker sein: "Der Direktor fragte, was er sich darunter im Einzelnen vorzustellen habe. ,Sie haben sich darunter Sex vorzustellen', sagte Rühl. ,Das Mädchen stand nachts vor meiner Zimmertür, es wollte zu mir, es schwärmt für mich, es hatte fast nichts an. Damit will ich nichts entschuldigen. An der ganzen Sache bin ganz allein ich schuld.'" Damit hätten wir schon Nummer eins hinter uns gebracht. Es werden Rühl - quer durch die Republik und das späte zwanzigste Jahrhundert - noch einundzwanzig Männer, das heißt: gebrochene Herzen folgen. Nicht alle von ihnen denken, sie selbst seien an der erotischen Verstrickung schuld. Für die Rechenfüchse: Das letzte Herz haben wir hier ausgenommen, ohne damit freilich etwas andeuten zu wollen.
Als fleischgewordene Pornophantasie erscheint N. dem jungen Gunnar, der sie zweimal bei lüsterner Abreaktion in der Nachbartoilette beobachtet hat ("Im weiteren Verlauf des Arbeitstages besuchte sie diesen Ort noch viermal, immer für ziemlich genau fünf Minuten"); als undurchschaubares, aber himalajahoch überlegenes Wesen dem Yoga-Schluffi Tobias; als warmherziger Engel einem berühmten, fünfundachtzigjährigen Filmschauspieler; als klammernde Romantikerin dem Ehemann Sam (Bärchen Nummer eins); als große Erfüllung all den Verheirateten und Verknoteten, die sich - Eros' Wünschelrute folgend - mehr, als ihnen lieb ist, auf N. einlassen und sie schließlich doch verlieren.
Wert war es das Drama trotzdem. Schließlich gilt: Je höher man steigt, desto tiefer kann man fallen. Martenstein, der meisterhaft darin ist, diesen Verstrickungs- und Verkennungsschmerz zu erfassen, lässt keinen Zweifel daran, dass N. ein Musterbeispiel jener Menschen ist, die quasi im Vorübergehen zur Produktion von Wahnsinn in der Lage sind. Der Autor unterstellt ihr denn auch nicht im entferntesten Grausamkeit, sondern vielmehr eine ungestillte Sehnsucht. Eine Heiligenvita ist es, die sich aus dem Text herausschält, eine Märtyrerin wird besichtigt, nur ist nicht ganz klar, wofür sie genau leidet.
An Irrtümern und Zuschreibungen hangelt sich diese Heldin entlang, kostet von Paradigmen und Modellen, die alle bereitliegen (nicht selten von Männern ersonnen), aber letztlich nicht tragen. Dabei wächst ein Panzer heran, der Rückzug erlaubt, Verletzungen vorbeugt, wirklichem Berührtsein aber auch: Etwas Verschattetes hat N. von Anfang an, die Traurigkeit nimmt immer weiter zu, während sie ihren Partnern vermeintlich souverän seltsame Regeln aufzwingt, die sie selbst wiederum bricht, sobald diese sich auf die Zusagen berufen. Einige Marotten behält N. ihr Leben lang bei, so das "Bärchen!"-Sagen oder das Zusammenstellen von Musikkassetten (darunter tatsächlich auch solche mit fragwürdigem Inhalt: Element of Crime).
Mehr als eine Idee der Gegenwartswirklichkeit zeigt dieses amüsante Buch nicht, aber vielleicht ist das überhaupt eine illusorische Erwartung an die Kunst, der wir seit den Versprechungen der Romantik hinterherjagen: dass sie eine Utopie präsentieren müsse. Der Roman besticht mit Bescheidenheit: Sachlich und schnörkellos ist er geschrieben, ohne poetisches Brimborium, protokollarisch nahezu, was einen scharfsinnigen und einfühlsamen Beobachter voraussetzt.
Sollte herauskommen, dass es N. wirklich gibt, dann kann man das Vorstehende getrost vergessen. Denn dann hat der Autor einfach eine akute Warnmeldung an alle Geschlechtsgenossen herausgegeben, die aber natürlich trotzdem in die Falle tappen werden - in Rom und im Ritz und im Beduinenzelt.
OLIVER JUNGEN
Harald Martenstein: "Gefühlte Nähe". Roman in 23 Paarungen.
C. Bertelsmann Verlag, München 2010. 222 S., geb., 19,99 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 16.11.2010
