Zurückgezogenheit statt Freiheit der Berge. Die durchschnittliche Kurdin ist nicht wild, sie hat rein zu sein, und ihr Job ist es nicht, ihre Nation zu schützen, sondern die Ehre ihrer Familie. Sie lebt in einem Kokon, aus dem sie niemals schlüpfen wird, entweder bei ihren Eltern oder bei ihrem Mann.
Krasse Hausfrau also oder krasse Soldatin, das ist die Wahl, die sich jungen kurdischen Frauen in der Regel stellt. Es zeichnen sich jedoch (zart) neue Möglichkeiten ab: Derzeit entsteht eine Generation, die schreibt und so gegen die Gefangenschaft angeht, das das Leben in der kurdischen Gemeinschaft für Frauen sein kann. Die Autorinnen haben meist schon ein anderes Leben kennengelernt, im Westen, wo man beobachten kann, dass Frauen auch frei sein können.
"Dødevaskeren", der Roman der 31-jährigen Sara Omar, in dem sie sich mit psychischer und physischer Gewalt in patriarchalen Strukturen auseinandersetzt, war in Dänemark zum Beispiel ein Bestseller. Und in Deutschland ist nun das Debüt der ebenfalls 31-jährigen kurdischen Karosh Taha erschienen, in dem auch sie die antiquierten heimatlichen Werte kritisiert, um zugleich die deutsche "Willkommenskultur" ins Visier zu nehmen.
In "Beschreibung einer Krabbenwanderung" reist eine Familie aus dem Nordirak nach Deutschland. Das neue Leben beginnt an einem Nicht-Ort, in einem Hochhaus, irgendwo am Stadtrand, dort, wo die Miete halbwegs erschwinglich ist. Die Familie landet in einer Art Mikrokosmos, in einer seltsamen Blase, in der das Leben irgendwo zwischen dörflichem Alltag und Soap Opera oszilliert.
Dass es Taha gelingt, dieses Miteinander glaubhaft zu schildern, liegt wahrscheinlich daran, dass sie in einer ähnlichen Welt groß geworden sein wird. Sie ist selbst Kind einer Flüchtlingsfamilie, und der Fluss Chabur, den die Familie aus dem Roman auf ihrer Flucht durchquert, fließt durch Tahas Heimatstadt Zaxo. Die Romanfamilie will fort, weil der Vater Nasser in der Ferne etwas sucht, das es nirgendwo anders zu geben scheint. Er flieht nicht vor dem Krieg, sondern vor einem Leben ohne Möglichkeiten. Europa ist ein Versprechen.
Taha hätte sicher auch eine andere Geschichte erzählen können. Ich kenne keinen einzigen Kurden aus dem Nordirak, dessen Familie nicht gelitten hat: unter einem Giftgasanschlag, angezündeten Dörfern, Vergewaltigungen, Exekution eines Verwandten. Es wäre naheliegend, als kurdische Autorin über diesen Schmerz zu schreiben, und so klang kurdische Literatur bisher auch. Vielleicht ist es aber viel schwieriger, über das Hier und Jetzt in Deutschland zu schreiben. Taha emanzipiert sich schreibend vom Opferschicksal der Kurden. Sanaa, die Protagonistin, hofft auf einen Studienplatz, um dem Schicksal der "Hochhausfrau" zu entkommen. Die "Hochhausfrauen", das sind die anderen, vor allem älteren Frauen. Aber auch die jungen entkommen diesem Schicksal nur selten. Helin zum Beispiel, Sanaas Schwester, möchte heiraten und eine Familie gründen, wie es ihre Kultur für sie vorsieht. Eine weitere Hochhausfrau. "Hochhausfrauen, die vom Balkon aus andere Menschen beobachten, Frauen, deren Lebenswelt bis zum Supermarkt reicht", schreibt Taha. Frauen, die denken: "Allah, wenn du mich liebst, lass etwas passieren."
Sanaa hingegen strebt nach mehr. Nach azadi, so das kurdische Wort für Freiheit, das übrigens auch zentrale Losung des kurdischen Unabhängigkeitskampfes und der Peschmerga ist. Sanaa allerdings geht es um eine andere Form von Freiheit, eine definierte, individuelle. Es geht ihr darum, sich als Frau freizumachen von Erwartungen, sich nicht daran hindern zu lassen, durchs Nadelöhr der universitären Bildung in ein Leben außerhalb der Hochhauswelt zu schlüpfen. Tahas Sound ist ganz anders, als man bei diesen ernsten Themen erwarten würde: poetisch, witzig, ohne dabei bagatellisierend zu wirken. Ihre Beschreibungen der merkwürdigen Blüten, die das Hochhausleben treibt, machen oft Spaß. Ein Beispiel ist Sanaas Tante Khalida, die das halbe Hochhaus mit Zaubersprüchen belegt hat, indem sie ergatterte Haarlocken und beschriftete Papierzettelchen, sogenannte neveshti, hortet.
Sanaas Perspektive ist ungewöhnlich. Sie verschreibt sich ganz und völlig azadi, raucht Gras, hat zwei Liebhaber. Die Sexszenen des Romans erinnern sprachlich an Wortwechsel in Pornos, das wirkt dann manchmal wie ein arg gewollter Kontrast zu den Keuschheitsvorstellungen der Familie. Der Clash der Kulturen aber, das versteht man, findet nicht im Hochhaus selbst statt, das ja im Sinne einer Parallelgesellschaft eigene Regeln geschaffen hat und diese konserviert, sondern in der Protagonistin selbst, die innerlich zu zerreißen droht.
Die Vergangenheit will für sie nicht vergehen, die Zukunft nicht beginnen. Sanaa kehrt innerlich immer wieder zur Flucht zurück, als eine Krabbe sie während der Durchquerung des Flusses Chabur ins Bein kniff. Das Tier, das immer wieder in Sanaas Träumen auftaucht, symbolisiert eine Vergangenheit, die sich nicht einfach so abschütteln lässt. Sie will verarbeitet werden, vielleicht auch stellvertretend für die Eltern, die seit der Flucht wie erstarrt wirken und sich selbst in eine Art Krabbenpanzer zurückgezogen haben. Sanaas Mutter, Asija, sucht täglich auf dem Hochhausbalkon vergeblich die Wärme der irakischen Sonne, ihr Vater Nasser verbringt die Zeit, die er zu Hause ist, damit, sich vor dem Fernseher die ekzemverkrustete, nicht heilen wollende Haut aufzukratzen.
Azadi ist wohl nur dann möglich, wenn man versucht, in Bewegung zu kommen und den Panzer aufzubrechen. Sanaa muss sich irgendwann der geduldig im Hintergrund wartenden Frage stellen, wer sie selbst ist und wer sie sein will, ob sie sich den Traditionen beugen möchte oder bekennt, dass sie an diese Traditionen nicht mehr glauben kann. Es ist die Liebe zu ihrer Familie, die sie lange in diesem Zwiespalt verharren lässt, wie vielleicht viele Einwanderer in der Wirklichkeit. Denn es wirkt fast so, als wären die Traditionen und Rituale aus einer vergangenen Zeit alles, was ihrer Familie geblieben ist. Sanaas Wahl ist somit zugleich auch eine, die jeder Mensch kennt: die zwischen Egoismus und Altruismus, azadi und family. Vielleicht, so könnte man den Roman am Ende verstehen, ist es ein vergebliches Unterfangen, andere retten zu wollen. Zumindest, solange man sich selbst noch nicht gerettet hat.
SHOU AZIZ
Karosh Taha: "Beschreibung einer Krabbenwanderung". Dumont, 250 Seiten, 22 Euro
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 20.05.2018
