Der Mann, der vom Himmel fiel

gut

"Der Mann, der vom Himmel fiel" oder eigentlich "Das androgyne antheanische Wesen, das ganz bewusst und geplant auf die Erde kommt" ist ein weiterer Roman des bereits verstorbenen Autoren Walter Tevis, der hier zu Lande durch die Verfilmung seines Romans "Das Damengambit" Aufmerksamkeit auf sein Werk generieren konnte.
Zeichnet sich allerdings das Damengambit durch ein großes Charakterisierungstalent aus, so ist hier, vermutlich aufgrund der Kürze der Geschichte, sehr viel weniger davon zu spüren.

Die Menschheit durch die Augen anderer Wesen, seien es irdische oder solche, denen die Erde fremd ist, gespiegelt zu sehen, bietet immer viel Potenzial für spannende philosophische und durchaus kritische Ansätze, aber ebenso wertschätzende Perspektiven. Kein unbeliebtes Motiv in der Literatur, vor allem in der Science Fiction. Die Herangehensweisen sind so vielfältig wie die Aussagen selbst; ob humorvoll, offen kritisch und dramatisch oder ja, auch durchaus kitschig, wenn der Wert des Menschen an der Fähigkeit zu lieben bemessen wird.

Wo reiht sich nun Tevis 1963 erschiener Roman ein? Für mich wurde die Geschichte durchzogen von einer ständig aufkochenden Melancholie, die sich auch in der Aussage gut widerspiegelt.
Denn Thomas Jerome Newton, das antheanische Wesen (denn obwohl er große Ähnlichkeiten mit einem Menschen hat, ist er in seiner Physiologie und seiner Intelligenz den Menschen zum größten Teil um einiges überlegen, was ihm auch durchaus bewusst ist), kommt mit einer Mission auf die Erde, mit hoffnungsvollem Blick. Doch diese Einstellung bröckelt immer weiter, je länger er zwischen den Menschen lebt. Und obwohl er alle menschlichen "Schwächen" wie Begehren und Impulsivität oder einfach eine ausgeprägte Emotionalität an sich im Grunde nicht hat, deprimiert ihn die Situation derart, dass er dem Alkohol verfällt (hier eine Parallele zum Damengambit).

Und auch wenn unsere Hauptfigur sich irgendwann mit Blick auf die Menschheit eingestehen muss "die Tiere ringsum, die ihre eigene Umwelt verschmutzten und ihren eigenen Mist fraßen, letzten Endes glücklicher und weiser waren als er." (S. 133), gelingt es ihm nie, dieses vermeintliche Glück selber zu erfahren.

Letztendlich geht es also um jemanden, der zutiefst einsam und unverstanden in einer Gesellschaft lebt, in der er für sich genommen nicht akzeptiert wird. In der er nur überleben kann, indem er brilliert und außerordentliche Dinge tut, die zu außerordentlichem Reichtum führen, welcher ihm Macht verleiht und ihn über die Menschen stellt, sodass sie ihn nicht angreifen können.

Für ein anspruchsvolles Science-Fiction Buch reicht dies aber, aus meiner Sicht, heutzutage nicht mehr aus, um einen Wiedererkennungswert zu haben. Und für eine Charakter- oder Gesellschaftsstudie fehlt es vielleicht an Umfang. Im zeitlichen Kontext betrachtet mag der Roman wichtig gewesen sein, aber aus heutiger Perspektive kann ich darin leider wenig erhellendes finden.

Tod im Trödelladen

weniger gut

Beworben wird das Buch als „Hygge“-Krimi. Ziemlich ironisch, wenn man bedenkt, wofür das Schlagwort, das mittlerweile auch hierzulande gemütliche und heimelige Stimmung verbreiten soll, steht; eine gesellige (oder nicht gesellige, je nach Vorliebe) Atmosphäre voller Harmonie, stimmig gezaubertem Ambiente und einer Auszeit von der Realität. Von Mord und anderen Verbrechen war mir hierzu bislang nichts bekannt, aber man lernt nie aus. Ob sich das Buch zudem als Krimi klassifizieren sollte, sei mal dahingestellt, aber nun gut.

Damit, dass der Verlag unsere Protagonistin als „neue Miss Marple“ vorstellt, tut er sich sicherlich auch keinen Gefallen. Denn was sie auszeichnet ist, dass sie eine herzliche und mütterliche, aber vor allem unfassbar dicke (90 unglaubliche Kilo verteilen sich hier auf 1,63 m und damit reiht sie sich in die Riga der anderen, Zitat „Fettsäcke“ ein) und, Überraschung, keine Kostverächterin und sehr leidenschaftliche Esserin, die jedem Normalgewichtigen Kalorien in den Rachen schieben möchte. Dafür zeichnet sie, und auch eine Traube anderer Figuren, eine große Portion Sensationslüsternheit aus. Hyggeliger wird’s nicht.

Die Parallelen zu Miss Marple lassen sich wohl am ehesten darin wiederfinden, dass beide ein entsprechendes Alter haben, weiblich sind und gerne ihre Nase in anderer Leute Angelegenheiten stecken. Mit dem Unterschied, dass Anne-Maj ihre Nase vor allem in allerlei Köstlichkeiten steckt und das Land Dänemark mit ihrer exorbitant ausgearteten Figur belästigt, was die Autorin nicht müde wird, uns klarzumachen.

Abgesehen davon habe wir eine ganz nette, aber wirklich nicht herausragend beschriebene Dynamik zwischen den Figuren im Trödelladen, einen Mordfall, der kaum nach einem aussieht und Beziehungsgeschichten, die mal mehr, mal weniger interessant sind. Wer sich an allen oben genannten Punkten nicht stört und keine wahnsinnig ausgeklügelte Ermittlerarbeit erwartet, sondern einfach Menschen beim Dorfleben beobachten möchte, sei hiermit vielleicht gut beraten.

Papyrus

ausgezeichnet

Geschichte in den schillerndsten Farben

„Es gibt eine große, wenig beachtete Geschichte hinter dem Überleben der ältesten Klassiker: Es ist die Geschichte all der anonymen Menschen, die es schafften, aus Leidenschaft ein zerbrechliches Vermächtnis von Wörtern zu bewahren, es ist die Geschichte ihrer sagenhaften Treue zu diesen Büchern.“ (S. 606)

Sachbücher sind leider oft als trocken und langweilig verschrien, solange man nicht selber gerade für das besprochene Thema brennt. Dass das anders geht, dürfte die Autorin mit diesem Werk allen Skeptikern beweisen. Man stelle sich einen Vortrag eines Dozierenden vor, der nicht nur ganz viel Expertise besitzt, sondern vor allem für das von ihm präsentierte Thema brennt – und diese Leidenschaft mit noch mehr Leidenschaft den Zuhörenden zu vermitteln vermag. Wir alle kennen Filme, in denen ein (neuer) Lehrer das Klassenzimmer betritt, die schlafenden Schüler mit monumentalen Reden und ungewöhnlichen Lehrmethoden wachrüttelt und diese sich plötzlich für etwas zu interessieren beginnen, das sie vorher stöhnend über sich ergehen ließen. Nun, Vallejos Methoden sind nicht allzu ungewöhnlich (sie lässt Geschichte lebendig werden und spinnt immer wieder einen Bogen zur Gegenwart), aber dieser oft portraitierte Erweckungsmoment kam mir beim Lesen in den Sinn.

Zugegeben, ich war schon vorher sehr an Geschichte, Literatur und der Entstehungsgeschichte von Büchern und Sprachen interessiert. Dennoch möchte ich behaupten, dass die Autorin es vermag, fesselnd zu erzählen, ohne in irgendeiner Art und Weise reißerisch zu sein. Sie erbaut vor unseren Augen die Bibliothek von Alexandria, nur um sie wieder in Trümmern zerfallen zu lassen. Sie verdeutlicht, dass das obsessive Sammeln von Gegenständen kein Phänomen unserer Neuzeit ist, sondern dass Bibliotheken ohne Besessenheit vermutlich niemals entstanden wären. Sie führt uns durch zahlreiche Kriege, denen das Medium Buch ausgesetzt war. Und daraus resultierend: Sie illustriert, wieso das Buch unsterblich ist. Und das, obwohl aufgrund von Massenproduktionen jährlich unfassbar viele Bücher im Millionenbereich vernichtet werden (bezogen auf Spanien, aber mit Deutschland wird es sich ähnlich verhalten).

Wer sich also gern auf eine Reise ins alte Alexandria begeben mag, Büchermenschen beim heutzutage sehr verschrienen Hamstern begleiten möchte und eine höchst interessante Autorin kennenlernen möchte, die mit Inbrunst, Leidenschaft und sehr viel Expertise erzählt, der ist mit diesem Buch sicher sehr gut beraten.

Die Kinder sind Könige

gut

„Es ging nicht darum zu wissen, wer Mélanie Claux war. Es ging darum zu wissen, was diese Epoche tolerierte, ermutigte und glorifizierte. Und darum zuzugeben, dass Leute, die sich, wie sie selbst, in dieser Epoche nicht mehr ohne Erstaunen oder Empörung bewegen konnten, unangepasst, gestrig, ja reaktionäre waren.“ (S. 202)

Die Kinder sind Könige. Sie sind schützenswert, kostbar und eine Quelle der Inspiration. So ließe sich der Titel interpretieren. Aber Kinder sind auch bewundernswert. Sie stecken an mit ihrer Unbedarftheit, ihrer Neugier und ihrer Lebensfreude. Ja sie verleiten geradezu dazu, dass man sie auf ein Podest hebt und zur Schau stellt. Sich mit ihnen schmückt. Wir leben in einer Zeit, in der nichts einfacher ist, als sein Privatleben in die Öffentlichkeit zu tragen. Ganz gleich wie uninteressant, wie wenig talentiert man ist. Es bedarf einer Kamera und einer Internetverbindung, um sich zu inszenieren und auf sich aufmerksam zu machen. Beides also Hürden, die so gut wie jeder hier lebende lächerlich leicht überwinden kann.
Was aber, wenn das Privatleben, das es doch eigentlich unbedingt zu schützen gilt, von einem anderen Raum überlagert wird, in welchen wir uns freiwillig und bereitwillig begeben und die Grenzen immer weiter verschwimmen?
Das könnte sich leicht wie der Aufhänger einer Dystopie lesen, wäre es nicht längst Alltag.

Delphine de Vigan nimmt sich in ihrem 2022 erschienen Werk eben dieser Grenzverschiebung an und geht sehr unversöhnlich, nicht aber gerade subtil unserer Epoche an den Kragen.
Sie beschreibt dabei ein Extremszenario. Eines, in dem Kinder instrumentalisiert und als Werbepüppchen versklavt werden. Bereitwillig von den eigenen Eltern, die ihr Leben auf Plattformen dokumentieren und mit den größtmöglich effektiven Mitteln an eine kaufwillige Zuschauerschaft tragen. Das Wort „Extremszenario“ bezieht sich hier allerdings nicht auf eine ausgeklügelte und überspitzte Idee der Autorin, sondern einfach auf eine Erhöhung unseres tatsächlichen digitalen Alltags, denn es gibt diese Eltern, die ihre vermeintlich heile Familie dem Internet präsentieren, ihre Kinder permanent filmen und suggerieren, sie wuchsen in einer rosaroten Zuckerwattenwelt des Konsum auf, seien überglücklich damit und ließen sich gerne immerzu beim Aufwachsen begleiten, zuschauen und bewerten.

Dabei zeichnet die Autrin hier zwei Gegenentwürfe. Auf der einen Seite Mélanie, die sich ein Videotagebuchimperium mit ihrer Familie erschaffen hat und deren Tochter verschwindet.
Auf der anderen Seite ist da Clara, eine Ermittlerin, die zurückgezogen und allein lebt, ihre Privatsphäre schätzt und das Internet eher zu professionellen Zwecken nutzt, sich nicht in dieser Welt zerstreut und versucht, das vermisste Mädchen ausfindig zu machen. Sie blickt empört auf dieses Leben des Scheins, das sich die Filmerfamilie geschaffen hat und dekonstruiert die Blase und die Illusion, in der all das Kreierte stattfindet.

Anfangs hatte ich das Gefühl, Clara, die Ermittlerin, repräsentiere den Leser, der auf dieses eigentlich nicht tolerierbare Konstrukt blickt, aber dadurch, dass sie sich freiwillig fast völlig abseits der digitalen Pfade bewegt und wir mittlerweile in einer Welt leben, die vieles hinnehmt und nach Sensation und Zerstreuung giert, ist sie vermutlich eher der mit erhobenem Zeigefinger in der Ecke stehende Pädagoge, der uns den Spiegel vorhält, aber auch sehr unversöhnlich dabei ist. Sie ist vermutlich eine der wenigen in unserem Zeitalter. Vielleicht ist sie Delphine de Vigan selber, die absolut übersättigt und reizüberflutet ist und voller Empörung auf unsere Gesellschaft blickt. Ganz und gar nicht zu Unrecht allerdings.

„Seit einiger Zeit hat sie das Gefühl, in unglaublicher Zurückgezogenheit in einem weltabgewandten Winkel zu leben, am Rande dieser mit künstlicher Liebe und echtem Hass gesättigten angeblichen sozialen Netze, am Rande dieses mit Selfies und lapidaren Sätzen vollgestopften World Wide Web der Illusionen,

Tell

ausgezeichnet

Nachdem mich Joachim B. Schmidt in seinem Vorgänger „Kallmann“ bereits vorallem mit der Inszenierung seiner Charaktere und rauen, aber atmosphärischen Landschaftsbeschreibungen begeistern konnte, war ich gespannt, was noch so aus seiner Feder tropfen würde.

Thematisch begibt er sich in ganz andere Gefilde. Aufgrund des Vorgängers hatte ich ihn als talentierten Krimiautoren abgespeichert, aber mit „Tell“ beweist er, dass das viel zu kurz gedacht ist, denn es scheint, dass nicht der Kriminalfall an sich sein Steckenpferd ist, sondern die Figuren, die, aus welchen Gründen auch immer, darin verwickelt sind. Statt in Island sind wir jetzt in der Schweiz. Nicht in der Gegenwart, sondern grob im Mittelalter. Also sollte man die beiden Werke nicht miteinander vergleichen? Ich denke schon. Denn die anfangs beschriebene Charakterzeichnung ist brillant und das Motiv ähnlich. Denn es geht um Recht. Und auch hier überlässt es der Autor dem Leser, in den Graustufen dazwischen zu wandeln. Er heroisiert nicht, wertet aber auch nicht ab.

Die Saga um Wilhelm Tell war mir ein Begriff, aber alles was ich darunter abgespeichert hatte waren die Stichworte Schiller, Pfeil und Bogen und Apfel, der von irgendjemandes Kopf geschossen wird. Nun habe ich, auch nachdem ich das Buch schon zwei Wochen ausgelesen habe, immernoch ein sehr plastisches Bild zu dieser Saga im Kopf. Ein Vater, der sich schikaniert und gedemütigt und seine Familie in Gefahr sieht, kämpft um so etwas wie Gerechtigkeit. Definitiv Stoff für eine (Helden-) Saga, obwohl ich noch einmal betonen möchte, dass ich Tell nicht als Held inszeniert sehe.

Was hier sicherlich zu sehr viel Spannung beiträgt, ist die Kürze der Kapitel. Was allerdings heutzutage in Thrillern zu einem beliebten Stilmittel verkommen ist, nutzt der Autor aber meiner Meinung nach nicht inflationär und nicht um des baren Schockes willen und um die Leser an sein Werk zu fesseln. Liest man sich die Anpreisungen für das Buch durch, so könnte man durchaus den Eindruck bekommen, es handele sich um einen Actionthriller, der sich von Cliffhanger zu Cliffhanger hangelt. So habe ich das Buch absolut nicht empfunden. Es ist sicherlich kurzweilig und eine Spannung zieht sich durch die Seiten, die sich zum Ende hin verdichtet. Aber der Autor verliert nie seine Figuren aus den Augen und baut Szenen ein, die reine Schockelemente darstellen oder das Tempo anziehen. Hätte er noch mehr mit seinen Charakteren gespielt und die Familie Tell noch tiefer beleuchtet, wäre ich dankbar gewesen. Was sicherlich für die Fähigkeit von Herrn Schmidt spricht, seinen Protagonisten Leben einzuhauchen. Und sie mit Eigenheiten, Witz und Charme zu versehen.

Insgesamt habe ich auch dieses Buch des Autoren unglaublich gerne gelesen. Und dass sowohl die Figuren, als auch die Szenerie mir weiterhin lebhaft im Gedächtnis sind, spricht denke ich dafür, dass der Autor mal wieder ein substanziell gutes Buch geschrieben hat.

Der Held vom Bahnhof Friedrichstraße

sehr gut

Heldengeschichten gibt es viele. Doch was, wenn der Held nur aus Versehen so gehandelt hat, wie er gehandelt hat, macht es die Konsequenz weniger wert?

Michael Hartung, ein in jeder Hinsicht durchschnittlich bis schlecht dastehender Videothekenbetreiber wird plötzlich der Protagonist eines Ostmärchens, in welchem er sein Leben in Gefahr brachte, um seiner Angebeteten ein Leben im Westen zu ermöglichen, ohne sich selber zu erretten. Ein Widerstandskämpfer, der sich gegen das Stasi-Regime stellte und Wochen der Inhaftierung und Folter ertragen musste, nur um dann zu verstummen und niemanden von seiner Heldentat wissen zu lassen. Scheinbar. Denn dass diese Errettung die Folgen eines Unfalls waren, seine Angebetete nie in dem Zug gesessen hat, der versehentlich in den Westen umgeleitet wurde und Michael Hartung nicht ansatzweise gegen das Regime aufbegehrt hat, verkauft sich nicht so gut. Doch als ein Journalist diese Geschichte aufbläst und als ein heroisches Ostmärchen vermarktet, kann sich unser Held der Anerkennung nicht länger entziehen und lässt sich ein auf ein Leben im Ruhm.

Mit sehr viel Leichtigkeit und Humor erzählt Maxim Leo die Geschichte eines Protagonisten, der sich zwischen den Stühlen befindet. Ost und West, Held und Durchschnittsbürger, einsamer Junggeselle und geliebter Vater und Freund. Gestern der erfolglose Videothekenbesitzer, dessen Highlight es war, alte Kinderfilme zu sehen und sich (leichtfertig viel) Alkohol zu genehmigen. Nun ein gefeierter Star, der etwas symbolisieren soll, was die Leute in ihm sehen wollen und deshalb von ganz oberster Instanz instrumentalisiert wird. Ein Mann, der aus der DDR stammt und sich nun von Westdeutschen zu einer Edelfigur formen lassen muss, um etwas zu präsentieren, was er nicht ist. Eine herrlich komische Ironie.

Der Autor gibt interessante Denkanstöße in Bezug auf die leider immer noch bestehende emotionale und mentale Trennung zwischen Ost und West und geht mit beiden Seiten gleichzeitig liebevoll aber auch kritisch ins Gericht. Dabei aber immer mit einer Prise Humor. Tatsächlich versteckt sich zwischen der ganzen Leichtigkeit viel Wahrheit, die mir auch, als jemand mit sehr wenig Berührungspunkten mit der Thematik, einige neue Perspektiven eröffnet hat.

Ein Ostmärchen, das keines ist. Und die Erkenntnis, dass wir überhaupt keine Märchen brauchen, um unsere Einigung zelebrieren zu können.

Was bleibt, wenn wir sterben

weniger gut

Der Tod ist eine fundamentale Sache, die unser Leben bestimmt. Und dennoch wird versucht, ihn aus dem Leben zu verbannen, zumindest gedanklich. Dabei ist er unausweichlich und hat das Potenzial das Leben unserer Liebsten komplett auf den Kopf zu stellen. Wäre es da nicht viel ratsamer, ihn nicht als unseren Endgegner zu betrachten, sondern ihn willkommen zu heißen und auch den Trost anzuerkennen, den er mit sich bringen kann?

Louise Brown meint: Ja! Und diese Erkenntnis schöpft sie aus zweierlei: Zum einen aus ihrer Erfahrung als Trauerrednerin, zum anderen als Kind von Eltern, die diesen letzten Schritt bereits gegangen sind. Es handelt sich hier also um ein sehr persönliches Buch, emotional und wertend geschrieben, die Gedanken einer Frau, die für sich beschlossen hat, den Tod zu akzeptieren und gleichzeitig das Leben zu zelebrieren. Auch das ihrer Klienten und deren Verstorbenen.

Wenn man sich auf die dunklen Pfade des Lebens begibt und sich gleichzeitig konfrontieren, aber auch trösten lassen will, dann ist das Buch vermutlich geeignet. Für mich als jemanden, der sich schon sehr intensiv mit den Themen Tod/alternativen Bestattungsmöglichkeiten/Trauerarbeit befasst hat, bot mir dieses Buch leider nichts Neues und gestaltete sich somit als wenig interessant. Ich kann mir aber dennoch vorstellen, dass es als eher oberflächliche und persönlich-emotionale Betrachtung und Erfahrungsbericht durchaus reizvoll sein kann, wenn man nicht gerade selbst in der Trauer versunken ist und sich hierauf einlassen kann.

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Junge mit schwarzem Hahn

ausgezeichnet

„Junge mit schwarzem Hahn“ ist genau was? - ein Drama, ein historischer Roman; der Anbeginn der Kriminalistik, magischer Realismus? Eine klare Antwort auf die Frage wird man nicht finden und genau das macht die Mischung so würzig. Paart man dieses Mosaik dann noch mit einem bildreichen Schreibstil, der in mir dieselbe Stimmung hervorgerufen hat, wie beispielsweise ein Süskind es vermag, dann hat man diesen Roman. Sehr knappe Kapitel tun ihr Übriges, um das Buch wie im Flug vergehen zu lassen.

Ein guter Indikator für einen für mich besonderen und atmosphärischen Stil bietet die Tatsache, dass ich während der Lektüre nach weiteren Werken des Autors recherchiere. In diesem Fall ergab meine Recherche, dass es sich um einen Debutroman handelt. Umso erstaunlicher, wenn man die Qualität des Geschriebenen bedenkt. Denn nicht nur ist die Sprache sehr eigen, auch die Figuren, vor allem unser titelgebender Junge Martin, sind sehr stark gezeichnet und bleiben im Gedächtnis; und wenn ich es so bedenke, dann stützt diese Tatsache vermutlich meine Süskind Assoziation, hat er doch auch ein ausgesprochen großes Talent dafür, Situationen und Figuren eindrücklich und nachhaltig zu verschriftlichen.

Wozu ich ebenso starke Empfindungen hatte, ohne dies werten zu wollen, war das Weltbild, das hier vorherrscht, denn es ist durch und durch negativ und Martin das konträre, fast schon religiöse Glanzstück. Ich habe meine persönliche Deutung hierfür gefunden und durchaus insgesamt an der ganzen Konzeption und Aussage dieser Geschichte meine Freude gehabt, kann mir aber vorstellen, dass dieses Buch seine Leser selbst sucht und nicht jeden ansprechen möchte. Umso erfreulicher für mich, dass ich einer dieser Leser sein durfte, und auch das nächste Buch der Autorin wird deshalb ganz sicher von mir gelesen werden.

Der Klang der Wälder

ausgezeichnet

„Der Klang der Wälder“ (aus dem japanischen übersetzt von Sabine Mangold) ist ein Buch, das durch seine feinen und nuancierten Zwischentöne besticht, ein Buch, das nicht durch eine aufgeregte Handlung überzeugt, sondern gezielt seine Perspektive auf die Schönheit dieser Welt richtet und jenen huldigt, die diese zu erkennen vermögen.

„Wie schön wäre es, wenn ich Klavier spielen könnte, um all die wundervollen Dinge wie Wald und Nacht ausdrücken zu können.“ (S. 14)

Wir begleiten den jungen Tomura, einst ein unscheinbarer Junge, der sich selbst als wenig spektakulär und besonders ansieht, bis er eine Begegnung mit einem Klavierstimmer hat, die seinen Blick auf die Welt fortan verändern soll. Tomura verliebt sich in den Klang, den der Stimmer während seiner Arbeit mit dem Instrument hervorbringt, es bringt etwas in ihm zum Schwingen, wessen er sich nie bewusst war. Die Melodien versetzen ihn gedanklich in die heimatlichen Wälder, mit denen er so vertraut ist. Lassen ihn die kühle Luft atmen, das Moos unter seinen Füßen spüren, das Rauschen der Bäume erahnen. Tomura wird vereinnahmt von diesem Gefühl. Er lernt, die Schönheit zu erkennen, die ihm fortan als ständiger Begleiter zur Seite steht und sein Leben erfüllt.

Und hier nähern wir uns auch der Essenz des Buches. Tomura, gefangen von der entfachten Leidenschaft, lässt sich zum Klavierstimmer ausbilden, ohne je Erfahrungen mit Musik gesammelt zu haben. Seine Herkunft spielt eine wesentliche Rolle, er wuchs in sehr einfachen Verhältnissen auf, in welchen die schönen Künste nie eine Rolle spielten, sondern ein sehr pragmatisches und arbeitsintensives Leben vorgelebt wurde. Diese Herkunft ist es wohl auch, die ihn immer wieder an sich zweifeln lässt, an seinem Talent für den Beruf. Wir sind die ganze Zeit nah bei unserer Hauptfigur, sie hält uns trotzdem aber immer auch auf Distanz. Eine große Dramaturgie darf man hier nicht erwarten, sondern eine sehr unaufgeregte Reise eines jungen Mannes, der erkennt, dass es nicht unbedingt Erfahrungen und Talent bedarf, sondern einer großen Portion Leidenschaft, um sehr gut in dem zu sein, was er liebt.

Ein kleines, sanftes Büchlein für ruhige und gemächliche Stunden für alle Leser, die leise Zwischentöne und das Schöne in der Welt genießen.

Der Winter des Bären

ausgezeichnet

Frisch ausgelesen habe ich die Geschichte und ich bin immer noch verzaubert von der Art und Weise, wie die Autorin uns mit auf den Weg genommen hat. Meine Bedenken, dass sich das Buch zu kindlich lesen könnte, hatten sich beim Durchsehen der Leseprobe bereits zerschlagen. Schon hier war mir klar, dass sich zwischen den Buchdeckeln eine tiefgründige und wundervoll übersetzte Erzählung verbergen würde.

Das Buch bietet für alle Zielgruppen gleichermaßen etwas: Eine Geschichte von jungen Heldinnen, die sich gegen eine dunkle Macht beweisen müssen und all das in eine winterlich kalte Atmosphäre gehüllt. Familie, Zusammenhalt, (Selbst-) Vertrauen, Stärke, eingebettet in eine Geschichte, die man auf verschiedene Arten deuten kann, aber nicht muss.

Das Buch hat zwar eine eher kalte und leicht düstere Atmosphäre, dennoch ist es nicht bedrückend oder gar im eigentlichen Sinne gruselig. Zwar gibt es eine leicht erschreckende Szene, diese wird aber nicht detailliert beschrieben und dadurch abgemildert. Die eigentliche Düsternis ergibt sich aus dem Setting, da hier immer Winter herrscht, und durch die Abwesenheit der Eltern sowie die damit einhergehende Traurigkeit. Das Innenleben der Figuren vermochte die Autorin sehr gut zu porträtieren, ohne aber die Handlung aus den Augen zu verlieren.

Wunderschön beschrieben dagegen war die Beziehung zu den Schlittenhunden, die hier, vor allem für unsere Protagonistin Mila, mehr als nur "Hilfsmittel" sind; sie sind Familie und werden dementsprechend behandelt.
Positiv hervorheben muss ich noch den Antagonisten, den Bären, oder, wie oben beschrieben, die dunkle Macht. Denn wir haben es hier mit einer zu bezwingenden Gefahr zu tun, die sehr nachvollziehbar ist und Gründe für ihr Handeln liefert, die auf emotionaler Ebene wirklich verständlich sind (und auch hier bieten sich wieder schöne Deutungsmöglichkeiten).

Wenn man die Hauptzielgruppe bedenkt, ist es zudem naheliegend, weshalb die Autorin das entsprechende Ende gewählt hat, auch wenn es nicht komplett "happy" ist im Sinne von: alles läuft komplett reibungslos und sie leben glücklich bis ans Ende ihrer Tage.

Im Übrigen kommen auch bibliophile Menschen hier vollkommen auf ihre Kosten.
Der Insel Verlag hat das wunderschön gestaltete Cover nicht nur aus dem Original übernommen, sondern es mit Goldprägungen versehen, die wahnsinnig gut zur Geschichte passen. Außerdem sind sowohl Vorsatzpapier und Kapitelanfänge liebevoll gestaltet und illustrieren das Erzählte ganz wunderbar. Durch die komplette Geschichte ziehen sich auf jeder Seite Fäden, die uns bis ans Ende begleiten und auch hier wieder ein schöner Zusatz zum Erzählten.

Insgesamt bin ich schlichtweg angetan von "Der Winter des Bären", und das, obwohl ich nicht annähernd zur eigentlichen Zielgruppe gehöre, dennoch aber ein Faible für atmosphärisch und gut erzählte, metapherreiche Geschichten habe.