C'est du bon sang que le sang de Jeanlou, il a un gout de fer, c'est un gout comme celui du fer blanc de ces boites de conserve, qui exhalent, ouvertes et vides, leur propre odeur d'acier. Et c'est un gout tres sourd et vieux, gout du sang dans sa bouche, il eveillle un appetit de loup, une cacophonie de ou, saveur archaique de chair crue. Il hurle, Jeanlou, mais sa douleur n'est rien, le mal d'une eraflure, et la dechirure est ailleurs, dans l'aigu du hurlement.
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