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Manchmal klang es wie das Bellen von Hunden, die eine Fährte entlang eilten und sich ihrer Beute näherten; und dann wieder gab es einen Schauer von Rufen, wie kein anderes Geräusch auf der Erde; und manchmal kamen einzelne Stimmen, die wunderbar von der Entfernung erzählten. So kamen die Wildgänse aus der Dunkelheit, tauchten zur Erde und waren wieder in der nördlichen Nacht verloren. Joan schlug ihr Buch zu. Über ihre Schulter war ein schwerer Zopf aus dunklem, metallisch-goldenem Haar gerutscht; sie schob ihn mit einer unwillkürlichen Geste zurück und hob ihr Gesicht, aber alles, was sie sah, waren die behauenen Balken, die das obere Stockwerk des Ranchhauses stützten. Verdunkelt durch den Rauch, der an manchen Winterabenden aus dem Ofen aufstieg, sah man noch immer jeden Schlag der Axt, die sie geformt hatte. Wenn sie das Rascheln der Zeitung hörte, die Buck Daniels zu ihr herabließ, beachtete sie ihn nicht, auch nicht, als er sich aufsetzte und sie mit einem beunruhigten Stirnrunzeln beobachtete. Denn sie legte ihr Buch beiseite und ging zum Fenster. Indem sie sich dicht an die Scheibe drückte, konnte sie über die Spiegelung des Zimmers und das hohe Licht, das die Lampe in das Glas warf, hinwegsehen; sie konnte darüber hinaus bis zu den Schatten der Wüste blicken - und sie sah, wie Gespenster, das Leuchten der Sterne. Sie ging hinaus in die Nacht. Sie konnte jetzt viel mehr sehen - von der Reihe der Pappeln am Bachbett bis zu den schwarzen Hügeln im Westen jenseits des Hauses - und es schien Joan, als ob auch die Mauern ihres Geistes zurückgedrängt würden.
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