musste demnach als flankierende Maßnahme zur Buchpublikation aufgefasst werden. Und schon stand eine Drohung im Raum: Der 542 Seiten starke Expeditionsbericht "Die Enden der Welt" würde womöglich eine weitgespannte Entdeckungstournee des medienerprobten Kulturträgers sein, eine Tour de force der Aus- und Einsichten, an deren Ende das erreicht wäre, was Susan Sontag einmal hämisch einen angewandten Hegelianismus nannte: "sich selbst im andern zu finden".
Umso überraschender, dass sich hier kein dialektischer Narzissmus in Szene setzt, sondern ein Autor mit einer wirklich riskanten Agenda reist: Statt neue Erkenntnisse über die Welttopographie einzusammeln, fährt dieser Erzähler der Auslöschung entgegen. Das Ziel heißt Ich-Verlust, nicht Selbstbestätigung, und deshalb ist das Werk als Fahrtenbuch annähernd unbrauchbar, als Roman aber fulminant.
Fünf Erdteile hat der Autor bereist, 22 Stationen absolviert, der Parcours versammelt so ziemlich jede entlegene Weltgegend, in der sich ein Literat als Forscher und Abenteurer bewähren kann. Es geht von Gibraltar nach Island, von Minsk nach Patagonien, Timbuktu und Bombay stehen auf dem Programm, Kamtschatka und Mandalay. Überall spürt der Erzähler anthropologische Extreme auf, kulturelle Kuriositäten, soziale Bizarrerien. In Indien lässt er sich von Eunuchen segnen, im Kongo gerät er in die Mühlen kafkaesker Behörden, in Katmandu hat er ein Tête-à-tête mit Geistern und Scheintoten.
Aber als touristisches Panorama taugen diese Texte ebenso wenig wie ein Armutsbericht der UN oder eine Doktorarbeit zum Thema ethnische Diversität. Sie sind, in ihrer literarischen Dichte, viel eher Tableaus des Fremden, wie es sich eine verzweifelte Phantasie ausmalt. Verzweifelt? Die Stimme dieser Prosa kann man nicht anders nennen: Sie drängt, hastet, wühlt sich in überwältigender Beschreibungsintensität ins Andere. Willemsen hat von einem "Rausch der Genauigkeit" gesprochen, und genau dies ist das Verfahren: ein Verdichtungsfuror, der sich die Textur des Unbekannten erschließen will, als gelte es, der fremden Wirklichkeit Stoffproben zu entnehmen und einem zu Hause ans Bett Gefesselten zurückzubringen.
Es gibt diesen Kranken tatsächlich, er erscheint gleich im ersten Kapitel: Da trifft der Autor einen tumorkranken Jungen im Hospital. "Mir ist langweilig", sagt das Kind, und in diesen Hohlraum der Tristesse drängt die Erzählung. So beginnt das Buch bereits am Ende einer Welt, dort, wo eine Lebensreise abbricht. An diesen Ort wird die Imagination in der letzten Erzählung zurückkehren, auf dem Umweg über die Eiswüsten der Polarregion, in deren blendender Weiße sich die Decke des Krankenzimmers spiegelt. Der Tod rahmt diesen Kosmos, sagt die Dramaturgie, und keine noch so mutige Expansion wird dieser Einsicht je entgehen. Hierin liegt die moralische Integrität, ja die Demut des Buchs. Wenn Reisen nur eine Bewegung zwischen den Hinfälligkeiten ist, dann wird man sich mit Respekt und zugleich Skepsis, spekulativer Distanz und artistischem Eifer dem Unbekannten nähern. Das Eigene in der Dämonisierung des Anderen aufwerten kommt ebenso wenig in Frage wie eine Vanitas-Romantik, die die Welt dort am schönsten erfährt, wo sie am dekadentesten ist.
Vielmehr geht es um eine Besichtigung des Globus aus der Perspektive der Resignation. Dieser Reisende weiß, dass das Ich ein Hemmschuh ist beim Wandern und man Ideen- und Meinungsballast abwerfen muss, so gut es geht. Am glücklichsten ist der Vagabund deshalb immer dann, wenn sich die bildersatte Realität zu geisterhaften Zonen verflüchtigt. Das kann im isländischen Isafjördur sein, wo "kontemplative Gegenden zum Verschwinden einladen"; in Patagonien, das als Region beschrieben wird für "Menschen, die sich wegwenden, aus der Gemeinschaft heraus". In der Sahara zerstäubt das Reisen in Desorientierung, "eine Flucht ohne Fluchtpunkt"; die ehemalige Sklaveninsel Gorré erscheint als "Ort der Ratlosigkeit", der das Verlangen nährt, "nicht zu sein".
"Was hat sie hierher verschlagen?", lässt sich der Erzähler schließlich im indonesischen Toraja fragen. "Die Lust zu verschwinden", lautet die Antwort. "Wie ein Schatten." Entkernung, Ausdünnung ist also die Idee, und dass ausgerechnet Willemsen, die mit Prominenz und Aufmerksamkeit imprägnierte Medienfigur, sich erzählend derart der Auslöschung hingeben kann, das ist ein schönes Paradox des Texts.
Ein anderes ist die Gier der Darstellung, die doch nur dazu dient, in einen Bereich jenseits der Erkenntnis vorzudringen. Von der Todeskammer des Kindes ausgehend soll der Vergänglichkeit in der Zeit das Erlebnis des Raums entgegengesetzt werden. Dieser Raum aber erscheint am suggestivsten, wenn er als Bühne des Selbstvergessens in Erscheinung tritt.
Buchstäblich berauschend ist deshalb die Schilderung eines Opiumrituals in Thailand, weil hier das Verfahren zu sich selbst kommt: Das Paradies, verstanden als Alpha und Omega menschlicher Erfahrung, kann nur künstlich sein; ein wahrer Reisender ist, wer sich den Traumpfaden des Unbewussten überlässt. Von allen Authentizitätsgesten gereinigt, erscheint diese Fahrt wirklich als eine zum Ende - des Ich.
Fiese Volte des Projekts: Ausgerechnet der literarische Impressionismus rückt streckenweise bedenklich nah an sein technologisches Gegenstück: die Registrier- und Inspektionsmethoden, wie sie mit Google Earth prägend für die touristische Erfassung der Welt geworden sind. Das Mäandern durch die Kulissen der Imagination hat mehr vom Klick-Trip über den Globus, als ihm lieb sein kann. Die wahllos zerstreute Schau der Weltgegenden via Satellit und die sprunghafte Introspektion folgen derselben Logik.
Deshalb empfiehlt es sich, das Buch in Etappen zu bereisen, als Episodenroman. In solcher Dosierung ist jede Folge ein Drama mit dem Reisenden als tragischem Helden. Er will weg und kann sich selbst doch nicht entkommen. Er träumt vom Ende der Welt und erwacht stets am Ausgang einer neuen Fahrt. Nichts, was wir nicht schon von anderen Schriftstellern erfahren hätten. Wenn aber so virtuos davon erzählt wird, ist es immer wieder bewegend.
Roger Willemsen: "Die Enden der Welt". S. Fischer Verlag, Frankfurt am Main 2010. 542 S., geb., 22,95 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 02.10.2010
