Geschichte von Blum, dem Kühlkettensystem-Ingenieur, die Alexander Gorkow auf kaum zweihundert Seiten erzählt, "würde behaupten, dass ich, Blum, ein Meister großer Töne sei."
Ist er aber doch. Das allerdings merkt man erst, als man sich eingelesen hat in diesem knappen Roman, nur stört es dann auch schon nicht mehr: Denn dieser Blum beißt sich sympathischerweise ein ums andere Mal in fast Bernhardscher Manier fest an Formulierungen und Redensarten und der genormten Weltsicht, die sie ins Wort fassen, ob es nun um Weißwein zu Fisch geht oder das Baskenland - bis er wieder mit einem "Das dazu" oder "So war das" zum wahren Gegenstand seiner Erzählung zurückkehrt: der Liebe.
"Aber der Reihe nach", würde Gorkows Erzähler Blum sagen. Dieser Münchner Ingenieur trifft im Auftrag seiner Kühlkettensystemfirma in Bukarest auf sieben rumänische Schlachthofkettenbetreiber und auf eine junge Frau, die in Sentenzen spricht - teils Deutsch, teils Hausbuch, teils Übersetzungsmaschine: Das ist Mona, pechschwarz das Haar, schneeweiß die Haut, kariert die Zunge. "Man muss die Zeit zum Gewinn bringen", sagt Mona am ersten Abend zu Blum, dann legt sie ihm den schwarzweißen Kopf an die Brust, haucht "Festhalten" und schließlich "Feuer" - und schon ist es um ihn geschehen. Und Blum, der eben noch beteuerte, dass er ein Naturwissenschaftler sei, der sich von "Emotionalem, wenn möglich, fernhalte", dieser kühle Techniker sieht plötzlich eine "Spektralfarbenphantasie, die nicht von Pappe war". Sie leuchtete, "als würden die uns bekannten Farben durch eine glasklare Pyramide gejagt, als stünde jede dieser Farben für eine Frage von Leben und Tod". Blum verliert den Kopf. Und findet ihn nicht wieder.
Die sieben Rumänen sind weniger freundlich zu Blum als Mona. Sie betrügen ihn mit einem alkoholgetränkten Angebot, das seine Firma ruinieren würde. Was der verliebte Blum allerdings erst merkt, als er zurück in München ist, dort macht ihm sein Tiefkühlchef die Hölle heiß, vor allem, weil die Rumänen delikate Fotos aus einem Treppenhaus hinterhergeschickt haben. Also muss Blum wieder nach Bukarest. Die Rumänen aber wollen nicht nachverhandeln, weshalb hätten sie sonst die Fotos geschickt? Diesmal setzen sie ihm auch keine schwarzweiße Frau vor, sondern ein schwefliges Austerngericht, Bohneneintopf und Krautwickel und runden das wieder mit Alkohol ab, bis Blum die Sinne schwinden - und er im Kühlraum des Restaurants wieder erwacht, schwer blessiert und geschwollen. Mona fehlt. Dafür weckt ihn Piranda auf, ihre Freundin, die nicht weniger kariert redet und Blum schnell zum Flughafen bringt.
Ab jetzt wird es noch komplizierter, denn Gorkow führt schnell drei neue Figuren ein: den Galeristen Santiago Möll, der ein noch größerer Misanthrop und Haarspalter als Blum ist. Und dann stoßen noch Victor Vitrac samt Gattin aus Paris dazu, die Kunst und halluzinogene Pilze sammeln. Dank des Galeristen Möll kommt es zur vermutlich ersten Schmähung deutscher Malerei der "Leipziger Schule" in Romanform. Die wird aber nicht beim Namen genannt, sondern: "hingeölte Landschaften mit trübsinnigen Paaren darin" oder "hängende Köpfe vor Wolken", am Fließband gemalt von "zwergenhaften Leipzigern . . . im Malen-nach-Zahlen-System". Es wirkt ein wenig so, als hätte Gorkow sehr genau diverse Kunstkritiken über Tim Eitel und andere Hängekopfmaler studiert.
Und nicht nur hier bricht der Journalist Gorkow in Blums Rollenprosa ein. Im Grunde wären sämtliche Passagen aus "Mona", die von irischen Rockbands, osteuropäischer Mode und tibetanischen Hirtenhunden handeln, und auch die vielen Auslassungen über Personal und Speisekarten in aller Welt denkbar als Glosse: auf Pointe poliert, irritierend, idiosynkratisch. Wie schon im Fall der Bachmann-Preisträgerin Kathrin Passig, die eher vom "Kolumnismus" kommt als aus einer literarischen Tradition, schärft auch bei Gorkow die tägliche Beschäftigung mit der Sprache, wie sie im Fernsehen, im Radio, in Zeitungen und Blogs gesprochen wird, die Sinne. Es schärft sie auch, ständig Texte und Zitate fremder Leute, Zitate von Prominenten und anderen Zeitgenossen redigieren zu müssen, und macht sie überempfindlich für Floskelei, Verabredungen und erwartbare Haltungen.
Darum ging es schon in Gorkows Debüt "Kalbs Schweigen": Die Hauptfigur, der Talkmaster Joseph Kalb, verstummte auf Sendung, aus Ekel. Diesmal lässt der Autor seinen Blum wohl auch für Mona schwärmen, weil sie entweder einsilbig sagt, was sie meint ("Durst", "kalt", "heiß", "hier", "da") oder herzzerreißenden Buchstabensalat von sich gibt ("Securitate, sie hielten die Horchung im großen Elan!"). Auch "rhetorische Gleitmittel wie Ironie, Ernst oder Trauer waren ihr oder mir höchstens an der Nasenspitze anzusehen". Die Sprachobsession der Figuren macht "Mona" zu einem Buch, das in zeitgenössischem Dialekt spricht, wenn es auch etwas mehr der von Zeitungsseiten ist als einer von der Straße. Das dazu, würde Blum sagen.
Der Roman klafft nach der Hälfte auseinander, als die Rumäninnen bei Blum vor der Tür stehen, Mona mit Schrammen an der Stirn. Eine Flucht beginnt, zuerst nach Paris zu Victor und seiner Frau, dann an die Atlantikküste, San Sebastián, Saint-Jean-de-Luz, Saint-Girons. Unterwegs werden sechs der sieben Rumänen, die Mona und Blum in Paris stellen, mit Föhn und Wasser und einem Pilzgericht erledigt, Victor und seine Frau verhaftet, Möll und Piranda auch. Der Schuldige aber hat jetzt alle Zeit der Welt, weil Mona an seiner Seite ist, und so erzählt Blum ihr sein Leben: Von seinen esoterischen Eltern, die vor Jahren in San Francisco starben, überführt werden sollten und seither "im internationalen Luftraum unterwegs" sind, von toten Lehrern und den Ferien in einem jüdischen Kinderferienlager auf Long Island. Mit einem Mal findet dieses nervöse, oft etwas unkonzentrierte Buch zu einer schön-traurigen Lakonie.
Kurz nur und vage deutet Blum an, was seinen Großeltern angetan wurde. Genauso beiläufig erzählt er, wie ihn die jüdischen Kinder im amerikanischen Ferienlager anstarrten, "weil sie wissen wollten, ob ich mich als etwas entpuppen könnte, das vergleichbar wäre mit den Deutschen, von denen ihre Großeltern erzählt hatten". Und plötzlich sieht Blums "hoffnungsvolle Karriere in der Kühlkreislaufbranche" ganz anders aus: Nicht mehr wie der kalkulierte, erzählerische Entschluss zu einer interessanteren Figur, als es ein Schriftsteller oder Medientyp gewesen wäre, sondern wie ein kaltes Bild. "Früchte, Gemüse, Tote" - der Transport muss weitergehen, wie ein "Kreislauf, der an sich weiter funktionieren und deshalb stets genährt werden muss, und zwar auch durch sich selbst, wenn sinnfällige Ware gerade nicht vorhanden ist". Blums wahre Paranoia ist viel rätselhafter als die seltsame Liebe zu Mona. Einer Frau, die im Schlaf mit dem linken Zeigefinger die Spitze ihrer Nase berührt und Blum am Ende verlässt, ohne wiederzukommen.
Alexander Gorkow: "Mona". Roman. Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln 2007. 208 S., geb., 17,90 [Euro]
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 10.10.2007
