Moby Dick

bei Toast und Butter uns Geschichten erzählen, uns Witze erzählen und Flaschen aufbrechen vom Morgen bis Mitternacht." Herman Melville hatte eben, während er die Fahnen seines "Moby Dick" korrigierte, Hawthornes "Scharlachroten Buchstaben" gelesen und sagt (so rasch konnten sie damals lesen, und der Freund verstand das): "Das Buch hat uns entzückt; es hat uns gereizt, es noch einmal zu lesen; es hat uns einen ganzen Tag geraubt und hat uns Stoff zum Nachdenken für ein ganzes Jahr geliefert" - wir, für den "Moby Dick", brauchen schon ein paar Tage mehr, aber dann macht dieses wunderbarste aller Bücher uns für ein Weilchen zu andern Wesen. Der ungeheure Rhythmus, mit dem da Erzählung, Hymnus, Walfangtechnik sich abwechseln, die Spannung dann zwischen dem einfachen Bericht einer langen Walfangreise und einem großen individuellen Schicksal (Ahab und sein weißer Wal) mit einem ganzen Bündel wer weiß ob beantworteter oder nicht beantworteter Fragen - das alles betäubt uns und macht uns zugleich doch wacher, als wir je waren vor diesem auch rätselhaftesten aller Bücher: Wir bringen und bringen nicht heraus, welches nun das so bannende Geheimnis ist an diesem Buch, keine Einzelheit gibt das Geheimnis preis, und im ganzen ist es auf keinen Begriff zu bringen. Und so greifen wir immer wieder nach dem Buch, einmal wird es uns vielleicht doch gelingen, aber das ganze Rätsel liegt wahrscheinlich versteckt darin, daß wir nicht aufhören können zu lesen. (Herman Melville: "Moby Dick". Roman. Aus dem Amerikanischen übersetzt von Alice und Hans Seiffert. Insel Verlag, Frankfurt am Main 1977. 776 S., br., 24,80 DM.) R.V.

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