nur ein Bett, eine Bettpfanne und um die sechzig Nachbarinnen, die sich im Dachgeschoss des Krankenhauses ein paar ineinander übergehende Zimmer teilen. Ihr Bett trägt die Nummer 60a.
"Madame 60a" wird die Erzählerin fortan genannt, und so lautet auch der Titel des Buches, das 1934 erstmals bei Grasset erschien und mehrere Auflagen erlebte, bevor es vollkommen in Vergessenheit geriet und erst vor drei Jahren von den französischen Éditions de l'Arbre Vengeur wieder aufgelegt wurde. Dieser Neuausgabe folgt die nun erschienene deutsche Übersetzung von Norma Cassau. Das Buch ist, wie es in dem ebenfalls von Cassau stammenden, sehr kundigen Nachwort heißt, am ehesten als literarische Reportage zu verstehen. Mit etwas Zynismus ließe es sich auch als teilnehmende Beobachtung beschreiben. Zynisch, weil die Erzählerin auf ihre Teilnahme wohl gut hätte verzichten können, denn im Paris der Zwischenkriegszeit kommt im Entbindungsheim das Elend der ganzen Stadt zusammen. Huren, Dienstmädchen, Minderjährige, Verlassene, Betrogene, Geflohene - der Dimension der Misere sind ebenso wenig Grenzen gesetzt wie der Deformation der weiblichen Körper, die sich in der Enge des Mikrokosmos unerträglich nah kommen. Das ist der erste Schock für die Neuangekommene: zu sehen, wie sich im Dampf des Waschraums die nackten Körper aneinander reiben, wie die Frauen sich immer wieder, wenn die Langeweile zu groß wird, zur "Revue" aufstellen, ihre Hemden heben und mit irrsinnigen Bäuchen durch die Gänge toben. "Ein obszöner Reigen, ein makabrer und spaßiger Kreistanz, eine närrische Karikatur der Fruchtbarkeit." Das Ausmaß an Körperlichkeit wird nur von der Intensität übertroffen, mit der die Frauen ihr Innenleben teilen. Es gibt kaum eine Geschichte, die nicht preisgegeben wird.
Mit vorgehaltenem Gewehr vom Hof gejagt
Die Ich-Erzählerin bei Henriette Valet, die, so legen es wissenschaftliche Nachforschungen nahe, in ihr Buch eine eigene Erfahrung einbringt, hat einen glasklaren Blick für die Besonderheiten ihrer Leidensgenossinnen. In ihrer erzählerischen Perspektive verdichten sich die Frauen zu Typen, die nie beim Namen genannt, sondern stets mit Begriffen bezeichnet werden, die sie gut charakterisieren. So tauchen auf das junge Bauernmädchen, die Minna, die Schnüfflerin, die Hure, die Jüdin, die Halbverrückte und die kleine Bucklige. Jede von ihnen hat ein eigenes Schicksal. Das junge Bauernmädchen beispielsweise ging, wie sie in voller Unschuld berichtet, nur einmal mit einem Jungen ins Feld, kam aber schwanger zurück und wurde vom Vater mit vorgehaltenem Gewehr vom Hof gejagt. Weil irgendjemand ihr verriet, dass man in Paris gut durchkomme, landete sie im Entbindungsheim und schätzt sich dort glücklich. Sie bekommt ein Bett und täglich warmes Essen.
Was sie mit allen anderen eint, ist ihre Unfähigkeit, die eigene Geschichte nicht als (womöglich noch selbst verschuldetes) Schicksal, sondern als Teil eines gesellschaftspolitischen Systems zu sehen, das manche bevorzugt und andere benachteiligt. Die Erzählerin selbst ist sich der Macht dieses Systems allzu bewusst. Für sie sind die Dramen, die in den Dachkammern zur Aufführung kommen, ein Spiegel der äußeren Verhältnisse, in denen neben kapitalistischen auch jene linken Ideen gedeihen, mit denen Henriette Valet ihre Erzählerin ausgestattet hat. So zeigt die sich fassungslos angesichts der Bereitschaft der Frauen, ihr Leid als gegeben hinzunehmen; sich mit den faits divers in den Tageszeitungen zu begnügen, statt die Politikseiten zu lesen; sich dem Pfarrer anzuvertrauen, der wöchentlich einen Besuch abstattet, wobei er "Worte der Hoffnung, des Trostes und des Sichabfindens" verteilt. "Auf das Sichabfinden kommt es an. Der Herr Pfarrer hat mit echten Schmerzen nichts am Hut, er will nur, dass sie hingenommen werden, wie es sich gehört."
Keine Illusionen über die angebliche Mutterfreude
Es gibt kaum ein Thema, das die Erzählerin nicht aufspießt. Es geht um Religion und Politik, um Bigotterie und Ausbeutung. Es geht um Liebe, die sich als Illusion entpuppt - in einem wunderbaren Monolog entzaubert von der Hure, die sich ein einziges Mal erhebt, um den versammelten Frauen ihre Wahrheit über die Männer darzulegen, bevor sie in der Hackordnung der kleinen Gemeinschaft wieder den untersten Platz einnimmt. Denn auch die Dynamiken des Miteinanders werden von der analytischen Beobachtungsgabe der Erzählerin fein seziert. Sie weiß genau, dass andere Regeln gelten, je nachdem ob die Frauen unter sich sind und sich hin und wieder in eine ausgelassen-obszöne Meute verwandeln. Oder ob sie als Angehörige einer sozialen Klasse jene devote Haltung einnehmen, die man ihnen zugesteht. Auch den eigenen psychologischen Prozess des Sicheingewöhnens in die Welt auf dem Dachboden reflektiert die Erzählerin genau, allerdings ohne von sich selbst viel preiszugeben.
Mehr als dass sie glaubte, das "große Glück" gefunden zu haben, erfährt man nicht über sie. Dass sie den anderen in der Einschätzung der Lage, in die sie dieser Glaube brachte, weit überlegen ist, erschließt sich von selbst. Auch über das, was gemeinhin als Mutterfreude bezeichnet wird, macht sie sich keine Illusionen und verweist in stiller Klage auf einen Konflikt, der an vielen Orten dieser Welt noch heute erstaunlich aktuell klingt: "Lügner! Lügner! Ist das Freude, wenn wir nicht wissen, wie wir unser Kleines ernähren sollen? Ist das Freude, wenn wir arbeiten gehen und es allein lassen müssen, oder in traurigen, dunklen Heimen, umgeben von Feuchtigkeit und Langeweile? Und wenn unser Kind rachitisch wird, ist das etwa Freude?" Als Zeitdokument ist "Madame 60a" erschütternd und erhellend. Als literarisches Werk ist es ein psychologisch dichtes und gesellschaftlich hochinteressantes Fundstück, das sicher nicht zufällig in einer Zeit wiederentdeckt wird, die im Zuge von "#MeToo" und "Regretting motherhood" das Frau- und Muttersein neu verhandelt. LENA BOPP
Henriette Valet: "Madame 60a".
Aus dem Französischen und mit einem Nachwort von Norma Cassau. Verlag Das Kulturelle Gedächtnis, Berlin 2022. 229 S., geb., 24,- Euro.
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 19.03.2022
