uns angesichts der Bilder aus Japan beschäftigen: Was hält die Welt zusammen und uns am Leben, wenn der schlimmste Fall eingetreten ist? Wie konnten wir glauben, die Welt sei berechenbar, das Risiko minimierbar? Wie konnten wir die Augen verschließen vor dem, was offensichtlich ist: Dass das Weltgebilde, das wir uns errichtet haben, fragil ist und jederzeit in tausend Stücke zu zerfallen droht.
Angela Krauß stellt diese Fragen mit einem Ernst und einer Dringlichkeit, die uns vor der Katastrophe fehlte. Und doch ist ihr neuer Roman wie schon seine Vorgänger "Weggeküsst", "Wie weiter" und der Gedichtband "Ich muss mein Herz üben" leicht wie ein Schmetterling. Im Zentrum steht eine Ich-Erzählerin, die den Halt unter den Füßen verliert. Erschreckt stellt sie fest, dass sie das Kopfrechnen verlernt, stattdessen verlässt sie sich wie alle auf die Maschinen.
Der Taschenrechner übernimmt das Einmaleins, ihren Job erledigt sie in den ortlosen Sphären des Internets. Die Figuren für ihre Animationsfilme entwirft sie auf dem Laptop, ein Computerprogramm erweckt die Geschöpfe zum Leben. Symbolhaft für den schwindenden Glauben an die mathematische Beherrschbarkeit der Welt stehen die Erschütterungen, denen das Wohnhaus der Ich-Erzählerin ausgesetzt ist. In unregelmäßigen Abständen erbebt es im Rhythmus der Drucker und Kopierer im Erdgeschoss, der Gewichte des Bodybuilders von nebenan und der Stilettos der Diplomaten-Witwe von oben.
Gegenpol der Unruhe ist der blauschimmernde Schmetterling, der in der Wohnung der Heldin an der Wand hängt und die Ich-Erzählerin mit seinen filigranen Linien auf den Flügeln beruhigt. Doch wie der Schmetterling längst gestorben ist, ist auch das Muster kaum noch präsent. Statt uns auf die Suche zu machen, lassen wir uns die Lösungen von Maschinen vorgeben. Vor lauter Datenmengen verlieren wir das Gefühl fürs Maß, verlernen unsere Gabe, Schönheit wahrzunehmen.
Der Autorin ist das Maß nicht abhandengekommen. Ihre Prosa ist exquisit und filigran gebaut, kein Wort ist hier zu viel, kein Gedanke ufert aus. Es sind Textkonzentrate einer lyrischen Erzählerin. Mit überraschenden Assoziationen, Wendungen und Erschütterungen kommen auch die Absätze, Krauß balanciert in ihrem Schreiben permanent am Abgrund.
Eingeschoben in die Weltfindung der Erzählerin sind zwölf miniaturhafte Berichte von fiktiven Weltgipfeln, zu denen etwa das Glück als "Hauptredner" eingeladen wird oder dem Wachstum vorgehalten wird, es sei durch übermäßigen Anabolika-Konsum nicht mehr schön anzusehen. Dieser naive Blick auf eine komplexe Weltlage zieht sich durch das ganze Buch.
Mit ihrem Geliebten Karel erlebt die Ich-Erzählerin den titelgebenden "schönsten Fall", in dem sich zwei finden, die sich im anderen erkennen und gemeinsam die Welt erkennen. Doch auch diese Einzelliebe ist den harten Realitäten der technisierten Welt ausgesetzt. Über Kontinente, Sprach- und Kulturgrenzen hinweg versuchen die beiden sie am Leben zu halten - natürlich mit Hilfe von Computer und Internet. Dieses blinde Festhalten an der Illusion vollkommener Harmonie weist auf die zweite Bedeutung des Titels hin. Bei Angela Krauß befindet sich die Welt in einer Abwärtsbewegung. Und doch erleben wir den freien Fall mitunter als schön. Allerdings nur so lange wir die Augen vor dem harten Aufprall verschließen. Bei Angela Krauß ist es die Kunst, die uns an das Maß der Dinge erinnert, den Blick für das Ganze weitet, uns zwingt, die letzten Fragen zu stellen. In Japan war es die Realität.
SARAH ELSING
Angela Krauß: "Im schönsten Fall".
Suhrkamp Verlag, Berlin 2011. 99 S., geb., 14,90 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 08.03.2012
