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Sibylle Berg
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Sibylle Berg, geboren vor nicht allzu langer Zeit in Weimar, gilt seit ihrem Debüt-Roman "Ein paar Leute suchen das Glück und lachen sich tot" als Übermutter der jungen deutschen Literatur. Darauf könnte sie verzichten. Neben Büchern schrieb die überzeugte Kettenraucherin Theaterstücke und Texte für verschiedene Magazine in Deutschland und der Schweiz, darunter "Das Magazin" (Zürich), "Allegra" (Hamburg) und das "Zeit-Magazin". 2008 erhält sie den Wolfgang-Koeppen-Preis.Sibylle Berg lebt in Zürich.
© Katja Hoffmann
Produktdetails
- Campe Paperback
- Verlag: Hoffmann und Campe
- 2000.
- Seitenzahl: 266
- Deutsch
- Abmessung: 22mm x 126mm x 205mm
- Gewicht: 342g
- ISBN-13: 9783455003284
- ISBN-10: 3455003281
- Artikelnr.: 08872540
Herstellerkennzeichnung
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 21.10.2000Christbaumschmuck
Sibylle Berg ganz in Gold · Von Kristina Maidt-Zinke
Nicht alles, was Gold ist, glänzt. So manche Preziose versteckt sich unter rauhem Putz, so manches Herz aus purem Edelmetall schlägt unter einer glamourlosen Hülle. Umgekehrt verkauft sich, was der eine oder andere sonst nur mit spitzen Fingern anfassen würde, gleich viel besser, wenn es von außen schön blank ist und verführerisch schimmert. Auf diesen Effekt setzte Sibylle Berg schon bei ihrem letzten Buch "Amerika", dessen luxuriös-lasziver Schutzumschlag für den unfrohen Inhalt entschädigte. Jetzt will sie mit dem Titel "Gold" in kostbar funkelnder Blockschrift auf schwarzem Grund jene Leser ködern, die in Zeiten labiler Börsenkurse nach
Sibylle Berg ganz in Gold · Von Kristina Maidt-Zinke
Nicht alles, was Gold ist, glänzt. So manche Preziose versteckt sich unter rauhem Putz, so manches Herz aus purem Edelmetall schlägt unter einer glamourlosen Hülle. Umgekehrt verkauft sich, was der eine oder andere sonst nur mit spitzen Fingern anfassen würde, gleich viel besser, wenn es von außen schön blank ist und verführerisch schimmert. Auf diesen Effekt setzte Sibylle Berg schon bei ihrem letzten Buch "Amerika", dessen luxuriös-lasziver Schutzumschlag für den unfrohen Inhalt entschädigte. Jetzt will sie mit dem Titel "Gold" in kostbar funkelnder Blockschrift auf schwarzem Grund jene Leser ködern, die in Zeiten labiler Börsenkurse nach
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bleibenden Werten gieren. Und siehe da, sie werden solide bedient, denn diesmal handelt es sich nicht um einen sogenannten Roman, der dann keiner ist, sondern um eine Auswahl von Texten des Genres, das den Ruhm der Autorin begründete und ihr sprödes Ingenium zum Leuchten bringt: Journalistenprosa der maliziösen bis bizarren Art, verteilt auf Kolumnen, Reportagen und Besinnungsaufsätze.
Es gab einen Tag, an dem Frau Berg beschloß, kein Journalist mehr zu sein; das war, als sie den netten Musiker Philipp Boa porträtieren sollte und während des Interviews feststellte, daß ihre Zähne länger wurden, die Ohren spitz und die Augen gefräßig, daß ihr Schuppen wuchsen und Krallen, die sie in ihr Opfer schlug, um ihm "Teile" zu entnehmen: "Der Atem des Schreibenden ist das Leben der anderen, das gilt es zu zerkauen, zu erbrechen, für eine Geschichte, die nicht mal die Halbwertzeit eines Stuhlgangs hat." Es gab auch einen Tag, an dem Frau Berg sterben wollte, ans Bett gefesselt von der gallebitteren Erkenntnis: "So sind wir ins Licht geworfen, und keiner weiß, wozu." In beiden Fällen hat sie es sich anders überlegt, und das ist gut so, denn manchmal brauchen wir jemanden, der stellvertretend für uns alle sagt, wie es ist mit dem Leben oder dem Journalismus, und zwar so rotzig und renitent, wie wir es uns nie trauen würden. Danach können wir erleichtert weitermachen, und wer uns dabei Trost spendet, ist wieder Frau Berg: "Irgendwelche Kleinigkeiten gibt es immer, die einen dazu anhalten, weiterzumachen. Die Blätter wieder wachsen sehen, eine neue Liebe, ein guter Kartoffelbrei . . ."
Oder ein Buch wie dieses, ein Buch "wie ein intelligent geschmückter Weihnachtsbaum, der an einem Fenster steht, in einem kleinen Bauernhaus, draußen Schnee und Berge, und Oma lebt noch". So dreist preist die aus Weimar gebürtige Wahlschweizerin im Vorwort ihre eigene Start Collection an, und sie hat nicht einmal unrecht. Gewiß finden sich unter den Beiträgen, die zum größeren Teil im verstorbenen "Zeit-Magazin", zum kleineren in schnellebigen Damenzeitschriften erschienen sind, auch solche, in denen die kreißende Berg nur ein struppiges Mäuslein gebar. Stets aber bleibt sie in ihrer Schreibwut radikal, bewegt sich entweder diesseits oder jenseits der aurea mediocritas, mit der die Mehrheit ihrer Kollegen auf Nummer Sicher geht. Das bringt ihr glühende Verehrung, zweifelhafte mäzenatische Angebote und ernst gemeinte Heiratsanträge ein, doch mindestens ebensoviel Protestpost von literarischer Kabarettreife. Es gehört zu den Meriten des Bändchens und verstärkt seinen Christbaumcharakter, daß ihm die hübschesten Leserbriefe aus beiden Lagern beigegeben wurden, nebst Stilblüten aus Versuchen von Kritikern, die Bergschen Stilbrüche zu würdigen. "Mündliche und schriftliche Sprache gehen zuchtlos durcheinander", heißt es mäklig oder lapidar: "Der Mensch ist ein Schwein."
Über gute und böse Menschen werden wir in dieser nachtschwarzen Goldgrube unterrichtet, über geschlechtliche Dinge und Gefühle im allgemeinen, über fremde Städte und Länder, Werbung und die Freizeitaktivitäten von Lesern, über Tiere und rollende Gegenstände, Anziehsachen, kulturelle Angelegenheiten und Herren mit seltsamen Berufen: Mehr kann man kaum verlangen. Eine konstitutionelle Verwandtschaft läßt sich ausmachen zwischen Sibylle Berg und einem prominenten Kolumnisten, dessen Name wie ihr Buchtitel klingt. Ihr fehlt indes sein Phlegma, während ihm der Furor abgeht, mit dem sie sich als Reporterin fallweise dem Fürchterlichen ironiefrei ausgesetzt hat, in Kambodscha, in Mazedonien oder in der Besuchszelle eines polnischen Massenmörders. Die Geschichte einer "Tour de Trance" mit dem damals noch als Ministerpräsidenten und Eventuell-Kanzler lächelnden Gerhard Schröder muß zu den Juwelen der Wahlkampfreiseberichterstattung gezählt werden. Ein paar erstveröffentlichte, weil von Magazinen oder Verlagen abgelehnte Stücke verraten viel mehr über die Ablehner als über Frau Berg, die mit manchen Sachen immer noch hinter dem Berg hält und beispielsweise den Chronisten der "Thüringer Allgemeinen" dadurch enttäuschte, daß sie sich bei einer Lesung nicht auszog. Drei bis dato ungedruckte Berg-Gedichte schließlich geben Antwort auf die Frage, warum die Autorin nie versucht hat, als Lyrikerin zu reüssieren.
"Das ist ein schönes Buch", wie das Vorwort verheißt. Es könnte noch schöner sein, wenn die goldige Umschlaggestaltung sich bis auf die Rückseite erstreckt hätte, wo ordinäres Orange das Auge quält, und wenn die Quellenangaben jeweils das Erscheinungsdatum enthielten, was der Einordnung in den historischen Kontext dienlich wäre. Nach der verlangt es früher oder später selbst den geneigtesten Leser solcher Sammlungen, denn sub specie aeternitatis ist auch Gold eine flüchtige Substanz.
Sibylle Berg: "Gold". Hoffmann und Campe Verlag, Hamburg 2000. 251 S., br., 24,90 DM.
Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main
Es gab einen Tag, an dem Frau Berg beschloß, kein Journalist mehr zu sein; das war, als sie den netten Musiker Philipp Boa porträtieren sollte und während des Interviews feststellte, daß ihre Zähne länger wurden, die Ohren spitz und die Augen gefräßig, daß ihr Schuppen wuchsen und Krallen, die sie in ihr Opfer schlug, um ihm "Teile" zu entnehmen: "Der Atem des Schreibenden ist das Leben der anderen, das gilt es zu zerkauen, zu erbrechen, für eine Geschichte, die nicht mal die Halbwertzeit eines Stuhlgangs hat." Es gab auch einen Tag, an dem Frau Berg sterben wollte, ans Bett gefesselt von der gallebitteren Erkenntnis: "So sind wir ins Licht geworfen, und keiner weiß, wozu." In beiden Fällen hat sie es sich anders überlegt, und das ist gut so, denn manchmal brauchen wir jemanden, der stellvertretend für uns alle sagt, wie es ist mit dem Leben oder dem Journalismus, und zwar so rotzig und renitent, wie wir es uns nie trauen würden. Danach können wir erleichtert weitermachen, und wer uns dabei Trost spendet, ist wieder Frau Berg: "Irgendwelche Kleinigkeiten gibt es immer, die einen dazu anhalten, weiterzumachen. Die Blätter wieder wachsen sehen, eine neue Liebe, ein guter Kartoffelbrei . . ."
Oder ein Buch wie dieses, ein Buch "wie ein intelligent geschmückter Weihnachtsbaum, der an einem Fenster steht, in einem kleinen Bauernhaus, draußen Schnee und Berge, und Oma lebt noch". So dreist preist die aus Weimar gebürtige Wahlschweizerin im Vorwort ihre eigene Start Collection an, und sie hat nicht einmal unrecht. Gewiß finden sich unter den Beiträgen, die zum größeren Teil im verstorbenen "Zeit-Magazin", zum kleineren in schnellebigen Damenzeitschriften erschienen sind, auch solche, in denen die kreißende Berg nur ein struppiges Mäuslein gebar. Stets aber bleibt sie in ihrer Schreibwut radikal, bewegt sich entweder diesseits oder jenseits der aurea mediocritas, mit der die Mehrheit ihrer Kollegen auf Nummer Sicher geht. Das bringt ihr glühende Verehrung, zweifelhafte mäzenatische Angebote und ernst gemeinte Heiratsanträge ein, doch mindestens ebensoviel Protestpost von literarischer Kabarettreife. Es gehört zu den Meriten des Bändchens und verstärkt seinen Christbaumcharakter, daß ihm die hübschesten Leserbriefe aus beiden Lagern beigegeben wurden, nebst Stilblüten aus Versuchen von Kritikern, die Bergschen Stilbrüche zu würdigen. "Mündliche und schriftliche Sprache gehen zuchtlos durcheinander", heißt es mäklig oder lapidar: "Der Mensch ist ein Schwein."
Über gute und böse Menschen werden wir in dieser nachtschwarzen Goldgrube unterrichtet, über geschlechtliche Dinge und Gefühle im allgemeinen, über fremde Städte und Länder, Werbung und die Freizeitaktivitäten von Lesern, über Tiere und rollende Gegenstände, Anziehsachen, kulturelle Angelegenheiten und Herren mit seltsamen Berufen: Mehr kann man kaum verlangen. Eine konstitutionelle Verwandtschaft läßt sich ausmachen zwischen Sibylle Berg und einem prominenten Kolumnisten, dessen Name wie ihr Buchtitel klingt. Ihr fehlt indes sein Phlegma, während ihm der Furor abgeht, mit dem sie sich als Reporterin fallweise dem Fürchterlichen ironiefrei ausgesetzt hat, in Kambodscha, in Mazedonien oder in der Besuchszelle eines polnischen Massenmörders. Die Geschichte einer "Tour de Trance" mit dem damals noch als Ministerpräsidenten und Eventuell-Kanzler lächelnden Gerhard Schröder muß zu den Juwelen der Wahlkampfreiseberichterstattung gezählt werden. Ein paar erstveröffentlichte, weil von Magazinen oder Verlagen abgelehnte Stücke verraten viel mehr über die Ablehner als über Frau Berg, die mit manchen Sachen immer noch hinter dem Berg hält und beispielsweise den Chronisten der "Thüringer Allgemeinen" dadurch enttäuschte, daß sie sich bei einer Lesung nicht auszog. Drei bis dato ungedruckte Berg-Gedichte schließlich geben Antwort auf die Frage, warum die Autorin nie versucht hat, als Lyrikerin zu reüssieren.
"Das ist ein schönes Buch", wie das Vorwort verheißt. Es könnte noch schöner sein, wenn die goldige Umschlaggestaltung sich bis auf die Rückseite erstreckt hätte, wo ordinäres Orange das Auge quält, und wenn die Quellenangaben jeweils das Erscheinungsdatum enthielten, was der Einordnung in den historischen Kontext dienlich wäre. Nach der verlangt es früher oder später selbst den geneigtesten Leser solcher Sammlungen, denn sub specie aeternitatis ist auch Gold eine flüchtige Substanz.
Sibylle Berg: "Gold". Hoffmann und Campe Verlag, Hamburg 2000. 251 S., br., 24,90 DM.
Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main
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Perlentaucher-Notiz zur F.A.Z.-Rezension
"Rezensentin Kristina Maidt-Zinke ist angenehm überrascht, dass sich hinter dem kostbar-funkelnden Schutzumschlag nicht wieder ein "sogenannter Roman", sondern "Journalistenprosa der maliziösen bis bizarren Art", verbirgt. Es ist eine Auswahl von Texten des Genres, meint sie, das den Ruhm der Autorin begründete, verteilt auf Kolumnen, Reportagen und Besinnungsaufsätze. Die Rezensentin ist dann auch so freundlich, uns ein bisschen an ihrer Lesefreude teilnehmen zu lassen und zitiert nach Herzenslust. Auch jenen Kritiker der "Thüringer Allgemeinen", den Sibylle Berg dadurch enttäuschte, "dass sie sich bei einer Lesung nicht auszog". Ohne Zweifel, die Kritikerin hat sich amüsiert. Aber so ganz ernst nimmt sie die Autorin wohl trotzdem nicht.
© Perlentaucher Medien GmbH"
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