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ein Altweibersommer
niemand weiß.
in der Weinrosengasse,
die Gärung meiner Selbstsucht
unter der rötlichen Milchsonne,
ein Baby weinte
einer wurde erschossen
war ich das weinende Baby,
war ich das Projektil.
verflüchtigte Tinktur, Ignoranz
es gibt ein Wort für die Versklavung meiner Wünsche.
Nocturnalie.
es wird mit verrotteten Lilien gedealt.
spät am Mittag. versungene Szene
ins Verblassen geriebene Stille
eines ungewollten Gedankens.
Das Telefon weint wieder.
ich hab am Rand gelebt.
Auf der anderen Seite
durfte man noch träumen.
ich bin nicht
was ich gewesen sein werde.
niemand weiß.
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die Gärung meiner Selbstsucht
unter der rötlichen Milchsonne,
ein Baby weinte
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Das Telefon weint wieder.
ich hab am Rand gelebt.
Auf der anderen Seite
durfte man noch träumen.
ich bin nicht
was ich gewesen sein werde.