Geschichte, die aber mit historischen Versatzstücken, Verweisen und Anspielungen ein wunderliches Spiel treibt. Und wie der Romantiker Hauff oder Jean Paul, Kronauers Fixstern, füllt auch sie ihre Erzählung mit Binnengeschichten voller märchenhafter Phantasien.
Mit Ali Banu, Hauffs "Scheik von Alessandria", von dem da unter anderen die Rede ist, hatte es Folgendes auf sich: Weil sein Sohn verschwunden war und er ihn in Gefangenschaft wähnte, ließ er jedes Jahr zwölf Sklaven frei. Diese bedankten sich bei ihm, indem sie Geschichten erzählten. Und tatsächlich fand sich eines Tages unter ihnen der verlorene Sohn des Scheichs wieder. Doch der, weil so sehr mit Weinen beschäftigt, erkannte ihn nicht. Wie bei Hauff dreht sich auch bei Brigitte Kronauer alles ums Erzählen. Um den Umgang mit Verlust und wie sich der Blick durch Tränen trüben und in die Irre führen kann. Dabei gehen in diesem Roman nicht nur Menschen, sondern auch Dinge verloren. Wie die Zurückgebliebenen versuchen, sich in dem Scherbenhaufen ihres Daseins zurechtzufinden, davon erzählt "Der Scheik von Aachen" ein ums andere Mal. Tausendundeine Scherben verfugt die Büchnerpreisträgerin zu einem irrlichternden Vexierspiel, in dem Sarkasmus und Heiterkeit, Wärme und Boshaftigkeit ineinandergreifen.
Alle Figuren, die sich da in und um Aachen begegnen, haben einen Verlust zu beklagen: Da ist zum einen die Mittvierzigerin Anita, die es von der geisteswissenschaftlichen Fakultät der Universität Zürich der Liebe wegen in ihre Heimatstadt Aachen verschlagen hat. Den Mann aber, mit dem sie dort neu beginnen wollte, gibt es bald nicht mehr. Denn Mario war ein Gipfelsammler. Jeden europäischen Berg wollte er erklimmen, den Aufstieg auf den kaukasischen Elbrus hat er nicht überlebt. Sein Sturz korrespondiert im Roman mit einem anderen Fall: Auch Anitas Tante Immi verlor einst als junge Mutter ihren Sohn durch einen Sturz. Vor mehr als dreißig Jahren fiel der kleine Wolfgang vor ihrem Haus in Monschau von einer Birke. Seither hat sich die Perspektive der früher lebenslustigen Immi nach außen hin verdüstert.
Um die beiden Frauen herum gruppiert sich allerhand weiteres, meist männliches Personal. Auch die Männer wurden zurückgelassen, haben Ehefrauen verloren, junge Geliebte oder eine Prügelei. Die Verlustgeschichten liegen meist in der Vergangenheit, weshalb der Roman auf der Handlungsebene nicht viel zu bieten hat. Aber was ist da nicht alles los in der Fülle der Geschichten! Immer wieder treffen sich zwei und erzählen sich was. Zusammengehalten wird dieses tragikomische Gewimmel von einer mitunter beherzt eingreifenden Erzählerstimme, die auf das Treiben der vom Schicksal gebeutelten Singles voller Witz und Verve blickt.
Wie gehen sie um mit ihren gescheiterten Lebensentwürfen? Wie leben sie weiter in den Bruchstücken ihrer Existenz? An welchen Legenden und Märchen stricken sie, um sich jene erzählerische Evidenz eines Lebens zurückzuerobern, die es in Wahrheit gar nicht gibt? Brigitte Kronauer lässt ihre Figuren buchstäblich um ihr Leben erzählen. Dabei verstricken sie sich immer wieder in Widersprüche. Da darf etwa in Gegenwart von Emmi der Name Wolfgang auch Jahrzehnte nach seinem Tod nicht erwähnt werden. Schon ein Wort wie "Walfang", das ganz ähnlich klingt, meidet Immis Familie panisch. Dabei führt die betagte Tante jenseits der zur Schau gestellten Trauer ein amouröses Eigenleben, das sie nicht preisgibt. Aber auch Anita, die Immi täglich besucht, hat ein Geheimnis: Dass von ihr jenes verhängnisvolle Fahrtenmesser stammte, in das Wolfgang damals stürzte, verschweigt sie der Tante nach all den Jahren noch immer.
Brigitte Kronauer, 1940 in Essen geboren, zählt seit ihrem Romandebüt "Frau Mühlenbeck im Gehäus" zu den herausragenden Erzählerinnen der deutschen Gegenwartsliteratur. Sie hat einmal von der "Nervosität zwischen Menschen" gesprochen. Raumgreifend wurde das in ihrem 2013 erschienenen Roman "Gewäsch und Gewimmel". Die Protagonisten des neues Buchs trauern auch um die Dinge, die verschwunden sind, wie um Verstorbene. Das kann ein ehemaliges Schlösschen sein, das einem Architekt gehörte - dem "echten Brammertz", wie er genannt wird -, der sich verspekulierte, weshalb sein Anwesen einer Reihenhaussiedlung weichen muss. Es gibt auch noch einen "falschen Brammertz", seinen Neffe, der unlängst die Frau verloren hat und als Berater von Heimatmuseen so etwas wie ein Spezialist fürs Aufheben und Erinnern ist. Und es gibt Herrn Marzahn, einen windigen Antiquitätenhändler, der Anita, die nunmehr ohne Mann und ohne Aufgabe in Aachen festsitzt, in seinem Andenkenladen am Dom beschäftigt.
Aber nicht Marzahn, sondern der falsche Brammertz gewinnt schließlich Anitas Nähe. Einmal fährt er mit ihr in die Mondlandschaft eines Kohletagebaus. Da spazieren sie beide durch die Reste einer buchstäblich im Boden versunkenen Zivilisation. In der dramatisch anklagenden Klobürste findet die Erzählerin ein ebenso raffiniertes Motiv für ihr Thema wie im Geruch von Lakritz oder in den blinkenden Madonnen des Devotionaliengeschäfts. Sie sind Plastik gewordene Überbleibsel von dem, was nicht mehr ist.
Ursprünglich waren sich der Heimatexperte Brammertz und die Brückenbauerin Anita in einem Trauergärtchen begegnet. In ihren Gesprächen geht Kronauer ihnen unter die Haut. Neugierig schaut sie in diese von den Zumutungen des Daseins aufgeriebenen Seelen, ohne je in Betroffenheitsprosa zu verfallen. Lieber entscheidet sie sich für die scharfzüngige Ironie. Diese Menschen halten sich ans Reden wie Ertrinkende an einen Strohhalm. Weil erinnern nicht nur das Geschäft von Heimatmuseen, sondern das ist, was den Anitas und Immis, dem echten und dem falschen Brammertz am Ende bleibt. Das so anspielungsreich und subtil in Romanform zu gestalten, darin liegt die Meisterschaft. Es ist immer wieder verblüffend, wie Brigitte Kronauer mit Sprache und Begriffen spielt, wie originell sie die Welt betrachtet. Und es ist die Lust am Phantasieren und an der Spekulation, die den romantischen Zugriff verrät.
Wie bei Hauffs Scheich Ali Banu oder Wilhelm Müllers Gedichtzyklus "Winterreise" trübt auch hier der Tränenschleier den Überlebenden immer wieder den Blick. So erzählt "Der Scheik von Aachen" nicht nur vom Leben und Sterben und den vergeblichen Bemühungen, wiederzuerlangen, was nicht mehr ist. Sondern auch davon, dass diese Anstrengung selbst dann nicht aufhört, wenn das Gesuchte direkt vor der eigenen Nase steht.
Brigitte Kronauer: "Der Scheik von Aachen". Roman.
Klett-Cotta, Stuttgart 2016. 399 S., geb., 22,95 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 26.11.2016
