Der kleine Bruder / Frank Lehmann Trilogie Bd.3

fadenscheinigen Gründen ausgenommen wurde - so etwa könnte man das Bild skizzieren, das Sven Regener in seinem Roman "Der kleine Bruder" von diesem versunkenen Biotop entwirft.

Frank Lehmann jedenfalls, bestens bekannt aus den beiden anderen Romanen Regeners, ist kaum ein paar Stunden in Kreuzberg, da muss er schon in der Wohngemeinschaft seines Bruders Manfred für dessen angebliche Mietschulden aufkommen. Manfred aber, von dem er sich allerhand erhofft hatte, ist verschwunden. So ist es nur logisch, dass der Roman seine Struktur aus der doppelten Suche Frank Lehmanns bezieht: nach Orientierung in einer verwirrenden Welt voller unverständlicher Zeichen und nach dem Bruder; und dass er zu Ende ist, als sich beides erledigt hat.

Zu Ende? "Der kleine Bruder" ist, was die Publikation angeht, der Abschluss einer Trilogie, die 2001 mit "Herr Lehmann" begann und 2004 mit "Neue Vahr Süd" fortgesetzt wurde. In der Lehmann-Chronologie aber ist er das Mittelstück, das unmittelbar einsetzt, als sein Held gerade trickreich der Bundeswehr entkommen und nun auf dem Weg von Bremen nach West-Berlin ist - "sie haben mich heute morgen entlassen", erzählt Frank auf der Fahrt, "weil sie erst jetzt gemerkt haben, dass ich untauglich bin". Derlei Erinnerungsstützen für die Leser der anderen Bücher gibt es manche. Sie sind vergleichsweise einfach mit dem Text verwoben, wo es um den Blick auf Franks Vergangenheit geht - viel interessanter aber sind die Vorausdeutungen auf das, was der Leser als Erstes kennengelernt hatte, Franks Situation im Herbst 1989, immer noch in Kreuzberg, immer noch umgeben von den Menschen, die er jetzt - 1980 - gerade trifft.

"Der kleine Bruder" also ist der Schlussstein auf einem Gewölbe, dessen Pfeiler schon stehen und mit denen er harmonieren muss. Er muss zunächst eine Geschichte aus eigenem Recht erzählen und gleichzeitig zu einem bekannten Ende überleiten: Wer "Herr Lehmann" aufmerksam gelesen hat, weiß, dass Franks Suche nach dem Bruder letztlich erfolgreich sein wird (in welchen Abgrund es Manfred allerdings verschlagen hat, überrascht dann doch). Er kennt auch die rührende Freundschaft zwischen Frank und dem Kreuzberger Alleskönner Karl, deren Grundlagen sich hier bilden, er weiß, welches Ende es mit dem Schwaben Erwin nehmen wird, der hier als aufstrebender Kneipenmogul auftritt und bald mit seiner schwangeren Freundin zusammenziehen wird, von der er in "Herr Lehmann" wieder geschieden sein wird, während sein Alkoholkonsum bedenkliche Formen angenommen hat. Und er wird sich vergnügt an die Weck- und Störanrufe der Mutter erinnern, die hier ihren Anfang nehmen. Denn alles ist Aufbruch in diesem Buch, vor allem für einen, der wie Frank mit offenen Augen und hartem Kopf durch das neblige Kreuzberg stapft und Künstler und Punker ebenso kennenlernt wie Kunst- und Punksimulationen, wobei er klugerweise die Frage nach Echt, Falsch und den Grauzonen dazwischen gar nicht mehr stellt.

Frank Lehmann lernt Hausbesetzer kennen, die gar nicht wissen, dass ihrem Anführer das besetzte Haus gehört; er erlebt eine Dichterlesung, die massiv gestört wird, was offenbar zwischen den Störern und den Vortragenden abgesprochen ist; er trifft auf Spieler, die nichts von Regeln halten und viel von Konspiration. Umso erstaunlicher wirkt in diesem Konglomerat Lehmanns unbeirrter Wille, sich mit nichts abzufinden, was man ihm vorschreiben will.

Denn auch wenn Regener zeigt, was sich und in welcher Weise es sich verändert in Lehmanns Welt und in ihm selbst, so ist doch eines immer gleich (und wäre es vermutlich auch in weiteren Romanen, die Lehmanns Geschichte ins neue Jahrtausend trügen): Lehmanns große Liebe zu den Worten, seine permanente Suche nach den richtigen Formeln, um die Dinge adäquat auszudrücken, und sein Misstrauen der eigenen Sprache gegenüber. Natürlich ist es Regeners Trick, dieses Grübeln eben nicht einem feinsinnigen Literaten auf den Leib zu schreiben, sondern der aus "Herr Lehmann" bekannten Tresenkraft - die übrigens ihr Talent zum Bierverkauf in dem nun erschienenen Roman auf das Schönste entdeckt: "Frank verstummte, weil ihm peinlich war, was er da redete, sowas kann man denken, ermahnte er sich, aber nicht sagen." Dieser Satz könnte in jedem der Lehmann-Romane stehen.

In der DDR-Literatur hätte man einen solchen Plot vielleicht den "Ankunftsromanen" zugerechnet, jenen Büchern also, die zeigen, wie ein Individuum auf eine Gruppe trifft und sich mehr oder weniger reibungslos integriert.

Hier aber folgt die Integration so unübersehbar Franks eigenen Regeln, er übernimmt sofort die Regie in Bereichen, in denen ihm die anderen nicht gewachsen sind, so dass man sich beinahe fragt, ob Franks Ankunft nicht eher diejenigen verändert, die er im Umfeld seines Bruders antrifft. Seine Geschichte in Kreuzberg ist eine Erfolgsgeschichte, ganz anders als die seines Mitfahrers Wolli, der den Kenner heraushängen lässt und dem Novizen Berlin erklärt: "Das ist ja das Gute hier", sagt er, "hier kann man nichts falsch machen. Hier ist alles scheißegal." Ein paar Tage später wird er sich bitterlich über den Gruppenzwang in seiner Punker-WG beschweren, den er als "gefährlich" und "ansteckend" beschreibt; und er wird den Großteil seiner Barschaft eingebüßt haben und sich von Frank Geld leihen, um wieder ins heimatliche Bremen zu kommen. Das wäre der erste von zwei Einwänden, den man gegen diesen fabelhaften Roman erheben könnte: Hier, wie auch an einer anderen Stelle gegen Ende des Buches, wird dann doch eine Botschaft, die der Leser durchaus verstanden hat, noch einmal explizit gemacht.

Lehmann allerdings ist in diesem Punkt meist wachsam: "Kaum hat man eine Meinung, schon ist man in die Falle gegangen", sagt Frank, als er den verabredeten Tumult bei der Dichterlesung durchschaut. Wenig später passiert etwas, das alle Beteiligten zuvor kategorisch ausgeschlossen hatten, weil ein Blitz ja niemals an der gleichen Stelle einschlagen soll: Eine Bierflasche fliegt durch den Raum und trifft exakt jenen Unglücklichen am Kopf, der dort ein paar Tage zuvor bereits getroffen worden war.

Worauf also ist Verlass in dieser Welt, wenn der große Bruder verschwindet und nicht einmal das Sprichwortwissen weiterhilft? Frank, auf sich selbst gestellt, schluckt ein-, zweimal, lässt sich nichts anmerken und nimmt die Dinge in die Hand, mehr als fast alle anderen, mit denen er zu tun hat. Die Einzige, die ihm vielleicht das Wasser reichen könnte, Erwins junge Nichte Chrissie, die aus der schwäbischen Provinz nach Berlin abgehauen ist, Chrissie also, die von Karl mit den apartesten Spitznamen belegt wird, verschwindet leider mit dem Ende dieses Romans aus der Lehmann-Saga. Das ist der zweite Einwand.

TILMAN SPRECKELSEN

Sven Regener: "Der kleine Bruder". Eichborn Berlin 2008, 300 Seiten, 19,95 Euro

Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main