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Foram inúmeras as vezes que me sentei a pensar quando é que ia contar a história das minhas viagens com uma mochila às costas. Embora todas as experiências permaneçam apenas para quem as viveu, e isso é a única coisa que importa, estava ansioso pelo dia em que a minha memória falharia e aqueles momentos fugazes se dissipariam da minha consciência. Uma, duas, três... e mais vezes me sentei em frente ao meu computador à espera que as ideias e as memórias me viessem à cabeça. Ano após ano, tudo o que consegui fazer foi ficar cada vez mais desiludido com a impotência de querer e não poder. Porque é que era tão difícil concentrar-me? Era apenas uma questão de organizar as minhas memórias e transcrevê-las. No entanto, o que me intrigava era o facto de não saber o que me impedia de materializar o que tinha vivido. Seria, talvez, o medo que todos os seres humanos têm de exteriorizar os seus pensamentos e a sua maneira de ser? O medo de se exporem à crítica de um amigo, de um conhecido, dos seus familiares mais íntimos? A preocupação com o que as pessoas vão dizer...? Pois bem, hoje, no meio da minha vida, sem querer, sem chamar nenhuma musa e sem sequer pensar nisso, estou a escrever a crónica que aqui escrevo.