Angstspiel

9 (S. 129-130)

Ich sitze an einem schmierigen Tisch in einer noch schmierigeren Frittenbude. Das ist der einzige Ort in der Nähe der Blumenstraße 13, wo man sich unauffällig aufhalten kann. Ich fand, dass Blumenstraße so nett klang. Nach älteren Einfamilienhäusern mit braven Reihen von Alpenveilchen neben der Haustür. Nach »scheckheftgepflegten Garagenautos«, nach geschmiedeten Gittern vor den Fenstern im Erdgeschoss, nach Gästeklo neben der Eingangstür und vor dem Haus der Smart eines Pflegedienstes. So ist es nicht. Die Häuser hier haben mindestens vier Klingeln neben den Milchglashaustüren. Die Gärten sind eher Grünstreifen.

Die Autos an den Straßenrändern haben erstaunlicherweise die Ära der Abwrackprämie überlebt. Um kurz vor acht hatte Julchen gesimst: Ich klingele jetzt. Drück mir die Daumen. Exakt zehn Minuten danach hatte ich bei ihr angerufen. Sie hatte ein bisschen gesmalltalkt, mir dann wie verabredet erzählt, dass sie gerade bei Arne Becker sei. Blumenstraße. Wäre sie noch nie gewesen. Und bevor ich noch irgendetwas sagen konnte, hatte sie sich fröhlich verabschiedet. Warum ist sie noch bei ihm? Sie wollte doch nur anklingeln und dann direkt mit ihm los. Von der Blumenstraße 13 bis zum »Pasta Basta« sind es keine drei Minuten. Sie hatte nicht so geklungen, als würde sie draußen stehen. Ihre Stimme klang, als wäre sie irgendwo drinnen. Ist sie etwa zu ihm rein?

Auf einmal sehe ich die Szene vor mir. Sie klingelt und er quäkt aus der Gegensprechanlage, dass er noch nicht fertig sei und sie doch noch mal eben hochkommen soll. Ist Julchen etwa wirklich zu ihm in die Wohnung? Mir wird übel. Ich sitze im Qualm der Fritteuse. Die Dunstabzugshaube scheint nur akustisch zu funktionieren. Ein kleines Mädchen, allerhöchstens acht oder neun Jahre alt, holt eine Bestellung ab. Sie kann kaum die weiße Tüte mit den matschigen Pommes, den Currywürsten und der Literflasche Cola tragen. Ich schiebe mit einer kleinen Plastikgabel die Pommes in meiner Schale hin und her.

War er auch schon mal hier? Holt er sich hier abends sein Junkfood? Ich habe zu viel Fanta getrunken, muss leider pinkeln gehen. Die Toilette ist genau so, wie ich befürchtet habe. Nein. Schlimmer. Es gibt einen Automaten mit »erotischen Würfeln«. Ich will gar nicht wissen, was das ist. Als ich wiederkomme, stehen zwei Typen an der Bar, trinken Flaschenbier. Ich kann das nicht, ich halte es nicht aus. Die Vorstellung, dass Julchen jetzt bei ihm ist, macht mir panische Angst. Ich laufe los, irgendwohin. Die Richtung ist egal. Wieder das Gefühl, dass ich etwas vergessen habe. So wie man ein Wort vergessen hat, das man eigentlich kennt, das aber einem partout nicht einfallen will.