ihn in diesen Schwabinger Biergarten. Für den Vergangenheitssüchtigen ist die von der Exfreundin Anne angebotene Riesenbreze ein gefundenes Fressen: Einfach in den Maßkrug tauchen, dann steigen die Erinnerungen wie beim Proustschen Teetrinken auf: Liebeleien, Schwärmereien oder eine eilige Nummer auf dem Klo während der Kursfahrt nach Florenz.
Alle Musen sind schon da. Nur Marita, die wichtigste, kommt zu spät, was kein Wunder ist, denn sie ist seit zweiundzwanzig Jahren tot - verschwunden in der Nacht nach einer exzessiven Schulparty, wo sie allen Jungs mit einem Striptease den Kopf verdrehte. Als wenige Wochen nach dem Klassentreffen ihre Knochen im Wald gefunden werden, beginnt Arndt an seinem Verstand zu zweifeln. Denn er hat Marita doch gerade noch auf der Holzbank sitzen sehen, zwar heruntergekommen, verhärmt und ungepflegt, gespenstisch, doch keineswegs geisterhaft. Und nun machen seine Schulkameraden Andeutungen über eine Ausschweifung im Wald, eine kollektive Vergewaltigung, ein schreckliches Verbrechen, an dem Arndt damals beteiligt gewesen sein soll, von dem er aber nichts weiß.
Helmut Kraussers neuer Roman bedient sich der analytischen Struktur des Kriminalromans, die er mit einem einfachen Trick abwandelt: Einer der Verdächtigen ist zugleich der Erzähler, der jedoch unter einer merkwürdigen Anomalie der Erinnerung zu leiden scheint: Arndt erinnert sich an Dinge, die nie geschehen sind. So verbringt er eine Nacht mit der getrennt lebenden Ehefrau, von der die später nichts mehr wissen will. Vor der Alternative, entweder verrückt zu sein oder Opfer einer unfassenden Verschwörung, lösen sich Arndts vielversprechende Dirigentenkarriere und sein Privatleben im Strudel der Paranoia auf: Schließlich endet er, von Freunden verlassen, von einer Bekannten denunziert, von der Polizei gejagt in einem Hotel auf Kreta.
An das Skelett der durchaus spannenden Krimi- und Psychothrillerhandlung lagert Krausser nun in gewohnter Manier das üppige Fleisch seiner softpornographischen Exkurse an, in denen jeder mal mit jedem darf, und überzieht das Ganze mit der Orangenhaut einer theosophischen Weltsicht, in die Arndt durch den charismatischen Schriftsteller Samuel Kurthes eingeführt wird. Beider Leben scheinen auf merkwürdige Weise miteinander verschlungen: Nicht nur sind sie sich an Schlüsselstellen der Vergangenheit mehrfach begegnet, auch schart der inzwischen zu einem Wohlfühlsektenführer mutierte Autor die Frauen aus Arndts Leben um sich.
In seinen Vorträgen entwickelt Kurthes die Lehre vom "Hyperchronos", eine physikalisch verbrämte Zeittheorie, derzufolge die starre Linearität menschlicher Wahrnehmung durch den Zugang zu höheren Dimensionen überwunden werden kann. In der Mitte des Romans darf Kurthes diesen Theoriemix aus Populärwissenschaft, Philosophie und Esoterik vor dem Leser ausbreiten und damit eine wissenschaftliche Begründung der erzählerischen Konstruktion liefern. Denn Arndt, nicht zufällig als Dirigent ein Virtuose der Zeitbehandlung, verfügt über die Gabe des Ultrachronos, der "höchsten Transzendenzstufe einer menschlichen Entität", die dem Normalsterblichen erst unmittelbar vor dem Tod eigen ist, wenn sein Dasein "wie ein Film" vor seinen Augen abläuft. Da Arndt nicht nur zwischen den Zeiten, sondern auch den Paralleluniversen des Wirklichen und Möglichen wandeln kann, löst sich der Mordfall Marita in metaphysische Spekulation auf. Arndt war der Täter, weil er es hätte sein können.
Doch damit nicht genug der Knoten: Ein ausführlich wiedergegebenes Märchen von H. C. "Hyperchronos" Andersen wird zur weiteren Folie der Handlung: Der Schatten, der seinen Herrn zum Rollentausch zwingt und vernichtet, präfiguriert das Verhältnis von Arndt und dem dämonischen Kurthes, der am Ende das tragische Schicksal des Dirigenten zum Stoff eines Buchs macht - eben des vorliegenden Romans. Das höhere Wesen, das Arndts Leben vorherzubestimmen scheint, ist niemand anderes als sein Autor, "Samuel Kurthes" schließlich ein Anagramm von "Helmut Krausser". Worin die Pointe liegt, daß der eifersüchtige Autor seiner Romanfigur die Frauen ausspannen darf. So wie Geld in diesem luxuriös ausgestatteten Roman keine Rolle spielt - Arndt ist mit einer steinreichen Erbin verheiratet -, sind im Ultrachronos auch der Potenz keine Grenzen gesetzt,
"Jede Summa ist Selbstbetrug", heißt es gleich zu Beginn. "UC" ist in vielerlei Hinsicht eine Synthese von Kraussers Werk. Die Ausschlachtung romantischer Motive - Künstlermythos, Doppelgänger - ist ebensowenig neu wie die allgegenwärtige anal-, oral- und geruchsfixierte Erotik mit hohem Ekelfaktor. Ein Schwachpunkt bleibt auch die klischeehafte Figurenzeichnung: Wie glaubwürdig ist ein avantgardistischer Stardirigent, der Ballett für "blödes Gehopse" hält und bei einer rasanten Taxifahrt denkt: "Er fährt, wie ich Beethovens op. 72 hätte dirigieren müssen"?
Doch zum größten Stolperstein ist Krausser der Ehrgeiz geworden, die Handlungsschraube noch um eine metafiktionale Windung höher zu drehen. Denn wie in den schwächeren Büchern Paul Austers, der ebenso wie die moralisch unzuverlässigen Erzähler John Banvilles hier Pate gestanden hat, werden die metaphysischen Probleme banal, wenn man sie auf das Verhältnis des Autors zu seinen Figuren überträgt. Jeder Zufall im Roman ist trivialerweise Vorbestimmung; die Logik von Zeit und Raum ist nur zu erschüttern, wenn wir seine Welt erst einmal für die Wirklichkeit nehmen. Und wenn wir alle nur Figuren in einem Roman sind, den ein Gott auf seiner ewigen Tastatur tippt? Dann bleibt zu hoffen, daß er vor der Kritik dereinst mehr Gnade finden wird.
Helmut Krausser: "UC". Roman. Unter Zuhilfenahme eines Märchens von H. C. Andersen. Rowohlt Verlag, Reinbek 2003. 480 S., geb., 22,90 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 29.03.2003
