jener Sinn, der dem Asymmetrischen den gleichen Rang zuweist wie dem Symmetrischen, der die Schönheit des Häßlichen erkennt, der das Laute im Leisen hört und das Leise im Lauten, der das Grelle in der gedeckten Farbe aufblitzen sieht und der das Salzige im Süßen auf der Zunge schmeckt. Es ist der Sinn für die Gleichzeitigkeit des Gegensätzlichen und des Inkommensurablen. Und womöglich ist es auch der wichtigste Sinn all jener, von denen wir meinen, sie hätten ihre fünf Sinne nicht mehr beisammen.
Eine ehemalige Krankenschwester erzählt eine Geschichte aus ihrem Leben, die davon handelt, daß sie auf einer Insel einen Taucher trifft, der ihr eine Geschichte erzählt. Darin geht es um seine Begegnung mit einer Taucherin, der wiederum eine Geschichte erzählt wurde, die von einem jungen Mann berichtet, der unsterblich in ein schönes Mädchen verliebt war. Diese letzte Geschichte ist eine Legende, an die sich die alten Männer im Wirtshaus eines Balkandorfes gern erinnern: Der Verliebte ist ein Schweinehirt, seine Angebetete die hochmütige Tochter des reichsten Bauern der Gegend. Am Ende versinkt das Dorf in den Fluten eines reißenden Flusses, alle Einwohner entkommen, nur das ungleiche Paar wird im Tod in den Wogen vereint.
Die Geschichte in der Geschichte - das ist das Konstruktionsprinzip dieses Erzählungsbandes, der erst in seinem letzten Drittel seine Struktur ganz preisgibt: Es ist ein Zyklus, in dem alle Figuren mit großer Kunstfertigkeit miteinander verbunden sind. Vermag schon jede einzelne dieser sechs Geschichten zu überzeugen und mitunter sogar zu fesseln, so erschließt sich die ganze Raffinesse Claire Beyers erst, wenn man den ganzen Band in den Blick nimmt.
Wenn Nada, die ehemalige Krankenschwester, sich mit einigen Sätzen an ihren geschiedenen Ehemann erinnert, zu dem jeder Kontakt abgebrochen ist, sehen wir einen verschrobenen reichen Erben vor uns, einen Zwangsneurotiker und sanften Diktator, der seine Zeit damit verbringt, den Ameisen im Haus nachzustellen. Ein skurriles Detail in einer Geschichte, in der es um ganz andere Figuren geht, mehr nicht, so möchte man meinen.
Um so größer ist die Überraschung, wenn der Ameisenjäger in der übernächsten Geschichte als Erzähler wiederkehrt und dabei enthüllt wird, daß er bereits in der dritten Geschichte des Bandes eine wichtige und ausgesprochen unheimliche Rolle gespielt hat. Hier, in der Titelgeschichte "Rosenhain", stellt der introvertierte reiche Erbe ein seltsames Experiment an: Er kidnappt eine Urlauberin, die seinen Garten und dessen zahlreiche Rosenstöcke bewundert hatte. Als sie sich über die Blüten beugt, um deren Duft zu genießen, schlägt er zu und bringt sein Opfer in eine Zelle im Haus. Wie im Märchen muß die Gefangene eine Aufgabe erfüllen, wenn sie ihre Freiheit wiedererlangen will: Sie soll lernen, die Rosen, die ihr Peiniger ihr bringt, mit geschlossenen Augen an ihrem Duft zu erkennen. Ein zäher Kampf beginnt, an dessen Ende sie sich fügen muß und sich an der unlösbaren Aufgaben versucht.
Über die Ergebnisse ihrer Bemühungen muß sie einer Tabelle Buch führen: "Ich hatte täglich eine von ihm festgesetzte Anzahl durchzuführen, und anfangs tat ich dies auch. Ich roch nicht nur an den Rosen, sondern zerrieb die Blütenblätter, zog sie in die Länge, zerknüllte sie, legte sie ins Wasser, aß sogar welche. Ich roch am Blütenansatz, am Stiel, den Blättern, an den Schnittenden, den Dornen. Umsonst. Täglich neue Rosen, die vom Vortag nahm er stets wider mit." Das grausame Experiment endet mit dem Sommer: Bevor die letzten Rose verblüht sind, wird die Probe abgelegt. Ihr Ergebnis soll hier nicht verraten werden. Nur soviel sei enthüllt: Als sich der seltsame Forscher später an sein Experiment erinnert, erwähnt er seine unfreiwillige Probandin mit keiner Silbe.
Claire Beyer zeigt in ihrem ersten Erzählungsband, wie dicht Sinnlichkeit und Grausamkeit beieinanderliegen, wie aus jedem einzelnen Sinn Obsessionen erwachsen können und wie sinnlos jenes Ereignis sein kann, das all unsere Sinne auf einmal gefangennimmt wie kein zweites. Die Liebe ist in diesen Erzählungen eine grausame Angelegenheit: "Und nun begann ein Spiel mit einem Fremden - oder war es eine Schlacht? Meist begreife ich erst, wenn die Wege sich trennen, worum es sich gehandelt hat", so heißt es einmal, und auch, wenn es bei dieser Begegnung weder zu Küssen noch zu Bissen kommen wird, ist es, als liefe für eine Sekunde Kleists Penthesilea durchs Bild.
Mehrfach taucht der Begriff der Legende auf, der ähnlich wie der Novelle oft eine unerhörte Begebenheit zugrunde liegt. Claire Beyer zeigt ihre Figuren gern in extremen Situationen und in Momenten, in denen ein ganzes Leben umschlagen könnte. Nüchtern wird Bilanz gezogen: das Leben - ein Rätsel, die Liebe - ein ferner Traum. Sinnliche Legenden von lieblosen Menschen, so könnte man den "Rosenhain"-Zyklus in Anlehnung an Wolfgang Hildesheimers "Lieblose Legenden" nennen.
Als Claire Beyer, 1947 geboren, vor drei Jahren debütierte, war die Bankkauffrau unter vielen jungen Talenten eine Spätberufene, deren erster Roman "Rauken" der damaligen Girlie-Konjunktur zum Trotz die verdiente Aufmerksamkeit erhielt (F.A.Z. vom 30. November 2000). Mit "Rosenhain" hat sie die damals in sie gesetzten Erwartungen mehr als erfüllt: Unter den Autoren, die in den letzten Jahren die literarische Bühne betreten haben, gehört Claire Beyer zu den stärksten und eigenwilligsten.
Claire Beyer: "Rosenhain. Sechs Geschichten von fünf Sinnen". Frankfurter Verlagsanstalt, Frankfurt am Main 2003. 206 S., geb., 19,90 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 02.12.2003
