Protagonist, der Ich-Erzähler Lukasz, ist ein abenteuerhungriger, gewiefter und leicht zynischer Journalist, dem nichts so am Herzen liegt wie der Erfolg seiner Geschichten. Und da er nicht nur einen scharfen Blick und viel Sinn für Humor besitzt, sondern auch weiß, dass den Leser nichts mehr freut, als wenn er in einem Text die Bestätigung seines stereotypen Denkens findet, sorgt Lukasz mit viel Übertreibung und Sprachwitz dafür, dass alle seine Erlebnisse in entsprechende Klischeeschemen passen.
Es fängt schon in der Westukraine an, wo auch die meisten Polen anzutreffen sind. Viele von ihnen kommen, um in Lwiw (Lemberg) und anderen Städten nach Spuren der eigenen Familiengeschichte oder der Glanzzeit Galiziens zu suchen, finden aber stattdessen eine Menge monströser Beweise der sowjetischen Vernichtungswut. Denn egal, um welches Detail der ukrainischen Realität es sich handelt - in Lukaszs Schilderung wirkt alles irgendwie überzogen, verzerrt, karikiert. Die Uniformierten tragen Mützen vom Durchmesser eines Gullydeckels, eines Fahrradreifens oder gar "von der Größe eines mittelgroßen Kleinstadtkreisverkehrs". Die idyllische Landschaft Galiziens ist durch die kommunistische Bauweise so zerstört, dass auch eine alte Kirche, die man plötzlich inmitten eines Plattenbauviertels entdeckt, leicht gespenstisch wirkt: "Die Platten umstanden sie wie die Ghettokids das Opfer, dem sie gleich die Fresse polieren würden." Der Geschäftssinn der Ukrainer wird vor allem durch "traurige Babuschkas" personifiziert, die "alles verkaufen, was sich verkaufen lässt". Und alle konsumieren um die Wette ein Gesöff namens Vigor-Balsam: ein Potenzmittel, das allgemein für die Quelle immer neuer Rauschzustände und Energieschübe gehalten wird.
Auch Alkoholisches wird reichlich getrunken, und das hat freilich auch etwas mit Stereotypen zu tun. Die meisten jungen Reisenden aus Polen, die keine Galizien-Nostalgiker, sondern auf der Suche nach Abenteuern im "russigen" Osten sind, passen sich den Einheimischen sofort an. Und die westlichen Touristen langen nach kurzer Zeit ebenfalls kräftig zu, weil sie offenbar glauben, das ständige Wodkakippen würde zum Alltag aller Osteuropäer so selbstverständlich gehören wie das Espressotrinken zu dem der Italiener. Man könne die Stereotype richtig oder falsch benutzen, meint Szczerek, und er sei dagegen, dass sie falsch benutzt werden. Allerdings versucht er es zu verhindern, nicht indem er den echten Stand der Dinge beschreibt, sondern indem er die Stereotype durch Überspitzung oder Anhäufung entsprechender Situationen ad absurdum führt. Das ist das Grundprinzip der Erzählweise, die sein Held während der gesamten Reise einhält - recht lange also, denn diese führt Lukasz in fast jede Ecke der Ukraine, von Lwiw über Drohobytsch und Dnipro bis Odessa und Bachtschissarai. Und da sein wichtigster Auftraggeber ein Internetportal ist, der sich von ihm Hardcore pur wünscht, schreibt er seine Geschichten im Gonzo-Stil, den er sich von Jack Kerouac und Hunter S. Thompson abgeguckt hat: "Schnaps, Kippen, Drogen und Weiber. Und Vulgärsprache." Der Erfolg sei garantiert, stellt er selbstzufrieden fest.
Von dem Leser seines Romans erwartet Szczerek allerdings weniger Zufriedenheit. Im Gegenteil, er will, dass man merkt, wie gefährlich der Gonzo-Stil in Wirklichkeit ist, wie schnell er einen Text hervorbringen kann, der "nicht aufklärt, sondern bestimmte Vorurteile zementiert". Und er zeigt es umso eindrucksvoller, als er sein Spiel mit den Stereotypen in beide Richtungen treibt. Denn die Ukrainer in seinem Buch bleiben den Polen natürlich nichts schuldig. Wer gekommen ist, um sein Überlegenheitsgefühl zu demonstrieren, weil er sich als EU-Bürger für etwas Besseres hält oder als Nachfahre jener polnischen Aristokraten empfindet, die hier einst riesige Ländereien besaßen, der wird schnell in seine Schranken gewiesen. Der erfährt, dass die Polen, die so gern ihre Europa-Zugehörigkeit betonen, von den Westeuropäern für "Russen-Verschnitt" und "Dritte Welt" gehalten werden. "Nur bei uns könnt ihr kurz die Hochmütigen spielen. Euch dafür abreagieren, dass ihr überall sonst die Arschkarte habt", bekommt Lukasz von einer Ukrainerin zu hören, um dann von einem Kenner seines Landes zu erfahren, was das Wesen des Polentums ausmache: "Gift und Verlogenheit, ein einziges Strippenziehen und Grubengraben".
Ziemowit Szczereks Roman zeigt deutlich, dass das West-Ost-Empfinden nur die Frage des jeweiligen Blickwinkels ist, und man ahnt, dass seine Beschreibung in einer anderen Konstellation, etwa der ukrainisch-russischen, nicht weniger kritisch ausfallen würde. Es gebe immer einen Osten, der noch dunkler, noch gefährlicher, noch böser sei, behauptet er. Allerdings ist es kein Zufall, dass der Untertitel seines Buchs im Original "Die geheime Geschichte der Slawen" lautet. Diese Geschichte wird nämlich mit vielen historischen Anspielungen und literarischen Zitaten belegt, um schließlich auf ein selbstironisches, von einem Ukrainer polnischer Abstammung formuliertes Fazit hinauszulaufen: Die Slawen seien nur noch "ein Häuflein Fossilien" und "eine krepierende Kultur, die nicht mehr gebären kann", weil sie "im Konkurrenzkampf verschissen hat". Sie können folglich, schließt man daraus, nur noch eines tun: warten, bis der titelgebende Mordor sie alle auffrisst.
MARTA KIJOWSKA
Ziemowit Szczerek: "Mordor kommt und frisst uns auf". Roman.
Aus dem Polnischen von Thomas Weiler. Verlag Voland & Quist, Dresden 2017. 240 S., geb., 20,- [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 20.03.2018
