der den Propheten spielt - Bunin hat beide persönlich gekannt -, könnte man sich ihn in jedem Pariser Salon denken. Nichts scheint ihn vom reichen russischen Bürgertum zu trennen, das alljährlich in feudalen Eisenbahncoupés zu den Metropolen und warmen Küsten des westlichen Europas reist.
"Wir schlafen sämtlich auf Vulkanen", hat Goethe einmal geschrieben. Auf kein Jahr trifft der Satz so dramatisch zu wie auf dieses 1913, das Bunin später wie eine ferne Fata Morgana vorgekommen sein muss. Ein Jahr darauf brach der Weltkrieg aus mit schweren Niederlagen für das Zarenreich, noch einmal drei Jahre später die Russische Revolution, die in einen furchtbaren Bürgerkrieg überging und 1922 zur Gründung der Sowjetunion führte, der ersten "Diktatur des Proletariats". Bunin, der sich auf Seiten der Gegner Lenins engagiert und mit Gorki gebrochen hatte, konnte 1920 mit dem letzten Schiff, das Odessa verließ, nach Istanbul fliehen und wenig später weiter nach Paris. Hier und im Hinterland von Cannes, hoch über Grasse, lebte er von nun an als Staatenloser, im Zweiten Weltkrieg und unter der deutschen Besatzung abermals gefährdet - aber immerzu schreibend. Er beneide den alten Noah, meinte er einmal in vorgerückten Jahren, dieser habe nur eine einzige Sintflut überstehen müssen.
Der neue Band der Bunin-Werkausgabe im Zürcher Dörlemann-Verlag enthält vierzehn Erzählungen von 1913, diesem letzten glücklichen Jahr. Wenn die Schriftsteller, wie man gelegentlich hören kann, die Seismographen der Weltgeschichte sind, müsste sich das kommende Unheil in diesem Buch ankündigen. Das ist nicht der Fall. Niemand schüttelt hier heimlich die revolutionäre Faust. Aber aus der Tatsache, dass der Band "Frühling" heißt und ein idyllisches Bild auf dem Deckel trägt, darf man nun auch wieder nicht auf einen wonnevollen Inhalt schließen.
Die Geschichten sind bald ergreifend, bald verstörend. Eine groteske Komik kann sich mit scharfer Satire verbinden. Es ist gar nicht möglich, Bunins Schreiben übergreifend zu charakterisieren. Er verfügt über alle Register des russischen Geschichtenerzählens, das sich seit Gogol so vielseitig ausgebildet hat, geschult zuerst an E. T. A. Hoffmann, dann an den Franzosen. Weil sein künstlerischer Aufstieg zusammenfällt mit der Zeit der Avantgarden und ikonoklastischen Manifeste, die auch in Russland blühten - bei den Suprematisten zum Beispiel -, Bunin aber davon so unberührt blieb wie in Deutschland der fünf Jahre jüngere Thomas Mann, gilt er bei vielen, die nicht so genau zusehen, als ein Autor, der den bürgerlichen Realismus des neunzehnten Jahrhunderts im zwanzigsten fortsetzte. Das ist so falsch, wie es Thomas Mann gegenüber falsch wäre. Beide verkörpern eine je eigene Form der Moderne. So wie beide auf je eigene Weise die elegante Erscheinung pflegten, die italienischen Seebäder liebten und von ihren Vaterländern verstoßen wurden.
Dass alle Geschichten dieser Sammlung in kleinen Städten und armen bis armseligen Dörfern spielen, unter Bauern und Kleinbürgern - da und dort zeigt sich auch ein heruntergekommener Adliger oder ein Student mit der tschechowschen Sehnsucht nach Moskau -, ist ebenfalls kein Grund, sie der literarischen Nachhut zuzuschlagen. Bunin wechselt die Register schroff und willkürlich. Er hat den naturalistischen Blick von Zola und Strindberg, erfasst die winzigsten Einzelheiten einer zerfallenden Scheune, eines sterbenden Tiers, eines Menschengesichts und rückt sie in unheimlicher Vergrößerung vor die lesenden Augen, aber gleichzeitig arbeitet er mit den ungebrochenen Farben der Impressionisten. Sie können so unwirklich leuchten wie die Farben in den Romanen, die Eduard von Keyserling nach seiner Erblindung geschrieben hat.
So beherrscht er auch die literarische Skizze, eine charakteristische Kunstform des damaligen Feuilletons. Ein Text, "Sabota", handelt nur davon, wie ein alter Bauer seinen Hammel in die nahe Stadt transportiert, um ihn zu verkaufen. Der Mann ist wohlhabend, aber immer in tiefen Sorgen. Die Angst, das ökonomisch Falsche zu machen, liegt als furchtbare Last auf ihm. Wir verfolgen, plötzlich unsererseits besorgt, alle Handbewegungen, die er macht, bis das Tier gebunden, aus dem Stall geschleppt, auf den Wagen geworfen ist, und wir glauben förmlich, jedes Haar zwischen den geschraubten Hörnern zählen zu können. Die Geschichte endet, bevor die Fuhre auf dem Markt ankommt - ohne Pointe, ohne Schlusseffekt. Und doch kann man den Alten nicht mehr vergessen, dessen Kummer mit ihm so verwachsen ist, als müsste er den Schafbock Tag und Nacht auf seinen Schultern tragen.
Ein Gegenstück in zwölf Kapiteln führt den feierlichen Titel "Der Kelch des Lebens", ist aber eine großartige Komödie. Die Dummköpfe Gogols überblenden sich hier mit jenen von Flaubert. Und während "Sabota" ein paar Stunden beschreibt, umfasst diese Geschichte das ganze lange Leben einer Frau und ihrer drei einstigen Verehrer. Gnadenlos wird das Altern der vier Menschen geschildert, ihr Erstarren in den Lebensrollen, ihre fixen Ideen und Animositäten. Man lacht, bis es einen schaudert.
Schließlich das Mädchen Paraschka ("An der Landstraße"). Sie lebt beim Vater in einem einsamen Haus, ist viel allein, weil dieser in Geschäften herumzieht. Kein Kind mehr und noch nicht erwachsen, wartet sie und weiß nicht, worauf. Es erwacht etwas in ihr, was sie nicht kennt, was aber ihr Handeln gegen ihren Willen lenkt. Ein zwielichtiger junger Mann mit schönen Augen macht Eindruck auf sie, und er merkt es. Nun schaut sie auch den Vater ganz anders an. Ihr Coming-of-age geschieht im Spannungsfeld zwischen den beiden Männern. Angezogen und abgestoßen, wollend und nichtwollend treibt sie auf das zu, was man Liebe nennt. Die widerlogische Psychologie Dostojewskis vibriert in dieser Geschichte, und hinter dem erschreckenden Finale erscheint der Umriss einer Tragödie.
Merkwürdig ist, dass Bunin, der das alte, ländliche, stagnierende Russland so eindringlich geschildert hat, etwas später einen jähen Welterfolg erzielte mit der Erzählung über den Tod eines schwerreichen Amerikaners auf einer luxuriösen Europareise, "Der Herr aus San Francisco". 1915 geschrieben, erregte sie nach dem Krieg insbesondere in der angelsächsischen Welt hohes Aufsehen. D. H. Lawrence hat sie übersetzt, Leonard und Virginia Woolf haben sie 1922 in London publiziert. Heute nimmt sie sich aus wie ein Stück Literatur aus den illusionslos-frechen zwanziger Jahren, ein Vorspiel zum "Großen Gatsby". Man könnte daraus schließen, dass in Bunins Schaffen doch seismographische Energien wirksam sind.
PETER VON MATT
Iwan Bunin: "Frühling". Erzählungen 1913.
Aus dem Russischen von Dorothea Trottenberg. Hrsg. und mit einem Nachwort von Thomas Grob. Dörlemann Verlag, Zürich 2016. 288 S., geb., 25,- [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 03.11.2016
