Himmel weit besser Bescheid als über das, was um ihn herum geschieht. Leicht klischeehaft erfüllt Marty sämtliche Charakteristika des realitätsfremden Professors. Vor allem Frauen, darunter seine lebenshungrige Gattin Marlene, die mit ihren Geschlechtsmerkmalen hadernde Tochter Stella oder die junge, ambitionierte Kollegin Theresa, stellen für ihn so etwas wie Exoplaneten dar, allenfalls umrissartig aus der Ferne zu beobachten. Natürlich ist der Protagonist auch im Bett ein weißer Zwerg. Er gehört zu jenen Mathematikern, für die zwischen zwei Schenkeln nur Platz für eine Hypotenuse ist. "Schon als Jugendlicher war ihm Sexualität eher lästig gewesen."
Doch auch wenn die Hauptfigur die meisten der andrängenden irdischen Themen einfach übersieht und lieber verdüstert den letzten Fragen zwischen Urknall, Künstlicher Intelligenz und schwarzen Löchern nachgrübelt, sind sie für die Leser doch vorhanden. Und je genauer sie ausbuchstabiert werden, desto unorigineller wirken sie, den leider blutarm bleibenden Figuren konzeptionell mehr übergestülpt als aus ihnen heraus entwickelt. Die coole Marlene etwa erregt sich plötzlich mit Verweis auf die alte Waldsterben-These sehr über die Klima-"Hysterie"; Stella hat nicht nur ihr Transgender-Coming-out, sondern macht sich auch für das Veganertum stark; ihre Freundin Rosa verfasst Chat-Romane; Kollege Thomas arbeitet an einer Studie zur Lichtverschmutzung, und auf der Straße demonstrieren die Fridays-for-Future-Jugendlichen. Interessant erzählt ist nichts davon. Es folgt auch nichts aus dieser Quadratur des Zeitgeists außer der wiederholten Bestätigung, dass der Held des Buches stets sofort auf die weitestmögliche Umlaufbahn zu gelangen sucht. Auch mit dem deutschen Nachbarn, einem Altnazi, der seine Einsamkeit nach dem Tod der Ehefrau geradezu (und nicht ganz glaubhaft) zelebriert, möchte der Himmelsprofessor nichts zu tun haben.
Marlene, die auch von einer inneren Unruhe heimgesucht wird, weiß indes dagegen anzugehen, einmal mit Therapiesitzungen bei einem Psychologen - für Marty, den abstrakten Logiker, völlig unverständlich - und dann mit einer Reise zu ihrer Freundin Claire nach Bali ("geologisch eine der gefährlichsten Gegenden der Erde"). Auch Stella geht auf große Selbstfindungs-Fahrt. Allmählich dämmert es Marty, dass um ihn her tatsächlich alles auseinanderstiebt, weg von ihm, einem Planeten, dem die Monde entschwinden. Und je weniger ihn über diese Erkenntnis die Begeisterung für das kosmische Geschehen hinwegträgt, desto mehr wird eine sehr klassisch anmutende Midlife-Depression kenntlich. Diese - wenigstens ansatzweise - zu überkommen, braucht es starke Stimulanzien. Dafür weitet sich die Erzählung sozusagen ins Hermann-Hesse-Universum. Wie "Steppenwolf" Harry Haller durchlebt Marty mehrere Stadien der Erweckung des Selbst inklusive einer androgynen Liebeslehrerin. Es handelt sich hier freilich eher um Erkenntnisse als um Erlebnisse.
Vor allem trifft der Held auf einen anscheinend seelenverwandten, bald wie vom Erdboden verschluckten Psychoanalytiker, der ihm ein Manuskript zum Redigat überreicht, das die große Auflösung aller scheinbaren Gewissheiten zum Thema hat und für den Empfänger, den einzigen womöglich ("Es war, als spreche er jetzt durch das Manuskript zu ihm persönlich"), zum Augenöffner wird: Gegen die erschreckende Ignoranz des Universums nämlich macht sich in diesem Text eine Gegenkraft bemerkbar, das Ich, das der Auflösung trotzt. Jedes Ich eine Sonde im ewigen Grab. Die Erweckung setzt sich fort in Traumsequenzen, in denen der Physiker Karl Schwarzschild dem Träumenden rät: "Sie sollten sich nicht in Schwarzen Löchern verstecken." Nur innerhalb des Ereignishorizonts finde das Leben statt. Schließlich bricht der Held ebenfalls nach Bali auf, was ihn unter anderem - und auch nicht ganz neu - in hinduistische Tempel führt. Obwohl er sich gegen eine Reinigungszeremonie sperrt, geschieht in diesem Magischen Theater offenbar genau das.
Zoë Jenny hat sich in Fragen der Astrophysik eingearbeitet, was zu aparten Betrachtungen über die Grenzen des Wissens führt, allerdings auch zu vielen naheliegenden Metaphern und Vergleichen: "Facebook kam ihm vor wie eine Art Teleskop, mit dem man Menschen suchte." So einnehmend manche Formulierung wirkt ("Bei der Ausdehnung des Universums ertönte nichts als Rauschen, wie das Rauschen eines Radios auf Sendersuche. Es materialisiert sich so einiges im Laufe der Zeit"), gelingt es der Schweizer Autorin mit "Der verschwundene Mond" erneut nicht, an das erzählerische Format ihres Debüts "Das Blütenstaubzimmer" anzuschließen. Nicht nur das quasi heisenbergsche Finale fällt arg schlicht aus angesichts des unablässig evozierten Unheils: die Unschärfe von Impulsen, Erinnerungen, Geschlecht zu akzeptieren, um dafür seinen Ort im Hier und Jetzt, das Glück der Nähe, zu finden. Zu ausgedacht wirkt die Handlung im Detail, zu abgegriffen (die Sache mit dem Manuskript), zu öde und zugleich zu zufallsbeladen und zu aktualitätsbeflissen. Handwerklich ist es eine gern ins Sentenzenhafte neigende, unmotiviert mit Lexikonwissen angefüllte Erzählung nach Baukastenprinzip, die auch durch ihren Vorbeiflug an der Lichtjahre entfernten Hesse-Galaxie nicht wirklich an Anziehungskraft gewinnt. Ein alter Mann ist kein D-Zug, sagte man früher. Zoë Jenny zeigt: Noch viel weniger ist er Rakete. Was der Mond dafür kann, bleibt dunkel. OLIVER JUNGEN
Zoë Jenny: "Der verschwundene Mond". Roman.
Frankfurter Verlagsanstalt, Frankfurt am Main 2022. 128 S., geb., 20,- Euro.
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 06.09.2022
