ungesagt bliebe, vom Autor, von seinem Werk und von diesem neuesten Buch. Beispielsweise wie sorgfältig der ganze Band komponiert ist: Sieben Geschichten handeln vom "Diesseits", fünf vom "Jenseits". Die Asymmetrie erklärt sich aus der Doppelstruktur einer Geschichte, die "Gottesanrufung" heißt: In Teil eins wird beschrieben, wie ein frommer Muslim den Schriftsteller aufsucht, damit dieser für seine ebenfalls sehr fromme Schwester einen Liebesbrief verfaßt; im zweiten Teil erscheint die geheimnisvolle Schwester als eine ehemalige Freundin des Schriftstellers, die ihren Ex noch mal sehen wollte und dazu eine Finte gebrauchen mußte.
Neben der romantischen Frage, wohin gewesene Liebe eigentlich verschwindet, behandelt der Autor also das Phänomen der Zuwendung junger Frauen zu einem strengen muslimischen Glaubens- und Lebensstil, solcher Frauen, die etwas anderes gekannt haben, die es sich aussuchen konnten. Ein brisantes politisches Thema, das Feridun Zaimoglu gewohnt virtuos in Charaktere, Erfahrungen und eine Erzählung übersetzt - es gibt, auch das darf man nicht vergessen zu sagen, keinen in Deutschland, der das so kann wie er. Das ist auch eine Last, aber er schultert sie fröhlich, seit Jahren schon. In einem seiner zahllosen Interviews hat er einmal geklagt, nach dem 11. September sei er quasi nebenberuflich zum "Pressesprecher einer Weltreligion" geworden, aber dieser Seufzer hindert ihn nicht daran, diesen Posten gewissenhaft zu bekleiden, zwar nicht für den Islam zu sprechen, aber doch für eine große Szene, für die zweite und dritte Generation der Migranten in den deutschen Großstädten, für ihre Verwandten, Freunde und Nachbarn. Zum Glück für alle Beteiligten fällt ihm dazu eine ganz besondere Sprache ein, die er fortwährend neu ermittelt und weiterentwickelt, zwischen dem Stakkato der gesprochenen Rede auf der Straße und der kunstvoll komponierten Metapher des zeitgenössischen, aber historisch gebildeten Poeten. Viele haben versucht, diese Sprache zu beschreiben, zu würdigen, nachzuempfinden; stets bleiben die Beschreibungen hinter dem Original zurück. Man kann an dieser Stelle mit dem Hinweis auf die Biographie des Autors abkürzen: Man muß nicht Bourdieu studiert haben, um zu verstehen, daß ein 1964 im anatolischen Bolu geborener Junge, der als Bester seines Jahrgangs in Bonn Abitur macht, dann 1984 in Kiel Medizin studiert, in seinem späteren selbstgewählten Beruf als Literat keine halben Sachen machen wird. Schon bald wird es erste Dissertationen über sein Werk geben; ein Kanon der deutschsprachigen Literatur des 21. Jahrhunderts wäre, das ist bereits jetzt klar, ohne ihn unvollständig.
Nachdem das geklärt wäre, können wir endlich zur ersten Geschichte zurückkehren. Sie trägt den ohrwurmhaften Titel "Fünf klopfende Herzen, wenn die Liebe springt", und sie hat wirklich etwas von einem Sommerhit, obwohl sie im Winter spielt, noch dazu in Hamburg, im Schanzenviertel, wo Autonome und Polizisten Katz und Maus spielen, während die Yuppies zuschauen und dabei wohlig erschauern. Es ist eine historisch entrückte Schanze, die der späten Achtziger vielleicht, sie hat etwas Prototypisches: So ähnlich hat Hanif Kureishi in seinen besten Zeiten die Immigrantenviertel Londons beschrieben.
Dem Protagonisten der Geschichte geht es nicht gut - oder auf perverse Weise doch, er hat sich nämlich ein Datum gesetzt für seine Befreiung: Noch achtunddreißig Tage hat er sich gegeben, dann will er sich umbringen. Schluß mit den Anforderungen des bürokratisch-kapitalistischen Komplexes, mit den Zumutungen der Subkultur, Schluß vor allem mit der Einsamkeit des Dichterlebens: "Je mehr ich arbeite, desto mehr hafte ich an den Zwängen des Betriebs, ich hangele mich von einem Abgabetermin zum nächsten, und während sich andere Leute besaufen, bekiffen und verlieben, sitze ich auf meinem Arsch und tippe Seiten voll." Es kommt anders: Bevor er sich termingerecht die Pulsadern aufschlitzt, rammt ihn ein Mini-Cooper mit dem Kotflügel. Es hat ihn doppelt erwischt: "Ich ging zu Boden und setzte mich in den Matsch, ich weiß noch, wie ich zwischen meinen Beinen in den schmutzigen Schnee griff, so als könnte ich es nicht fassen, und dann saß sie auch schon neben mir, ich gaffte auf ihre Beine und dachte, das darf sie nicht tun, sie holt sich noch eine schlimme Erkältung."
Die Fahrerin des Mini hat grüne Augen, kellnert im Restaurant Eisenstein und kommt um vor Sorge. Die glasklare Verwirrung einer beginnenden Liebe - schon lange wurde sie nicht mehr auf so aufwühlende, begeisternde Weise beschrieben. Dabei scheut sich Zaimoglu nicht vor dem Pathos der romantischen Naivität ("Mein Herz stand in Flammen, das ist die reine Wahrheit"), vertraut aber auch auf Situationskomik: Ungeschickt will er sich in seiner Wohnung von seiner eiskalten, nassen Hose befreien, aber die Wollsocken verfangen sich im Hosensaum, just als die besorgte Unfallverursacherin vom Umparken zurückkehrt; sie will nach dem Rechten sehen, sieht aber erst mal ihr Unfallopfer im Kampf mit seinen Klamotten: "Beim Anblick meines wie ein Erpelbürzel gereckten nackten Hinterns bekam sie prompt einen Lachanfall, sie lachte, wie ich noch keine Frau lachen gehört habe, und ich floh, beide Hände auf meinem Geschlecht und die verdammte Hose an den Fußknöcheln, ins Bad."
Gleich am selben Abend will er ihr alles gestehen und sucht sie an ihrem Arbeitsplatz auf. Doch die rechten Worte wollen sich nicht einstellen, wo er doch den ganzen Tag nur auf dem Papier mit ihnen umgeht. "Sie verstand kein Wort von meinem Dichterquatsch", heißt es da bloß lapidar. Selbstreflexion, Zeitgeist, Humor und das wabernde Gefühl der Verliebtheit - all das findet sich auf diesen paar Seiten. Schon bald weiß man nicht mehr, ob man die Geschichte gelesen hat oder ob sie wirklich so passiert ist: Sie transzendiert die Literatur und wird Teil der persönlichen Erfahrung, ohne ihren tiefen universellen Grundton zu verraten. Denn solche Stellen gibt es auch, die von tiefer Einsicht zeugen, an ihnen wird Zaimoglus Sprache, die sonst immer noch eine Wendung nimmt, ganz und gar reduziert: "Ich habe mich nicht umgebracht, sie kam dazwischen." Sogar das Wörtchen "denn" wäre ihm hier zuviel Schnörkel gewesen. Zu diesem Thema werden Gedichte geschrieben, Dramen, lange Romane - manchmal reichen aber eben auch 32 Seiten. Und wenn das Buch danach noch weitergeht: um so besser.
Feridun Zaimoglu: "Zwölf Gramm Glück". Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln 2004. 240 S., geb., 17,90 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 03.04.2004