überliefert, sondern existieren im lebendigen Gedächtnis von Erzählern, mit denen alle nachfolgenden Generationen beständig Austausch üben müssen. Denn Afrikas wahres Potential sind Menschen, keine Rohstoffe, und Afrikas Kultur- und Bibliotheksbestände sind von deren Nutzern nie zu trennen. Was aber bleibt, wenn sich die Zeiten ändern und das Gespräch der Generationen stirbt?
Hier kommt der Wirt in Spiel, Inhaber einer kleinen Bar in der Republik Kongo mit dem sprechenden Namen "Angeschrieben wird nicht" und doch, was Überlieferung angeht, ein entschiedener Befürworter der Schriftform: "das Zeitalter der Geschichten, die seine bettlägerige Großmutter immer zum Besten gab, sei vorbei, heute zähle allein das geschriebene Wort, weil es bestehen bleibe, alles Mündliche sei nur Schall und Rauch", so erklärt er kategorisch, denn er kann "Binsenweisheiten von der Art, wenn in Afrika ein Greis stirbt, verbrennt eine Bibliothek, nicht leiden, und wenn er dieses ausgelatschte Klischee hört, wird er mehr als sauer". So beginnt dieser Roman, der sich ganz der schriftlichen Fixierung einer Serie verwickelter Geschichten widmet, gleich mit der Absage an liebgewonnene Vorstellungen und mit dem erklärten Bruch bewährter Selbstbilder - ein Akt, der überfällig war, weil afrikanische Autoren selbstverständlich längst auch Bücher schreiben und weil die Schrift keineswegs immer erst im Zuge der Kolonialisierung in Afrika genutzt wurde.
Der kongolesische Autor Alain Mabanckou, Jahrgang 1966, mehrfach preisgekrönt und seit geraumer Zeit in Kalifornien lebend, hat sich gewiss noch nie gescheut, mit hergebrachten Klischees aufzuräumen und das Selbstverständnis einer neuen Schriftstellergeneration zu artikulieren, die weniger euphorisch als parodistisch oder kritisch mit ehrwürdigen Überlieferungen und mit kulturpolitischen Pionierleistungen à la Hampâté Bâ umgeht. In "Stachelschweins Memoiren" und "Black Bazar", die in den letzten Jahren bereits auf Deutsch erschienen sind, entfaltete er schon ein ganzes Repertoire an gleichermaßen amüsanten wie grotesken Erzähleinfällen, die sich ebenso unbekümmert im mythisch-afrikanischen wie im populärkulturell-globalen Fundus durchgehend bedienen. In "Zerbrochenes Glas", im Original 2005 herausgekommen, setzt er dieses Verfahren fort und reflektiert dabei zugleich sein eigenes Vorgehen als Schriftsteller, der für die Nachwelt festhält, was ansonsten zu verschwinden droht.
Schauplatz hierfür ist die besagte Bar, ein ziemlich heruntergekommenes Etablissement, das für eine illustre Schar verkrachter Existenzen zu einem letzten Einkehrort geworden ist, zuweilen Heimathafen, zuweilen Selbstdarstellungsbühne, immer aber eine Plattform für schier endlose Gespräche. Zum Stammpublikum zählen beispielsweise ein scheinbar biederer Familienvater, den allerdings die unbändige Lust immer wieder zu den Huren treibt, während seine Gattin sich mit einem evangelikalen Priester tröstet, oder ein plattfüßiger Drucker, der einst in Frankreich eine Weiße ehelichte und ein vorbildliches Leben mit ihr führte, bis sein Sohn aus einer früheren Verbindung auftaucht und die Französin bald auf andere Gedanken bringt, oder auch eine sehr trinkfeste Besucherin, die anschließend mit dem Getrunkenen kraft ihrer muskulösen Blase allerhand Erstaunliches zu Wege bringt und dies auch gerne mal in öffentlichen Wettkämpfen zur Schau stellt - ein bizarrer Typenreigen voll seltsamer Eigenheiten und oft mit reichlich deftigen Geschichten.
Alles, was in dieser Bar so vorgeht und im Laufe der durchzechten Nächte dort zur Sprache kommt, wird im Auftrag des gestrengen Wirts von einem Erzähler namens "Zerbrochenes Glas" treulich aufgeschrieben, um es für spätere Zeiten zu bewahren, angereichert mit vielen literarischen Zitaten oder Buchtiteln, die wie vertraute Echos aus Bibliotheksgewölben klingen, und kommentiert durch eigene Gedanken zum wechselvollen Lauf der Welt. Und je länger wir seinen Berichten mit zunehmender Faszination folgen, desto dringlicher stellt sich die Frage, was dieser Erzähler eigentlich wohl zu berichten hätte, wenn er denn mal von sich selbst erzählen würde, statt immerfort nur anderen die Stimme zu leihen. Davon erfahren wir tatsächlich, allerdings erst ganz zum Ende seiner Aufzeichnungen, wenn wir der wilden Mischung aus Groteske, Lebenskrisen, Schicksalsschlägen, Aberwitz und Alltagswahnsinn, die sie uns fortwährend bieten, bereits längst verfallen sind. Da spätestens begreifen wir auch, was uns dieser große Kleinroman über das zeitgenössische Afrika erzählt: Wenn im Kongo eine Bar dichtmacht, verbrennt eine Bibliothek.
TOBIAS DÖRING
Alain Mabanckou: "Zerbrochenes Glas". Roman.
Aus dem Französischen von Holger Fock und Sabine Müller. Verlagsbuchhandlung Liebeskind, München 2013. 242 S., geb., 18,90 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 24.05.2013
