Schubkraft dieses epischen Motors, dem alles Brennstoff zu sein scheint. Die elektronischen Medien haben den Hochleistungswortler in ihren Bann gezogen; dem Historischen ist er ebenso zugetan wie dem Abseitigen bis hin zu apokalyptischen Phantasmagorien; mit den Naturwissenschaften ist er im Bunde; politische und ästhetische Theorien schachtelt er mit mathematischer Genauigkeit ineinander; in der Entscheidungsfrage zwischen Wahrheit und Fiktion optiert er jederzeit für die Montage; manisch arbeitet er ein Programm ab, das niemand kennt und von dem jeder ahnt, dass die Zukunft es bestätigen wird. Als er fünfzig Jahre tot ist, nennt ihn Marcel Reich-Ranicki "einen wahren Amokläufer". Die Rede ist von Alfred Döblin. Und von der Wiederkehr des Exzeptionellen.
So bekannt der literarische Amokläufer Dietmar Dath, bis vor kurzem Redakteur dieser Zeitung, inzwischen einem weiteren Publikum geworden ist, immer noch hängt ihm das Etikett "Subkultureller Popliterat" an - ganz zu Recht und auch wieder nicht. Denn all dies ist Dath gewiss: der Heavy-Metal-Experte und Stephen-King-Anbeter, für den schon Verlage gegründet wurden, der linke Theoretiker, der Zombies einschleusende Gattungsextremist und, worauf keine Rezension hinzuweisen vergisst, der ehemalige "Spex"-Chefredakteur.
Für seine Texte - eine Welt aus Papier: allein zehn Romane und einige Bücher mehr - hat Dath ein eigenes Metaversum geschaffen, in dem sie immer auch Paratexte füreinander darstellen. Insofern ist der manische Fährtenleger selbst schuld, wenn ihn der Radar des Literaturbetriebs lange zwischen "furios" und "kurios" verortet hat. Erzählen ist für Dath nicht viel anders als für Döblin Montieren und Verdichten, Figuren sind "Morphismen" zwischen objektiven und subjektiven Vorbildern. Die Verschaltung autobiographischer Aspekte mit purer Phantasie (respektive fantasy) führte nicht selten zu befremdlich vorkritischen Identifikationen, und so dominieren in vielen Besprechungen Positionierungen der Rezensenten. Dabei gehörte zunächst einmal festgehalten, dass Dietmar Dath (wiederum wie Döblin) nicht nur zu den vielseitigsten, sondern auch zu den besonders formvollendeten Autoren zählt. Von seiner sprachlichen Präzision und narrativen Eleganz zeugen zumal die jüngsten Werke.
Im Briefroman "Die salzweißen Augen" (2005), einer wütend-elegischen Theorieapostrophe eines nur partiell als Alter Ego des Autors zu dechiffrierenden David Dalek an seine Geliebte, macht sich der Erzähler an eine Ehrenrettung der Drastik, deren kulturkritische Energie und Informationsdichte sie - weit entfernt von den üblichen Assoziationen Verrohung oder Katharsis - zum Aufklärungsinstrument prädestiniere: "Ratio ist materialistisch, also befasst sich Drastik mit der Materie selbst: Blut, Sperma, Pisse." Es folgte der Roman "Dirac" (2006), in dem erneut David Dalek im Mittelpunkt steht, diesmal mit der Abfassung eines Buches über den Physiker Paul Dirac beschäftigt. Vor allem aber ist das Buch eine meisterhafte Osmose von Alltagskultur, gerade auch der sprachlichen, und souveränem Erzählgestus. Obschon diese Vermittlung von Lebensnähe und Abstraktion als "Pop" firmieren darf, besitzt die narrative Dimension geradezu klassisches Format.
Dies trifft noch stärker auf "Waffenwetter" zu, Daths jüngsten Roman, der laut eigener, aber in ihrer Holzhammer-Dialektik vielleicht nicht ganz ernstgemeinten Aussage den "subjektiv objektiven" Abschluss der nach der einzigen gemeinsamen Figur benannten Johanna-Rauch-Trilogie bildet (dagegen seien "Die salzweißen Augen" "objektiv subjektiv" und "Dirac" "synthetisch unentschieden"). Wieder wird aus linker Perspektive das Weltganze vom Kommunismus bis zum finalen Vernunftkataklysmus verhandelt, ohne auch nur einen Moment an Theorieprügel wie Godards "Chinesin" zu erinnern.
Denn vor allem ist "Waffenwetter" die anrührende, in ihrer sprachlich-subversiven Gewandtheit äußerst lustige Geschichte eines hochintelligenten Mädchens. In Ich-Perspektive reflektiert die neunzehnjährige Hauptfigur über das eigene Leben, die Schule, den geheimen Geliebten (den Englischlehrer) sowie über den weisen altkommunistischen Großvater, ihren einzigen Verbündeten. Kein Leser wird sich Claudias Schlagfertigkeit und der Schönheit ihrer Handlungen entziehen können, und so fügt sie sich ein in den Dath-Kosmos der bezaubernden C-Frauen (Cordula, Candela, Cathrin) - oder vielmehr Mädchen: "gäbs frauen überhaupt, wenn mädchen bestimmen dürften, ob sie welche werden wollen?"
Das eigentliche Geschehen ist schnell erzählt: Claudia Starik entzieht sich ihren Eltern, wo nur möglich, und lümmelt bei Großvater Konstantin herum. Während sie ihn bekocht, macht er sie mit der kommunistischen Parteilinie vertraut, was Claudia so unvoreingenommen und gelangweilt zur Kenntnis nimmt wie die Viva-Ringtonecharts. Opa Konstantin, der einst unter dem Pseudonym Murun Bustansangur (eigentlich eine graublaue Zeichentrick-Klumpfigur im "Channel 4"-Kinderprogramm) Artikel verfasst hat und nun mehr und mehr in diese Rolle zurückschlüpft, hat sich einer tatsächlich kursierenden Verschwörungstheorie verschrieben, nach der die in Alaska gelegene amerikanische Forschungseinrichtung HAARP, die hochfrequente magnetische Wellen zu Untersuchungszwecken in die Atmosphäre sendet, eigentlich ein Wetter und Hirnströme beeinflussendes Waffenprogramm darstellt. Eine nach Claudias Abitur geplante Expedition entpuppt sich als Sabotagetour, auf der jedoch - Triumph oder Ruin? - die Handlung ins Phantastische abgleitet.
Eine besorgniserregende Leitmetaphorik übernimmt die Führung, als Claudia während ihrer Metamorphose zur Kontraterroristin feststellt, den bis dahin nie gelesenen "King Lear" auswendig zu kennen: "als ich die augen aufmach, steht da auf dem papier dasselbe, und mehr. es ist soweit, ich bin banane." Zwei Doppelgängerinnen treten auf, Konstantin, nunmehr Lear, tritt füglich ab. Der eigentliche Gegner aber scheint die enthemmte Phantasie zu sein, die HAARP zum Zentrum einer Walpurgisnacht macht, dazu (bewusst?) angeregt durch die Gedankenstörwellen der Anlage selbst. In diesem David-Lynch-Szenario wird auch Claudias Geschichte rückwirkend überschrieben mit einem Erwähltenmythos, den glauben mag, wer ihn glauben will.
Der manichäische Endkampf gegen die große Maschine jedenfalls ist ausgebrochen wie seit Döblin nicht mehr, sisyphushaftes Anrennen gegen alle Bewusstseinslenkung. Das Scheitern immerhin - kartesisch-fiebrige Suche nach einem Fundament statt postmodernen Bejubelns der Simulakren - scheint authentisch: "eine wunschphantasie vielleicht, eine komplizierte art, aufzugeben: sie lockt mich auf den berg, da können wir zusammen erfrieren, oder in eine schlucht stürzen, denn das ist ihr, ich kenn sie ja, natürlich immer noch lieber als kapitulation, sag alles ab, mein ruin der."
Doch ein zweites Thema kreuzt diese Erzähllinie. Im Kern nämlich handelt dieses beeindruckend schöne, wahre und gute Buch wie alles Schöne, Wahre und Gute von der Erlösung in ihrer ältesten Form. "Alle die die Liebe suchen, sie müssen kapitulieren" - das mag so sein, aber es gilt eben auch der Umkehrschluss: "lassen sich andere von vorstellungskraft gespeiste verbindungen ausmalen als die zwischen jemandem, die oder der liebt und jemandem, die oder der geliebt wird?" Das ist - unter allen funkelnden Oberflächen - der Quellcode des Dath-Programms, eine neue Sprache der Liebe, die sich nicht von Roland Barthes inspirieren lässt, sondern von der Unschuldsenergie der Jugend.
Organisiert ist der chronologisch linear aufgebaute Roman nach Ober- und Unterkapiteln, wobei Letztere sechsstellige Ziffernfolgen als Titel tragen, was nun wiederum, so will es das Postskriptum, "Rechenvorschriften" mit Rhythmusabsichten seien, die einer Perkussionskomposition des in Alaska lebenden Musikers John Luther Adams folgen. Die zum Roman gehörige Internetseite fügt hinzu, dass es sich um "geregelte Permutationen der Zählweise gewisser Bibelverse" handelt. Da ist sie wieder, die Dathsche Wolke der Allwissenheit. Tatsächlich spielt neben Lear die Bibel, der Patrismus, eine Rolle als Gegengewicht zum großväterlichen Kommunismus: ein von Claudia durchzustehender Vaterkonflikt. Formal am auffälligsten aber ist, dass der Roman zur Gänze aus oft mitten im Satz ausfransenden Gedankensequenzen ("ist er denn überhaupt noch in einer partei, wo er doch") besteht, aus Erzähl-Pixeln, zu denen sich im Leserhirn die Anschlüsse bilden: Mit- und Weiterdenken unausweichlich.
Von Ludwig Marcuse "Opponent an sich" genannt zu werden, "rauflustig und vehement und fröhlich", diese Ehrenbezeichnung des Philosophen für Alfred Döblin, der nicht zuletzt eine "ars militans" gefordert hatte, würde sich Dietmar Dath wohl gefallen lassen. Nach dem Showdown von "Waffenwetter" steht Claudia als "final girl" ("ich bin allein, eine von siebzehn schwestern, die schönste, klügste. ich hab einen plan") den donnernden Helikoptern des schwerbewaffneten Blöden gegenüber. In diesem grandiosen Schlussbild überkreuzen sich die Phänomene AD und DD ein letztes Mal: "ich werd lernen, ich werd mitspielen, ich bin wie die männer in den hubschraubern oder ich werd wie sie, werd wie SIE. es ist einfach." Nicht anders brach vor knapp achtzig Jahren der unter dem Geheul der großen Babylon vom System bezwungene, vielleicht neugeborene, vielleicht tote Franz Biberkopf in eine unbekannte Zukunft auf. Mein Ruin ist, was mir bleibt, wenn alles andere sich betäubt.
Dietmar Dath: "Waffenwetter". Roman. Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 2007. 291 S., geb., 17,80 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 10.10.2007
