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Llegó un momento en el que el verso, la métrica, me supuso un verdadero estorbo, y comencé a escribir en prosa. Fue un proceso natural, sin cálculo. Sabía y sé que la poesía puede vivir en otros ecosistemas formales, sin necesidad de los versos. Es más: muchas veces he leído un libro escrito en verso en el que no hay rastro de poesía, y también lo contrario. La poesía es anterior a la literatura, vive fuera de los libros, no tiene jaulas. Este librito fue el último que escribí versificando, hará cosa de cuatro años, mientras redactaba Notas a pie de instante, el primero en pros...
Llegó un momento en el que el verso, la métrica, me supuso un verdadero estorbo, y comencé a escribir en prosa. Fue un proceso natural, sin cálculo. Sabía y sé que la poesía puede vivir en otros ecosistemas formales, sin necesidad de los versos. Es más: muchas veces he leído un libro escrito en verso en el que no hay rastro de poesía, y también lo contrario. La poesía es anterior a la literatura, vive fuera de los libros, no tiene jaulas. Este librito fue el último que escribí versificando, hará cosa de cuatro años, mientras redactaba Notas a pie de instante, el primero en prosa. Quizá sean éstos, quiero decir, mis últimos versos, no lo sé. El caso es que desde entonces no he regresado al verso ni he sentido necesidad de hacerlo y este libro mínimo, con vocación de bonsái, es por tanto mi despedida como poeta profesional. Eso en cuanto a la forma. El contenido, como sucede con la totalidad de mi escritura, responde al ámbito del tes timonio: cada uno de estos poemas es la caja negra de un momento en el que la eternidad volcó mi vida. Ojalá que en ellos sobreviva un resto del amor que los originó, algo así como su huella, un eco de ese milagro del que a veces soy testigo y al que llamamos realidad.
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