streng theoretisch, sozusagen im Denklabor hinter Glaswänden.
Bei den Literaturwächtern der DDR nützte ihm diese Laborhygiene wenig. Die Funktionäre bezogen die Provokation nicht auf ihren Urheber, sondern auf sich. Ihre Herrschaft brauchte Lobsänger, keine Kritiker, die den wohltönenden Losungen auf den Grund gingen und nach Methoden zu ihrer Realisierung forschten. Schon im Erscheinungsjahr der "Provokation für mich", im Dezember 1965, sah sich Braun als Angeklagter des Scherbengerichts, das die SED auf ihrem berüchtigten 11. ZK-Plenum über allzu freimütige Schriftsteller und Künstler hielt.
Von nun an lebte er, wie so viele Kulturschaffende der DDR, im Zeichen nicht angenommener, weil zu hellsichtiger Liebe. Eine Scheidung jedoch hat Braun, anders als die prominenten Exilanten der siebziger und achtziger Jahre, nie erwogen. Er blieb der Gesellschaft seiner Neigung treu und riskierte Zurücksetzung, Druckverweigerung oder verschlossene Bühnenpforten, wenn er der realsozialistischen Ordnung mahnend den Spiegel vorhielt: etwa in seiner Philippika über den Unsinn des "verkehrten" und des "richtigen" Bewußtseins; oder in der Demontage des Propagandabegriffs "Arbeiterklasse", praktiziert in der Darstellung des malochenden und oft irrenden Kippers Paul Bauch; oder im Porträt der Funktionärskaste, hervorgehend aus den Gesprächen zwischen dem Funktionär Kunze und dessen Fahrer Hinze; oder in der Klage über den totalen Überwachungsstaat, vorgetragen am Exempel einer Liebestragödie, die vom blindwütigen Mißtrauen der Stasi verursacht wird.
Ein derart scharfblickender Kritiker konnte sich eigentlich nicht wundern, wenn das Ungetüm DDR, das so gar keine Lehre annahm, schließlich an sich selber zugrunde ging. Volker Braun hat sich wahrscheinlich auch nicht gewundert, aber geschmerzt hat es ihn doch, und es schmerzt ihn offenbar noch heute. Zeugnis davon legt das Bändchen "Wendehals" ab, dem der Autor die Erweiterung "oder Trotzdestonichts" mitgab, außerdem die Bezeichnung "Eine Unterhaltung". Diese Beifügung stimmt uns darauf ein, daß Braun, wie er es schon früher gern tat, auch für sein jetziges Anliegen die Gesprächsform wählte.
Was aber ist sein Anliegen? Nicht mehr und nicht weniger als die Beschwerde darüber, daß die neue Gesellschaft, in die er hineingeworfen wurde, auch nicht den Himmel auf Erden bedeutet. Darüber reden ein "Ich", hinter dem man eine satirisch verfremdete Inkarnation des Autors vermuten darf, und ein "Er" mit Namen Schaber, seines Zeichens abgewickelter Chef aus der Ost-Berliner Akademie der Wissenschaften. "Er" zeichnet sich dadurch aus, daß ihm der Kopf vor lauter Wendewut unheilbar ins Genick verdreht ist. "Ich" verkörpert einen dialektischen Zyniker, der irgendwie immer recht hat und daran leidet, daß dies niemanden interessiert.
Eben dieser Umstand ist anscheinend "Ichs", und das heißt Brauns, zentrale Crux: Früher, in dem Staat, dessen er nur mit Tadel gedenken kann, nahm man ihn wichtig, wenn auch mit gerunzelter Stirn. Jetzt darf er sagen, was er will, aber er kann es ebensogut bleiben lassen, er regt niemanden auf. Was er tut, ist künftig allein sein Geschäft. Eine schreckliche, nie gekannte Einsamkeit, genauer: ein Kollektivmangel lastet auf "Ich", und das vor allem ist es, was ihm die Nachwendegesellschaft so verleidet. Freilich gesteht er das weder sich noch anderen; was würde das auch für einen Eindruck machen - ein Kind, das nach der Hand des Prügelvaters schreit! "Ich" respektive Braun verlegt sich vielmehr darauf, die ungeliebte neue Gesellschaft zu desavouieren, das heißt, sie mit einer Einäugigkeit zu porträtieren, die er sich beim Blick auf die DDR stets versagte.
Da Brauns "Ich" zu gescheit ist, um pauschalisierender Schwarzmalerei den Zeugen abzugeben, wird dieser Part dem Exfunktionär "Er" zugewiesen. Auf dem Weg der beiden durch das östliche Berlin fällt der Wendehals allen kapitalistischen Greueln zum Opfer, die das Vorurteil kennt, und übersteht sie nur dank seines biegefreudigen Rückgrats. So trifft Braun zwei Fliegen mit einer Klappe, die abgelehnte Gegenwart genauso wie die kritikwürdige Vergangenheit. Was aber bleibt ihm sonst? Leider nichts, und leider gründet darauf das literarische Stückchen, und leider ist es auch danach.
Da hält man sich besser an die Fingerübungen, mit denen die letzten zwanzig Seiten des Bändchens gefüllt sind: acht kurze Geschichten, in denen Braun prägende Erlebnisse der jüngsten Vergangenheit paraphrasiert. Hier geht es um die seelenverderbende Pest gegenseitiger Bespitzelung, um die Ost-Berliner Euphorie am sagenhaften 4. November 1989 auf dem Alexanderplatz und andere Erinnerungsfetzen aus der Umbruchszeit, um traumgleiche Schlüsselszenen abgelebter Gegenwarten. "Kafkaesk gestimmt" nennt der Verlag diese Kurzerzählungen, und das ist nicht falsch. Aber auch nicht nötig. Volker Braun, wenn er sich nicht von Ressentiments einnebeln läßt, braucht keinen Scheinwerfer vom Olymp. Er kann, wenn er will, selbst leuchten. SABINE BRANDT
Volker Braun: "Der Wendehals". Eine Unterhaltung. Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 1995. 125 S., geb., 34,- DM.
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 14.06.1995
