Neue. "Wir haben keine Lieder", so befand er, "unsre Dichter reden rum." Statt rumzureden, suchte er nach den Liedern seiner Generation. Es durften auch Sonette sein wie in dem Zyklus "Die Vierzigjährigen". Da las man freilich auch die leicht resignativen Zeilen: "in Jahren, die wie Ostseewolken ziehen, / sind wir Modelle, die nun sanft veralten."
Nein: veralten, gar sanft veralten - das wollte der Dichter zuallerletzt. Zumal er sich als Jahrgang 1966 noch zu den Vierzigjährigen rechnen darf. So nimmt er sich auch die jugendliche Lizenz heraus, seinen neuen Band "Sirenenpop" zu nennen. Das ist nicht bloß keck und mutwillig, es bündelt auch seine Intentionen: "Sirenenpop" als Synthese von Alt und Neu, Antike und Postmoderne, Verführung und Provokation. Im Titelgedicht tönt das so: "Auch Kirke haben wir gekannt, / von ihrer Ausziehcouch umrandet, / Ägäishitze in Hannover, / an jedem Freitag dort gestrandet." In der Liebesdienerin auf spießiger Couch sollen wir die Nymphe, im Freitagskunden den irrenden Odysseus sehen. Der Poet stellt sich die Aufgabe: "Erzähl die Mythen auch zu Ende."
Dieser krud-sarkastische Ton darf als Provokation hingehen. Sie ist sonst Petersdorffs Sache nicht. Er ist eher ein Freund der Nuancen und Andeutungen; und darin auch glücklicher. Die Rubrik "Wie ein Strom, wie ein Schlaf, wie ein Gras" bringt gereimte Zehnzeiler. Sie erinnern an die Sonette der "Vierzigjährigen", aber um vier Verse verkürzt. Das macht sie liedhaft und befreit sie von der Last der Reflexion. Hier spricht nicht der Dichter, sondern eine anonyme, generationstypische Stimme. In Erinnerungen und Naturschnappschüssen erinnert sie sich an die "WG-Zeit, nachts", an den "Truppenübungsplatz, jetzt Biotop" oder riecht - gebildet und sensibel - noch immer "die Suhrkamp-Bücher im Regal".
Diese Vierzigjährigen sind einer verlässlichen Lebenskonzeption kaum näher gekommen, auch wenn sie sich - in der zweiten Abteilung - als "Paare" zusammenfinden. Im Gegenteil: "das war Florenz, das zeigt, die Konfusion, / die ihn durchzittert, war am Anfang schon: // ihr Uraltroller, rostig, Farbe keine, / darauf die jungen, glatten, hellen Beine." Eine schöne Pointe, doch eine eher triste Bilanz. Zur Zeit des jungen Hofmannsthals waren "alte Möbel und junge Nervositäten" angesagt, hier sind es der Zivilisationsschrott und die sexualisierte Körperwelt. Bei einem anderen jungen Paar führen die Beziehungsprobleme auf das melancholische Couplet: "er bringt ihr grünen Tee, dann ist der Wille / nur so ein Löffelklappern in der Stille." Allein die Kunst hält das Disparate zusammen. Was diese Paare noch verbindet, ist - der Paar-Reim.
Auch in den anderen Kapiteln bringt Petersdorff seine traurigen Befunde eher im leichten Ton. Er spricht sie allenfalls stichworthaft an. "Werbetexter, / ausgebeulte Lebenslinie" heißt es oder "Dieser Komiker . . . jetzt auf dem Pilgerweg nach Santiago de Compostela" - er will uns etwas mitteilen: "aber Tonausfall, / nur Mundbewegungen". Der Dichter kann lediglich die traurige Wissenschaft bestätigen, wonach es kein richtiges Leben im falschen gibt. Umso entschiedener hält er daran fest, dass es mehr geben muss als leere Mundbewegungen. Mehr als jene Minima Moralia, die aus Beziehungskisten abzulesen sind.
Im Schlusskapitel "Er, sie, 10 Schritte" versucht Petersdorff über all das hinauszugehen und eine andere Perspektive zu gewinnen. Ich will nicht gerade sagen: den großen hymnischen Ton, aber doch die Erweiterung seines Repertoires. Seine freirhythmischen Flächentexte changieren zwischen Lamento und strikter Beobachtung. Da klagt und fragt das lyrische Ich: "Muse, warum gabst du uns die vielen Videos?", und ist doch fasziniert von epiphanischen Momenten, die einerlei Deutung verlangen: "Nähe von Nizza, / Baguette gekauft, beim Herumdrehen / eine Ölflasche / vom Tresen geschoben, sie und die Frau sahen zu, / wie das Öl auf dem Mosaikboden / langsam verlief." Das erinnert an Snapshots von W. C. Williams oder Rolf Dieter Brinkmann.
Wer zwischen Jim Morrison und Heinrich Heine schreibt, steht unvermeidlich in der Tradition. Wie tief, das erweist sich, wenn der Dichter keine Namen nennt, sondern darauf vertraut, dass die Form selbst die Bezüge stiftet. Man lese nur das locker gereimte Liebesgedicht "Er weit weg": "Ich denk an dich, wenn am zerdröhnten Highway / mein Laufschuh bebt, / wenn abends plötzlich Trauer hinterm Gaumen / wie Chutney klebt." Dieser Zuruf des abwesenden Mannes an die Geliebte wirkt merkwürdig anrührend, fast altmodisch. Dies mag den Leser auf die Spur bringen. Er muss nur zu Goethes Gedicht "Nähe des Geliebten" greifen, um fündig zu werden: "Ich denke dein, wenn mir der Sonne Schimmer / Vom Meere strahlt . . ." Mehr noch: Goethes Gedicht ist seinerseits eine Kontrafaktur. Er hatte im April 1795 Friederike Bruns Lied "Ich denke dein" in Zelters Vertonung gehört und eine eigene Fassung dagegengesetzt. Beethoven hat dann seine "Nähe des Geliebten" 1799 vertont; man weiß, mit welchem Erfolg.
Dirk von Petersdorff ist ein Bote zwischen Vergangenheit und Gegenwart. Er ist ein leichtfüßiger Poet. Er trägt geflügelte Schuhe.
Dirk von Petersdorff: "Sirenenpop". Gedichte.
Verlag C. H. Beck, München 2014. 96 S., geb., 16,95 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 04.10.2014
