aufgetan hatten, nicht natürliche, sondern gesellschaftlich-historisch-kunsthistorische Gefahren- und Abenteuerzonen darstellten, eine Art Afrika der Kulturgeschichte und der Lektüre. Man sah dort nicht vom Kilimandscharo auf weite Ebenen herab, sondern von derselben Treppe in Odessa, die man aus Eisensteins Film kannte, in eine durch Jahrzehnte zerstörte und sich jetzt skurril, turbulent oder unheimlich belebende Stadtlandschaft hinaus. Zu erobern waren nicht die Steppe und der Dschungel, sondern die Straße und der Platz. Man holte sich nicht die Malaria; das Auto wurde geklaut. Und die glaubwürdigsten Schurken und die schönsten Frauen in Hollywoodfilmen haben seither Namen, die tschechisch klingen, und Gesichter, die aussehen, wie man sich Clawdia Chauchat in Thomas Manns "Zauberberg" vorstellt.
Daß das westliche Publikum sich über dieses östliche Grusel- und Sehnsuchtsland inzwischen diese oder jene Meinung gebildet, manches Wissen angesammelt oder auch schon eigene Anschauungen gewonnen hat, liegt zu einem großen Teil daran, daß während dieser Öffnungsdekade ein Mann regelmäßig hingefahren und von dort berichtet hat, der seither zu einer Art David Livingstone unseres Schwarzen Kontinents geworden ist. Und wo immer wir Hinterherreisenden staunend stehen, auf jener Odessaer Treppe, auf dem Petersburger Newski-Prospekt, auf dem Marktplatz von Breslau oder der Lódzer Piotrkowska-Straße, unsere Blicke und Eindrücke sind zu einem gut Teil geleitet und präfiguriert von Texten eines Mannes, der überall schon da war. Denn auch wir sind ja schon einmal dagewesen, in den Städtebildern eines an der Viadrina in Frankfurt (Oder) lehrenden Historikers und Slawisten: "Prof. Dr. Karl Schlögel, we presume?"
Die jetzt in dem Band "Promenade in Jalta" wieder abgedruckten Essays und Reportagen Schlögels (fast ein ganzer Band der "Anderen Bibliothek" ist in das neue Buch hineingeraten, ein publizistisch ungewöhnliches, aber durch den Erkenntnisgewinn wohl doch gerechtfertigtes Verfahren) zeigen, daß wir auf all jenen Lektüre-Reisen der Führung eines kundigen und begeisterten Mannes gefolgt sind; eines Cicerone aber auch, der uns die Freiheit gelassen hat, eigene Erfahrungen zu machen und Eindrücke zu sammeln. Wer in Breslau, Vilnius oder Lemberg schon war, erkennt seine eigenen Städte in Schlögels Text zwanglos wieder, auch wo er dort etwas anderes gesehen und erfahren hat. Und für die Vorbereitung solcher Reisen gibt es kaum etwas Besseres als die Lektüre von Schlögels Band.
Blickwinkel und Erkenntnisinteresse Schlögels stammen dabei durchaus noch aus der großen Zeit der Mitteleuropa-Begeisterung Mitte und Ende der achtziger Jahre, als man in Stadtcharakteren wie Prag, Krakau, Wien, Triest und Lemberg oder in Landschaften wie jenem Galizien-Lodomerien der österreichisch-ungarischen Doppelmonarchie eine postsozialistische Utopie zu entdecken glaubte, ein zivilgesellschaftliches Never-never-land friedlichen und kulturell fruchtbaren Zusammenlebens verschiedener Ethnien, Kulturen, Religionen und Sprachen - ohne sich freilich klarzumachen, daß man den Kaiser Franz Joseph nicht aus der Kapuzinergruft holen und Heinrich Himmler nicht aus der Geschichte herausoperieren konnte; daß, wie Dan Diner geschrieben hat, die Umstände, die jenes geträumte Mitteleuropa einmal möglich gemacht haben, schon durch Revolution und Nationalismus (und erst recht durch die Nazis und Stalinisten) wie durch ein abgefeuertes Projektil, unwiderruflich also, durchschlagen worden sind.
Und doch ist es nicht nur sympathisch, sondern es schärft auch den eigenen Blick, jener Utopie in Schlögels Texten wiederzubegegnen: in dem sozusagen atemlosen und immer begeisterten Staunen, das seinem Stil übrigens nicht auf jeder Seite seines Buchs nur gutgetan hat. Diese Begeisterung beachtet vor allem anderen die Vielfalt und das Kleine, das Turbulente und das Abseitige. Die Toleranz im Improvisierten fallen ihr auf, der Erfolg der bricolage, kurz: das Neue, das sich in diesen Gegenden und Gesellschaften zeigt. Denn das scheint ja der eigentliche Grund unserer Faszination für Mittel- und Osteuropa zu sein: daß dort der Kapitalismus und die Welt noch nicht fertig sind, sondern erst entstehen. Daß dort so vieles, von den Firmenkonstruktionen bis zur Art, wie die Frauen sich anziehen, selbstgebastelt und gerade erst erfunden wirkt, daß dort im Nachholen eine Moderne entsteht, die ihren Erbauern nicht an der Wiege gesungen worden ist: learning on the job.
Sich vom Neuen im Unfertigen gesellschaftspolitisch inspirieren zu lassen ist Schlögel wahrscheinlich nirgends einleuchtender gelungen als in der Beschreibung des osteuropäischen Basars, den als Phänomen und historischen Indikator entdeckt und als erster beschrieben zu haben er beanspruchen darf: "Wahrscheinlich gibt es keinen genaueren Gradmesser für den Stand der ,Transformation' der ehemals sozialistischen Länder als Aufkommen und Verschwinden des Basars: wo er verschwunden ist, ist der Prozeß abgeschlossen, wo er noch da ist, wird er noch gebraucht."
Es ist das Turbulente, Unkonventionelle, Fraktale, Halbkriminelle, Spekulative der neuen ökonomischen Verhältnisse, wie sie Mitte der neunziger Jahre auf dem Potsdamer Platz und dem Warschauer "Plac Defilad" sich gezeigt hat, es sind die "Kriechströme" des Ameisenhandels unzähliger Kleinkapitalisten, die "Tausend Plateaus" der neuen Verhältnisse im Osten, die Schlögel mit fast utopischer, wahrscheinlich aus Enzensbergers berühmtem Aufsatz "Vermutungen über die Turbulenz" entlehnter Emphase beschreibt (wobei zuweilen auch das Stilideal des "Kommunistischen Manifests" hineinzuspielen scheint): "Das Lebensgefühl ganzer Generationen ist dahin. Nicht die Arbeit oder die Ausbildung, die man genossen hat, entscheidet darüber, ob es einem gutgeht, sondern ob man im richtigen Augenblick an der richtigen Stelle zugegriffen hat. Statussymbole und Rangunterschiede sind umgestürzt. Der Kioskbesitzer, der seine erste Million gemacht hat, fährt im Mercedes vor, um sich die Lizenz abzuholen bei einem hohen Beamten der Stadt, den er jederzeit kaufen kann. Die Belegschaften ganzer Fabriken kann man auf Basaren wiederfinden. Aus Ingenieuren wurden commis voyagers. Tausende von Menschen, die ihr Leben lang ein seßhaft-bürgerliches Leben geführt haben, sind unterwegs in Istanbul, Charbin, Saloniki, Lódz Es gibt inzwischen eine ganze Generation, die im Sog des Basars aufgewachsen ist, Kinder, die ihre Väter nur in großen Abständen sehen, weil sie Autos von Dortmund nach Kaunas überführen."
Daß Schlögel die "sozialen Unkosten" dieser Transformationen außer acht ließe, kann man ihm nicht vorwerfen. Und doch kann man sich des Eindrucks nicht erwehren, daß er die Turbulenz im Osten manchmal auch unzulässig idealisiert oder zumindest heroisiert hat. Denn gerade nachdem die "Basarphase" der Transformationsgesellschaften in den Ländern westlich der GUS-Staaten inzwischen abgeschlossen ist, gerät das Gefahrenpotential in den Blick, das während ihrer frühkapitalistischen Heldenzeit in die Gesellschaften unserer mittel- und osteuropäischen Nachbarländer eingedrungen ist. Daß sich Kioskbesitzer hohe Kommunalbeamte kaufen können, mag einem als Betrachter jener individuellen Lebensgeschichte imponieren. Für die Gesellschaft, in der dieser Vorgang möglich ist, stellt es ein riesiges Problem dar. Wie die Immunsysteme einer offenen Gesellschaft mit solchen Erbschaften in Zukunft fertig werden (zumindest in Polen, Tschechien und Ungarn hat man bewiesen, daß posttotalitäre Gesellschaften mit ihnen fertig werden können), wäre das interessanteste Thema für eine Fortsetzung dieser "Promenade in Jalta".
STEPHAN WACKWITZ
Karl Schlögel: "Promenade in Jalta und andere Städtebilder". Hanser Verlag, München und Wien 2001. 312 S., geb., 39,80 DM.
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 20.11.2001
