Thüringen, auf die Orte und Figuren einer Kindheit nahe den finstersten Industrieregionen der DDR.
Der neue Band "Pech & Blende" trägt diese Finsternis an der Stirn, im Titel. Fügt man die beiden Teile zusammen, so hat man die "Pechblende", das strahlende Uranerz, das in der DDR für die Atommacht Sowjetunion abgebaut wurde. Seit nunmehr zehn Jahren ist der Staat DDR untergegangen. In Seilers Gedichten tauchen seine Katastrophenlandschaften wieder auf. So der "tickende Schutt" im Gedicht "grasland", das so beginnt: "sonntags wird der himmel geschleift. / und, an den verträumten / todestagen ihrer dörfer, wiederholen / sie das spiel: aus / der schonung kommt wind . . ." Es klingt nach Überhöhung. Aber tatsächlich hatten in dieser Abraumwelt manche Dörfer datierbare Todestage. So das Dorf Culmitzsch aus dem Titelgedicht des Bandes, das im Zuge des Uranabbaus vom Erdboden verschwand.
Nach alter Bergbau-Mythologie sind die Steine die Knochen der Erde. Seiler greift die Vorstellung auf und macht zugleich umgekehrt die Knochen der Menschen zu Uranerz. Im Gedicht "doch gut war" geht aus der Zerlegung der Redewendung vom "strahlenden Lachen" die radioaktive Kontaminierung als Spaltprodukt hervor: "kehrte er heim, so lachte / ein mann mit strahlender Hand". Der Mann ist ein Vater. Er hat Kinder. Aus ihrer Perspektive faßt Seiler die Großangriffe auf die Landschaften, auf die Knochen ins Auge. Einmal laufen die Kinder um die Wette, die Eier dürfen dabei nicht vom großen Löffel fallen. Sie könnten immer weiter laufen: "bis über den oberen viehweg hinaus / bis ronneburg, bis grossenstein / bis dass die welt in scherben fällt".
Ronneburg, Großenstein, das sind Ortsnamen, in denen sich das "Haldenglühn", der strahlende Abraum, verdichtet. Aber Seiler geht es nicht um Reportage, um die Dokumentaraufnahme der Orte und Landschaften. Er sucht nach den Bildern ihres Inwendigwerdens: wie sie den Menschen in die Knochen fahren. Das gilt auch für die zweite Bildquelle, aus der diese Gedichte schöpfen, für die Welt der Ordnung, der Erziehungsrituale, der Geographiestunden und Besuche an sowjetischen Ehrenmälern. Über ihr schwebt das Gegenbild zur finsteren Pechblende: Juri Gagarin, der Mann im Kosmos. Er gehört - "mutter, vater, gagarin & heike" - zur Familie. Er schwebt über "tischdienst" und "milchdienst", über die steifen Mützen der Schüler, über ihre "anstalt" hinweg: "Wir hatten / gagarin, aber gagarin / hatte auch uns". Im letzten Gedicht kreist die tote, ungeliebte "hortnerin", kreisen Ranzen, Brottasche und Turnbeutel "auf verlassnen umlaufbahnen".
Über dem Gedicht mit der Gagarin-Formel steht: "mein jahrgang, dreiundsechzig, jene". Auf Jahrgänge blickt zurück, wer sich an seine Schulzeit erinnert. Aber nicht das Klassentreffen gibt hier die Perspektive vor. Sondern die Suche nach der exemplarischen Erfahrung, nach den prägenden Bildern der eigenen Generation. Dazu gehören auch die Alten, die das Jahrhundert seit 1914 in den Knochen haben. Das Exemplarische ist bei Seiler strikt ortsgebunden. Es ist, auch wenn einmal ein Lied von Procol Harum herüberweht, vom Osten nicht ablösbar. Und, vom ersten Gedicht an, nicht von der Peripherie, von den "Vororten". So findet hier die Gegenstimme zur aktuellen Metropolensehnsucht in der deutschen Literatur ihren reinsten, vollkommen unprovinziellen Ausdruck. Man nehme nur den "grossraum berlin": "letzte-kolonien-geruch & schwerer / einsatz an den lauben . . ." Präziser, mit avancierteren Mitteln als bei Seiler ist die Datschenwelt kaum je ins Bild gefaßt worden, die Nische als heimelig-unheimlicher Ort. Oder die weiße Elster bei Gera, Kanäle, an denen Jugendliche nächtlichen Musikdampfern nachblicken. Nur am Rande des Horizonts um Vorort und Abseits kommt das ganz große, das endgültige Fortgehen in den Blick: "wir wären wenn wir hätten / gehen können immer fort / bei uns geblieben".
Lutz Seiler lebt in Wilhelmshorst, in jenem Haus, das Peter Huchel bewohnte, als er noch Chefredakteur der Zeitschrift "Sinn und Form" war, und entwirft das Veranstaltungsprogramm für die Huchel-Gedenkstätte im Erdgeschoß. Als die Kulturpolitiker der DDR Huchel die Zeitschrift nahmen, schrieb er das Gedicht "Der Garten des Theophrast". Es erschien in dem Band "Chausseen Chausseen" (1963): "Tot ist der Garten, mein Atem wird schwerer, / Bewahre die Stunde, hier ging Theophrast". Lutz Seiler hat sein Gedicht "die poesie ist mein schiesshund" Peter Huchel gewidmet. Es ist, mit seiner Abgrenzung gegen die "beschriftungshierarchien der stadt", durchaus programmatisch. Und es gibt darin, als perspektivischen Fixpunkt, "die robinien theophrasts".
Aber technisch ist das Gedicht von Huchels poetischem Kosmos meilenweit entfernt. In der Welt von "Sinn und Form" oder bei Stephan Hermlin waren die Koordinaten von Zeit und Raum unter allen Katastrophenbildern noch intakt. Die Verse und Rhythmen waren noch Fluchtpunkte. Theophrast war von einem Schwarm großer Gestalten von Polybios bis Lear umgeben. Südlich-antike Landschaften versprachen Trost. Seiler hat sich davon energisch gelöst. Theophrast ist nur noch ein Einzelgänger, eine ferne Reminiszenz. Mißtrauisch gegen feste Reimschemata, wirft er seine Zeilen wie Girlanden über die Satzstrukturen, im Spiel mit Binnenreimen und Alliterationen, Dylan Thomas sehr viel näher als Peter Huchel. Die Vögel, allgegenwärtig und nicht selten vom Himmel fallend, verleugnen ihre surrealistische Abkunft nicht. "Täglich / pendelt der vorort unter / den bäumen stündlich / fallen am Himmel der höfe // zerriebene schwalben & sauber / gestopfte kommen herauf".
Seilers Gedichte verlangen ein rhapsodisches Sprechen. Seine Stimme läuft an der langen Leine des Schriftbandes. Aber sie will nicht hinaus in den Rap oder die merkbare Einfachheit des Popsongs. Auffällig, aber unpolemisch abwesend sind in diesem Buch das Fernsehen, die Computer, die virtuellen Datenströme, das Englische. Es gibt nur das Radio, die Gagarin-Kindheit vor leuchtenden Röhren und Skalen, das Rauschen entschwindender Frequenzen. Während allerorten die Obsessionen der Virtualisierung, die Mythologien der Vernetzung und frei flottierenden Zeichen blühen, heißt hier das Grundgesetz "gravitation", im Mehrfachsinn von "zu grunde gehen". Es verlangt vom Gedicht die Nähe zur Kompaktheit der Dinge und Körper, die Erdung aller Strahlen und Ströme, die durch das Ich hindurchgehen: "jedes gedicht / nagt am singenden knochen, es / ist auf kinderhöhe abgegriffen / und erzählt".
Dieses schmale, großartige Buch ist wie eine Muschel: ein Stück Deutschland ist darin eingeschlossen und rauscht.
Lutz Seiler: "pech & blende". Gedichte. Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 2000. 90 S., br., 16,90 DM
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 02.09.2000
