Nineteen Eighty (The Red Riding Quartet)

lebt, hat er in vier Romanen - dem "Red Riding Quartet" - die Mordserie in Fiktion gegossen.

In England ist die Reihe komplett erschienen, bei uns kommt nun der dritte Band "1980", immerhin mit sechsjähriger Verspätung. Da Peace aber für Nummer zwei, "1977", mit dem Deutschen Krimipreis ausgezeichnet wurde und mit allerlei Hymnen behängt wurde - sein Kollege Ian Rankin wird mit dem Satz zitiert, so sehe die Zukunft des Krimi-Genres aus - siedelt man Peace in der Abteilung Literatur an. Was immer ein solches Etikett bedeuten könnte, es müßte einem bange werden, wenn Rankin recht behielte.

Manchester im Dezember 1980: Peter Hunter, den seine Kollegen insgeheim das "Heilige Arschloch" nennen, wird abkommandiert nach Yorkshire. Die Ermittlungen gegen den Serienmörder kommen seit fünf Jahren nicht von der Stelle, der Ripper (oder seine Trittbrettfahrer?) scheint mit der Polizei zu spielen, indem er per Tonband seine nächsten Morde ankündigt. Soeben hat er mit Laureen Bell sein dreizehntes Opfer erledigt. Die Stimmung in der Bevölkerung riecht nach Lynchjustiz; da jeder jeden verdächtigt, ist längst Verdacht auf die örtlichen Polizeibehörden gefallen. Nicht nur der Ripper hat es auf Prostituierte abgesehen, auch einige Polizisten sollen wegen ihrer Verbindung zum horizontalen Gewerbe als Täter in Frage kommen: Wie verwickelt ist die Yorkshire Police? Geht tatsächlich jeder Mord auf das Konto des Rippers?

Assistant Chief Constable Peter Hunter soll mit seinem Team diese Fragen lösen und den Täter stellen. Der Empfang für die Sonderermittler fällt dementsprechend frostig aus. Hinzu kommt, dass Hunter fünf deprimierende Ehejahre hinter sich hat, in denen seine Frau mehrere Fehlgeburten erlitt: sein Privatleben ist ein Seiltanz über einem Abgrund.

Die Szenerie könnte trostloser nicht sein. Die verfallene Industrielandschaften des Nordens, das rückständige, von den Südengländern verspottete Revier mit der sehr eigenwilligen Vorstellung von Gastfreundschaft, liefert die Kulisse. Als eine Art Sozialgeschichte Yorkshires ist die Tetralogie auch gemeint, aber dafür liefert sie zu wenig Ansätze. Mit Analysen hält sich Peace nicht gerne auf. Er drückt mit Dialogen und inneren Monologen, die teilweise nur ein Wort pro Zeile zulassen, gekonnt aufs Tempo. Die einhämmernde Wiederholung ist dabei liebstes Stilmittel - alles so schön deprimierend hier! Und so bedeutungsvoll: Gleich drei Motti leiten den Roman ein; jedes Kapitel beginnt mit einer eng gefüllten Seite Bewußtseinsstrom. Hier mischt sich die Stimme des Rippers mit derjenigen seiner Opfer, die ihre letzten Minuten nacherzählen, literarische Zitate und Teile der Obduktionsberichte ergänzen diese "Übertragungen".

Gelegentlich hört Hunter Radio, dann dringen scheinbar unpassende Sätze in seinen zunehmenden Wahn: "Carter verkündet der Welt, dass alle 52 Geiseln leben; der Papst richtete eine Botschaft an Polen, Thatcher die ihre an Nordirland; Nominierungen für den Mann des Jahres: Ajatollah Khomeini, die acht amerikanischen Soldaten, die bei der versuchten Geiselbefreiung ums Leben kamen, die Boat People, JR Ewing, oder doch John Lennon?" Diese Außenwelt spielt für Hunter keine Rolle mehr, er kämpft alsbald nicht nur gegen den Serienmörder, sondern hauptsächlich gegen Kollegen, denen er auf die Schliche gekommen ist. Mitwisser werden ermordet, sein Haus wird abgefackelt, die Spirale der Gewalt dreht sich immer schneller. Dass der Ripper (jedenfalls der mutmaßliche) gefasst wird, bedeutet nicht, dass die Geschichte zu Ende ist.

Warum ist so eine Kreatur wie der Ripper ausgerechnet in Yorkshire ans Licht gekommen? Das interessiert Peace mehr als das übliche Whodunit. Er will den Niedergang einer Kulturlandschaft, ihren Sprachverfall, ihre verrottete Moral dokumentieren. Aber der Vorsatz, seine Kindheitslandschaft aufzuschlüsseln, die Mentalität ihrer Bewohner zu sezieren, verliert sich in einem Malstrom aus den üblichen Versatzstücken des Genres: korrupte Bullen und Pornodarsteller, Vergewaltiger und Alkoholiker, Nutten und Wahnsinnige. In einem Behauptungsstakkato von Grau-kalt-leer-einsam klingt der Text stellenweise wie das Buch zur Musik längst vergangener New-Wave-Todessehnsüchtler - gleichwohl standen im Dezember 1980 mit Abba ("Super Trouper"), John Lennon ("(Just like) Starting Over") und dem St.Winifred's School Choir ("There is No-One Quite Like Grandma") nur Harmlosigkeiten an der Spitze der englischen Charts.

In der Prosa von David Peace aber ist jenseits des Albtraums kein Platz. Sie will mit fiktionaler Gewalt die These illustrieren, eine Gesellschaft habe immer die Verbrechen, die sie verdient. Offensichtlich ist eine symbolistisch überfrachtete, dauererregte Melange aus Tod und Nacht und Blut dafür nicht immer das Mittel der Wahl. Die angestrengte Tempobolzerei führt nicht aus dem schwarzen Tunnel heraus, sondern direkt in die Ermüdungsfalle hinein. Weder kann und soll man mit sich mit einer der Figuren anfreunden, noch so etwas wie Mitleid für eines der Opfer empfinden. Eine Moral wird nicht serviert: Das wäre auch eine Tugend bürgerlicher Prosa von vorgestern. "1980" wirkt hingegen nur wie von gestern.

David Peace: "1980". Roman. Aus dem Englischen übersetzt von Peter Torberg. Verlagsbuchhandlung Liebeskind, München 2007. 464 S., geb., 22,- [Euro].

Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main