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La Fiesta del Chivo
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Produktdetails
- Verlag: punta de lectura
- ISBN-13: 9788466303316
- Artikelnr.: 10084325
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 16.06.2001Scheusal im Morgenrock
Mario Vargas Llosa rechnet ab · Von Pia Reinacher
Am Ende des opulenten Romans erwacht man wie aus einem fiebrigen Albtraum und ringt für einen Moment um Fassung. War das eine Sinnestäuschung? Waren diese grellen Tableaus von Grausamkeit, Willkür, Korruption und Folter nur trügerische Wahnbilder? Man ist gleichzeitig verstört und fasziniert: Verstört durch die schauerlichen Halluzinationen des Bösen. Fasziniert durch die Wucht dieses Erzählens, die einen unvorbereitet trifft und der man sich eben doch nicht zu entziehen vermag.
Der peruanische Autor Mario Vargas Llosa hat mit seinem neuesten Werk "Das Fest des Ziegenbocks", der jetzt auf deutsch erschienen ist, ein weiteres Kapitel
Mario Vargas Llosa rechnet ab · Von Pia Reinacher
Am Ende des opulenten Romans erwacht man wie aus einem fiebrigen Albtraum und ringt für einen Moment um Fassung. War das eine Sinnestäuschung? Waren diese grellen Tableaus von Grausamkeit, Willkür, Korruption und Folter nur trügerische Wahnbilder? Man ist gleichzeitig verstört und fasziniert: Verstört durch die schauerlichen Halluzinationen des Bösen. Fasziniert durch die Wucht dieses Erzählens, die einen unvorbereitet trifft und der man sich eben doch nicht zu entziehen vermag.
Der peruanische Autor Mario Vargas Llosa hat mit seinem neuesten Werk "Das Fest des Ziegenbocks", der jetzt auf deutsch erschienen ist, ein weiteres Kapitel
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des südamerikanischen Diktatorenromans geschrieben. Sein Modell holt er aus der realen Geschichte: Die Figur im Zentrum, Rafael Leonidas Trujillo Molina, ein aufgestiegener Polizeihauptmann, ist in Lateinamerika zum Inbegriff eines Tyrannen geworden: einer der brutalsten Diktatoren, den dieser Kontinent kannte. Der Despot, zynisch, neurotisch, sexuell besessen und selbstverliebt wie kaum ein anderer, regierte die Dominikanische Republik zwischen 1930 und 1961. Er degradierte sein Volk zu mechanisch funktionierenden Marionetten und hinterließ, als er schließlich am 30. Mai 1961 von seinen Untertanen umgebracht wurde, eine blutige Spur von Leid und Schrecken.
Der peruanische Schriftsteller Mario Vargas Llosa schildert in "Das Fest des Ziegenbocks" Macht und Zerfall des Imperators und seine gleichzeitig sadistischen, operettenhaften und lächerlichen Inszenierungen, mit denen er sein Regime festigte und das Volk in der eisernen Faust behielt. Dabei bildet der Autor nicht einfach die historische Realität ab. Er zerlegt vielmehr das Phänomen der Tyrannei in seine Einzelteile und baut damit exemplarisch die Hölle nach - in sorgfältig arrangierten, kleinformatigen Einzelbildern. Darin liegt das Kalkül dieses hochbewußten literarischen Gestalters. Er kennt seine Mittel und setzt sie zielsicher ein. Vargas Llosa klebt Realität und Fiktion spurlos zusammen und schafft damit eine neue Geschichte von eigener Authentizität. Wer nach den Nähten im Textgewebe fahnden würde, hätte große Schwierigkeiten, so fein sind die Einzelteile zusammengefügt.
Dieses Erzählverfahren, das zwischen historischer Realität und Imagination spielerisch die Balance hält, erzeugt eine seltsam magische Aura. Vargas Llosa erzählt minutiös, er entwickelt seine Geschichten mit einer fast schläfrigen Langsamkeit - daraus wächst ihre narkotisierende Suggestivkraft. Der Roman kennt keinen geheimen roten Faden. Trotzdem lassen sich drei Erzählströmungen ausmachen, die gegeneinander geschnitten sind und sich gegen Ende des fünfhundert Seiten starken Werkes plötzlich mehr und mehr bündeln: Leben, Unterdrückung, Aufbäumen und Sterben der Tyrannenattentäter; der letzte Tag im Leben von Trujillo: seine Ermordung, die Folterung der Verräter, die Vertreibung der korrupten Diktatorensöhne ins Ausland und der nur langsame Übergang der Republik zur Normalität; und, als Klammer, die Rückkehr von Urania, der nach Amerika exilierten Tochter eines Diktatorengünstlings, die zum gnadenlosen Gericht mit dem Vater(regime) ausholt.
Zug um Zug entsteht so vor den aufgerissenen Augen des Lesers ein Pandämonium des Bösen. Der peruanische Autor hat präzise recherchiert, jahrelang. Er hat sich von Biographien über den Tyrannen anregen lassen, was ihm Kritiker teilweise als "Abschreiben" vorwerfen: von der Trujillo-Biographie des amerikanischen Autors Robert D. Crassweller etwa, oder vom 1978 erschienenen Buch "The Death of the Goat" des Journalisten Bernard Diederich. Der Autor hat aber auch die Dominikanische Republik bereist, Zeugen befragt, in Bibliotheken nach Hintergrundmaterial gefahndet.
Schon Exposition und Coda verraten den Arrangeur, der die Fiktion über das Faktische hebt. "Das Fest des Ziegenbocks" wird klammerartig zusammengehalten von einer weiblichen Figur. Ihr gilt das erste Wort, ihr gilt der letzte Satz. Urania Cabral, heute neunundvierzig Jahre alt, ist die Tochter des Senators Cabral, eines Günstlings des Trujillo-Regimes. Sie lebt als Juristin in New York. Die Nonnen der Santo-Domingo-Schule hatten ihr ein Stipendium in den Vereinigten Staaten verschafft. Als Kind war sie Klassenbeste, dazu eine verführerische Schönheit. Aus einem Impuls heraus ist die Frau jetzt, nach dem Tod des Tyrannen, für ein paar Tage in ihre Heimat zurückgekehrt, aus der sie traumatisiert geflohen war. Der eigene Vater hatte, als er in Bedrängnis geraten war und von Trujillo verstoßen wurde, das Kind dem Diktator als Beute vorgeworfen. Der Phallokrat, der seinen Männlichkeitswahn mit sexuellen Exzessen auszuleben pflegte - vorwiegend mit den Gattinnen seiner Untertanen -, nimmt die Vierzehnjährige mit ins Mahagonihaus, Ort der erotischen Exekutionen.
Vargas Llosa macht Urania zur Gegenfigur zum speichelleckerischen Opportunismus, der Trujillos Macht erst ermöglichte. Auch ihre Seele wurde im Planetensystem männlichen Machtmißbrauchs verwüstet. Aber sie bäumt sich auf. Sie flieht aus dem Männerimperium. Und sie rechnet ab. Die stumme Frage, die diesen Diktatorenroman grundiert, ist immer, warum dieses ebenso schlaue, durchtriebene wie grobschlächtige Scheusal jahrelang auch alle Gebildeten des Landes unterwerfen konnte. Warum auch sie kaum gegen den Despoten aufmuckten, sondern mitspielten - zum eigenen Profit.
Vargas Llosas Antwort sind die Frauen: Er zeichnet sie in seinem Roman immer wieder als mutigere, vielleicht gar moralisch überlegene Wesen. Daß das eigene Erzähltemperament der barmherzigen Autorenabsicht am Ende dann doch wieder ein Schnippchen schlägt, quittiert man als Leserin allerdings mit einem ironischen Lachen: Wie dieser Autor bei der Schilderung der Deflorationsszene im Mahagonihaus plötzlich in überschwengliche Detailfreudigkeit ausbrechen kann! Wie er mit feinem Gespür für erotische Atmosphären die Szene mit allerlei süßen Nippes ausstaffiert! All das verrät weniger den aufklärerischen Willen als vielmehr ein ausgeprägtes Zartgefühl für die komplizenhafte Phantasie des männlichen Mitlesers. Vor allem aber verrät die Szene den erfahrenen Romancier, der seine Leser nachtwandlerisch sicher mit allerlei verbalem Naschwerk anfüttert, um sie bei der Stange zu halten. Nicht, daß man Vargas Llosas Sinn für Unterhaltungswert nicht gutmütig anerkennen würde. Doch die Verführung Uranias ist vor allem auch eine neue, notdürftig pädagogisch verbrämte Auflage der klassischen Lolitaszene.
Die Sicherheit der Gestaltungskraft Mario Vargas Llosas offenbart sich allerdings ebensosehr in den Passagen, in denen er die Mechanismen der Demütigung und Domestizierung, welche das diktatorische System zementierten, untersucht. Er weiß genau, wann er das Erzähltempo drosseln, den Ton abkühlen, den Wortschwall bändigen muß, damit die Wirkung auf den Leser um so betäubender ist. Vargas Llosa erzählt passagenweise gerafft die historischen Ereignisse, um dann plötzlich anzuhalten und in den Erzählfluß gerahmte Bilder, mit großer Delikatesse ausgeschmückte Aufnahmen, oft auch nur blitzschnelle Schnappschüsse, einzufügen.
Mit dieser Technik vergrößert er wichtige Ereignisse. Der südamerikanische Schriftsteller verwendet zum Beispiel große Sorgfalt auf den Aufbau der Biographien der Attentäter. Die Handvoll von Verschwörern lauert Trujillo Ende Mai 1961 in seinem legendären blauen Chevrolet Bel Air auf, erschießt ihn und schafft damit den Auftakt zur Befreiung der Dominikaner. Vargas Llosa rekonstruiert die Anamnese des Verrates: Wie diese ehemaligen Komplizen der Diktatur von Trujillo, schleichend um Selbstachtung und Würde gebracht, schließlich zu Tyrannenmördern wurden. Gleich im ersten Viertel des Romans fokussiert er den Blick auf den späteren Attentäter Amadito, dem die Heirat mit der Schwester eines "Verschwörers" verboten und die militärische Beförderung nur unter der Bedingung zugestanden wurde, daß er mit eigener Hand einen in Ungnade Gefallenen erwürgen solle - den jüngeren Bruder seiner Verlobten.
Vargas Llosa erzählt das Schreckliche mit ruhiger Stimme, kaltem Auge und dokumentarischer Präzision. Er wird selbst dann nicht übermütig, wenn er die schrulligen Macken des Allmächtigen schildert, sein zwanghafter Sauberkeitswahn etwa, mit dem er die Untergebenen terrorisiert - und wie sich dann der Prostatakranke regelgemäß selber beschmutzt. Schon gar nicht die Erzählkontrolle verliert Mario Vargas Llosa aber in den schlimmsten Szenen des Romans, die man erstarrt hinter sich bringt: die Folterungen, die Trujillos Schergen ausführen und die nach seinem Tod unter Anleitung des Diktatorensohnes die Verräter zum Geständnis bringen sollen. Die Bilder von geschundenen, verwundeten Körpern tauchen den Roman in apokalyptische Düsterkeit. Sie gehören zum schwer Erträglichen in diesem Buch. Das Grauen, das sie auslösen, den Schrecken, den sie hervorrufen, die Abscheu, die sie provozieren, geben dem Leser allerdings eine Ahnung von der historischen Wirklichkeit, welche die Geschichtsbücher zwar nicht verschweigen, aber auch nicht transportieren können. Der Schriftsteller Mario Vargas Llosa hat als Zeuge einer gespenstischen Ära diese Aufgabe übernommen.
Mario Vargas Llosa: "Das Fest des Ziegenbocks". Roman. Aus dem Spanischen übersetzt von Elke Wehr. Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 2001. 540 S., geb., 49,80 DM.
Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main
Der peruanische Schriftsteller Mario Vargas Llosa schildert in "Das Fest des Ziegenbocks" Macht und Zerfall des Imperators und seine gleichzeitig sadistischen, operettenhaften und lächerlichen Inszenierungen, mit denen er sein Regime festigte und das Volk in der eisernen Faust behielt. Dabei bildet der Autor nicht einfach die historische Realität ab. Er zerlegt vielmehr das Phänomen der Tyrannei in seine Einzelteile und baut damit exemplarisch die Hölle nach - in sorgfältig arrangierten, kleinformatigen Einzelbildern. Darin liegt das Kalkül dieses hochbewußten literarischen Gestalters. Er kennt seine Mittel und setzt sie zielsicher ein. Vargas Llosa klebt Realität und Fiktion spurlos zusammen und schafft damit eine neue Geschichte von eigener Authentizität. Wer nach den Nähten im Textgewebe fahnden würde, hätte große Schwierigkeiten, so fein sind die Einzelteile zusammengefügt.
Dieses Erzählverfahren, das zwischen historischer Realität und Imagination spielerisch die Balance hält, erzeugt eine seltsam magische Aura. Vargas Llosa erzählt minutiös, er entwickelt seine Geschichten mit einer fast schläfrigen Langsamkeit - daraus wächst ihre narkotisierende Suggestivkraft. Der Roman kennt keinen geheimen roten Faden. Trotzdem lassen sich drei Erzählströmungen ausmachen, die gegeneinander geschnitten sind und sich gegen Ende des fünfhundert Seiten starken Werkes plötzlich mehr und mehr bündeln: Leben, Unterdrückung, Aufbäumen und Sterben der Tyrannenattentäter; der letzte Tag im Leben von Trujillo: seine Ermordung, die Folterung der Verräter, die Vertreibung der korrupten Diktatorensöhne ins Ausland und der nur langsame Übergang der Republik zur Normalität; und, als Klammer, die Rückkehr von Urania, der nach Amerika exilierten Tochter eines Diktatorengünstlings, die zum gnadenlosen Gericht mit dem Vater(regime) ausholt.
Zug um Zug entsteht so vor den aufgerissenen Augen des Lesers ein Pandämonium des Bösen. Der peruanische Autor hat präzise recherchiert, jahrelang. Er hat sich von Biographien über den Tyrannen anregen lassen, was ihm Kritiker teilweise als "Abschreiben" vorwerfen: von der Trujillo-Biographie des amerikanischen Autors Robert D. Crassweller etwa, oder vom 1978 erschienenen Buch "The Death of the Goat" des Journalisten Bernard Diederich. Der Autor hat aber auch die Dominikanische Republik bereist, Zeugen befragt, in Bibliotheken nach Hintergrundmaterial gefahndet.
Schon Exposition und Coda verraten den Arrangeur, der die Fiktion über das Faktische hebt. "Das Fest des Ziegenbocks" wird klammerartig zusammengehalten von einer weiblichen Figur. Ihr gilt das erste Wort, ihr gilt der letzte Satz. Urania Cabral, heute neunundvierzig Jahre alt, ist die Tochter des Senators Cabral, eines Günstlings des Trujillo-Regimes. Sie lebt als Juristin in New York. Die Nonnen der Santo-Domingo-Schule hatten ihr ein Stipendium in den Vereinigten Staaten verschafft. Als Kind war sie Klassenbeste, dazu eine verführerische Schönheit. Aus einem Impuls heraus ist die Frau jetzt, nach dem Tod des Tyrannen, für ein paar Tage in ihre Heimat zurückgekehrt, aus der sie traumatisiert geflohen war. Der eigene Vater hatte, als er in Bedrängnis geraten war und von Trujillo verstoßen wurde, das Kind dem Diktator als Beute vorgeworfen. Der Phallokrat, der seinen Männlichkeitswahn mit sexuellen Exzessen auszuleben pflegte - vorwiegend mit den Gattinnen seiner Untertanen -, nimmt die Vierzehnjährige mit ins Mahagonihaus, Ort der erotischen Exekutionen.
Vargas Llosa macht Urania zur Gegenfigur zum speichelleckerischen Opportunismus, der Trujillos Macht erst ermöglichte. Auch ihre Seele wurde im Planetensystem männlichen Machtmißbrauchs verwüstet. Aber sie bäumt sich auf. Sie flieht aus dem Männerimperium. Und sie rechnet ab. Die stumme Frage, die diesen Diktatorenroman grundiert, ist immer, warum dieses ebenso schlaue, durchtriebene wie grobschlächtige Scheusal jahrelang auch alle Gebildeten des Landes unterwerfen konnte. Warum auch sie kaum gegen den Despoten aufmuckten, sondern mitspielten - zum eigenen Profit.
Vargas Llosas Antwort sind die Frauen: Er zeichnet sie in seinem Roman immer wieder als mutigere, vielleicht gar moralisch überlegene Wesen. Daß das eigene Erzähltemperament der barmherzigen Autorenabsicht am Ende dann doch wieder ein Schnippchen schlägt, quittiert man als Leserin allerdings mit einem ironischen Lachen: Wie dieser Autor bei der Schilderung der Deflorationsszene im Mahagonihaus plötzlich in überschwengliche Detailfreudigkeit ausbrechen kann! Wie er mit feinem Gespür für erotische Atmosphären die Szene mit allerlei süßen Nippes ausstaffiert! All das verrät weniger den aufklärerischen Willen als vielmehr ein ausgeprägtes Zartgefühl für die komplizenhafte Phantasie des männlichen Mitlesers. Vor allem aber verrät die Szene den erfahrenen Romancier, der seine Leser nachtwandlerisch sicher mit allerlei verbalem Naschwerk anfüttert, um sie bei der Stange zu halten. Nicht, daß man Vargas Llosas Sinn für Unterhaltungswert nicht gutmütig anerkennen würde. Doch die Verführung Uranias ist vor allem auch eine neue, notdürftig pädagogisch verbrämte Auflage der klassischen Lolitaszene.
Die Sicherheit der Gestaltungskraft Mario Vargas Llosas offenbart sich allerdings ebensosehr in den Passagen, in denen er die Mechanismen der Demütigung und Domestizierung, welche das diktatorische System zementierten, untersucht. Er weiß genau, wann er das Erzähltempo drosseln, den Ton abkühlen, den Wortschwall bändigen muß, damit die Wirkung auf den Leser um so betäubender ist. Vargas Llosa erzählt passagenweise gerafft die historischen Ereignisse, um dann plötzlich anzuhalten und in den Erzählfluß gerahmte Bilder, mit großer Delikatesse ausgeschmückte Aufnahmen, oft auch nur blitzschnelle Schnappschüsse, einzufügen.
Mit dieser Technik vergrößert er wichtige Ereignisse. Der südamerikanische Schriftsteller verwendet zum Beispiel große Sorgfalt auf den Aufbau der Biographien der Attentäter. Die Handvoll von Verschwörern lauert Trujillo Ende Mai 1961 in seinem legendären blauen Chevrolet Bel Air auf, erschießt ihn und schafft damit den Auftakt zur Befreiung der Dominikaner. Vargas Llosa rekonstruiert die Anamnese des Verrates: Wie diese ehemaligen Komplizen der Diktatur von Trujillo, schleichend um Selbstachtung und Würde gebracht, schließlich zu Tyrannenmördern wurden. Gleich im ersten Viertel des Romans fokussiert er den Blick auf den späteren Attentäter Amadito, dem die Heirat mit der Schwester eines "Verschwörers" verboten und die militärische Beförderung nur unter der Bedingung zugestanden wurde, daß er mit eigener Hand einen in Ungnade Gefallenen erwürgen solle - den jüngeren Bruder seiner Verlobten.
Vargas Llosa erzählt das Schreckliche mit ruhiger Stimme, kaltem Auge und dokumentarischer Präzision. Er wird selbst dann nicht übermütig, wenn er die schrulligen Macken des Allmächtigen schildert, sein zwanghafter Sauberkeitswahn etwa, mit dem er die Untergebenen terrorisiert - und wie sich dann der Prostatakranke regelgemäß selber beschmutzt. Schon gar nicht die Erzählkontrolle verliert Mario Vargas Llosa aber in den schlimmsten Szenen des Romans, die man erstarrt hinter sich bringt: die Folterungen, die Trujillos Schergen ausführen und die nach seinem Tod unter Anleitung des Diktatorensohnes die Verräter zum Geständnis bringen sollen. Die Bilder von geschundenen, verwundeten Körpern tauchen den Roman in apokalyptische Düsterkeit. Sie gehören zum schwer Erträglichen in diesem Buch. Das Grauen, das sie auslösen, den Schrecken, den sie hervorrufen, die Abscheu, die sie provozieren, geben dem Leser allerdings eine Ahnung von der historischen Wirklichkeit, welche die Geschichtsbücher zwar nicht verschweigen, aber auch nicht transportieren können. Der Schriftsteller Mario Vargas Llosa hat als Zeuge einer gespenstischen Ära diese Aufgabe übernommen.
Mario Vargas Llosa: "Das Fest des Ziegenbocks". Roman. Aus dem Spanischen übersetzt von Elke Wehr. Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 2001. 540 S., geb., 49,80 DM.
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