das Küssen bei. Die Eltern lassen sich erweichen, nicht wegen Petra - die wird verschwiegen -, sondern weil sie nicht wirklich davon überzeugt sind, aus Ost-Berlin noch rauszukommen. Dieter darf bis Ende der Woche im Lager bleiben. Am Freitagnachmittag kehrt er nach Berlin zurück, nimmt sein Fahrrad und fährt mit zwei Freunden Richtung Brunnenstraße. Das ist seit Jahren ihre Strecke, doch diesmal ist an der Ecke Bernauer Schluss: Von Soldaten und Polizisten bewacht, ziehen Bauarbeiter dort gerade eine Mauer hoch.
Die Bernauer Straße war für die Jungen immer schon ein beklemmender Ort gewesen. Auf dem Weg in den Westteil der Stadt mussten sie hier an den patrouillierenden Vopos vorbei und jederzeit damit rechnen, kontrolliert zu werden. Das Geld für den Westeinkauf steckten sie deshalb lieber in die Socken, auf dem Rückweg schob man die mitgebrachten Beutestücke - "Fix und Foxi"-Hefte, später Elvis-Platten - diskret unters Hemd, bei größeren Anschaffungen nahm man vorsichtshalber die S-Bahn. Zwei- bis dreimal in der Woche war Dieter allein oder mit anderen rübergegangen, in den ersten Jahren noch in Begleitung der Mutter, die in der Brunnenstraße neben Obst und Schokolade vor allem Kleidung kaufte, und immer war es gutgegangen. Jetzt das. Am 18. August 1961 endete für Dieter Krause die Kindheit. Sechs Tage später gab es den ersten Mauertoten. Auf beiden Seiten fuhren jetzt Lautsprecherwagen auf, die mit ohrenbetäubendem Lärm ihre Parolen über dem jeweils anderen Teil der Stadt abluden. Eine neue Zeitrechnung begann.
Vom Kollwitzplatz im Herzen des Berliner Bezirks Prenzlauer Berg, dem Lebensmittelpunkt des Ich-Erzählers, war man schneller im Wedding, also im Westen, als am Alexanderplatz. Keine Viertelstunde zu Fuß, und schon konnte der Zehn- oder Zwölfjährige an den Schaufenstern des Kapitalismus seine Nase plattdrücken und brauchte sich nur noch zu entscheiden, für welche der vielen Verlockungen er die mühsam ersparte Westmark tatsächlich einsetzen sollte. Als Ostkind aus einfachen Verhältnissen überschlug Dieter erst einmal den Preis, rechnete hoch, was sich später eventuell dagegen eintauschen ließe, erwog lange, ob er sich die Nietenhosen oder den Nickipullover oder den Blech-Jeep mit Ami-Stern zu Weihnachten wünschen sollte, und wahrte auf diese Weise konsumkritische Distanz. Obwohl er die Auswirkungen der DDR-Mangelwirtschaft zu Hause gelegentlich mitbekam, erlebte der Junge das Trennende zwischen Ost und West immer nur als einen graduellen Unterschied, nie als Gegensatz der Systeme. Zumal Politik im Elternhaus keine Rolle spielte und der Osten eben auch einiges zu bieten hatte, zum Beispiel die Kinderfilme der Defa. Krause suchte sich das jeweils Beste aus beiden Welten zusammen: Brausepulver und Kaugummi!
Beim Lametta für den auch im Ostteil obligaten Weihnachtsbaum lag der Westen eindeutig vorn. Es war hier aus Stanniol gefertigt und dem Aluminiumlametta des Ostens, das sich beim geringsten Luftzug und später im Karton unentwirrbar verhedderte, in jeder Hinsicht überlegen. Anderes war in beiden Stadthälften gleich. Beim Bäcker verlangte man auch im Osten "Amerikaner" und "Kameruner", und der Rodelschlitten trug hier wie dort den unverwüstlichen Namen "Davos". Wer sich die Nierentischkultur nicht leisten konnte - "ein Tisch auf drei Beinen!", spottete der Vater -, stellte wenigstens einen Gummibaum ins Fenster: "Schon acht Blätter!" Was hermachen - das wollte die Elterngeneration der fünfziger Jahre hier wie dort.
Unterdessen begannen die Kinder nach eigenen Wegen zu suchen. Begeistert von der westlichen Mode, von den Schlagern und Kinofilmen, die im anderen Teil der Stadt gespielt wurden, überhörten sie geflissentlich die Warnungen vor dem Klassenfeind. "Du willst kein Ami-Söldner sein, drum schalte nicht den Rias ein!" Was sollte das! Die Unterhaltung, die der Westen bot, war einfach besser. Die Eltern sahen das im Übrigen nicht anders. Gemeinsam mit Freunden saß man im Wohnzimmer vor dem Radioapparat und lauschte Woche für Woche der jeweils neuesten Folge der Durbridge-Krimis rund um den Hobbydetektiv Paul Temple. Mit Beginn des Fernsehzeitalters standen in Ost-Berlin zwar zwei Kanäle zur Verfügung, der Deutsche Fernsehfunk DFF auf Kanal 5 und das ARD-Programm auf Kanal 7, eingeschaltet wurde aber meist nur der eine. Auch am Kollwitzplatz drehte sich der Fernsehsonnabend zeremoniell um die Größen aus dem Westen: Willy Millowitsch und Heidi Kabel, Peter Frankenfeld und Hans-Joachim Kulenkampff.
Krauses deutsch-deutsches Feintuning im Unterhaltungssektor der fünfziger Jahre zeigt, welch geringen Einfluss die Propaganda hatte und wie man sich zu helfen wusste. Natürlich hätte der Autor 1956 in einem der vielen Westkinos liebend gern den Kultstreifen "Die Halbstarken" mit Horst Buchholz gesehen, aber für den Zehnjährigen bestand keine Chance: freigegeben ab 16. Also begnügte er sich mit dem Ostsurrogat, dem Defa-Film "Berlin - Ecke Schönhauser", der "praktisch vor unserer Haustür" spielte und unter Nachwuchs-Halbstarken als ziemlich authentisch galt. In der Regel hatte die DDR unterhaltungstechnisch jedoch eindeutig das Nachsehen.
Das galt auch für den Fußball, mit den Weltmeistern von 1954 konnte keiner konkurrieren. Die Unterschriften von Sepp Herberger und Fritz Walter, die Dieter sich drei Monate vor dem Mauerbau im Olympiastadion erkämpfte, waren die Paradestücke in seinem Autogrammbuch. Als er ein knappes Jahr später in der Schule zum Thema "Mein Vorbild" einen Aufsatz über Helmut Rahn ablieferte, den Schützen des Siegtreffers von Bern, bekam er Schwierigkeiten. Der Vater rettete den Sohn, indem er ihm einen Ersatztext über Täve Schur lieferte, das Radfahreridol der DDR, den Dieter am nächsten Morgen abschrieb und dem Deutschlehrer überreichte. "Na bitte, geht doch."
"Kollwitz 66" - das sind 440 Seiten Kindheit, liebevoll erinnert und mit wunderbarer Leichtigkeit erzählt, ohne jede Prätention, aber stark, pointiert und schnörkellos. Auch wenn der Autor gelegentlich - insbesondere in den politischen Passagen - mit subtiler Ironie späteres Wissen einfließen lässt, so rückt er doch nirgendwo zurecht und enthält sich nachträglicher Bewertungen. Es war, wie es war, und Krause versucht es so zu erzählen, wie er es auch als Vierzehnjähriger hätte erzählen können. Je mehr der gelernte Westler lesend eintaucht in diese Welt, desto mehr reibt er sich die Augen und fragt, worin die Unterschiede zwischen beiden Systemen in den fünfziger Jahren eigentlich bestanden. Aus Sicht des Kindes reduzierte sich der Gegensatz darauf, dass man im Westen fast alles leichter bekam und natürlich in besserer Qualität. Als die Grenze dichtgemacht wurde, musste man seine Wünsche eben zurückschrauben. Das Erwachsenwerden vollzog sich ohnehin jenseits ideologischer Schranken, vor allem im Äther, und solange Rias und AFN die jeweils neuesten Hits aus England und den Vereinigten Staaten frei Haus lieferten, war die Welt am Kollwitzplatz in Ordnung.
Das Viertel zwischen Schönhauser und Prenzlauer Allee ist längst bis in die Hinterhöfe gentrifiziert, heute hupen sich dort allabendlich Mittelklasselimousinen und SUVs gegenseitig die Parkplätze weg. In den fünfziger Jahren konnte man die wenigen Fahrzeuge, die hier durchkamen, zählen - vor allem Tempo-Dreiräder, Holzgas-Lastwagen und Pferdegespanne; Milch holte man in einem der Hinterhöfe zwischen Wörther und Sredzkistraße, direkt bei den Kühen, die dort im Stall der Molkerei standen. Dieses alles ohne Nostalgie beschreiben zu können und der Kindheit ihre Wahrheit zu lassen zeugt von Souveränität. Beim Leser mischen sich unwillkürlich eigene Erinnerungen dazwischen: Ja, so ist es gewesen. "Kollwitz 66" ist ein leises, ein unaufdringliches Buch - und ganz gewiss eines der zauberhaftesten der Saison. Dem Schöffling-Verlag möchte man wünschen, dass er damit an den Erfolg von Guntram Vespers "Frohburg" anknüpfen kann, das im vorigen Jahr den Preis der Leipziger Buchmesse bekam.
THOMAS KARLAUF
Dieter Krause: "Kollwitz 66: Berliner Kindheit in den fünfziger Jahren". Schöffling, 448 Seiten, 24 Euro
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 12.03.2017
