Beschreibungen des Wesens, aber keine glich der anderen. Nur in einem Punkt waren sich die Beobachter einig: Man könne sicher sein, daß dieses Wesen aus der nördlich von Frankfurt gelegenen Wetterau gekommen sei und nach Südtirol gewollt habe, nach Brixen, wie manche meinten, nach Klausen, wie andere sagten.
Das seltsame Wesen gibt es tatsächlich. Bei den Griechen hieß es Pheme und wurde als mächtige Gottheit mehr gefürchtet als verehrt. Die Römer nannten es Fama und bezeichneten damit den Ruhm, aber auch das Gerede und vor allem das Gerücht. Vergil beschreibt es als geflügeltes weibliches Ungeheuer, Ovid als Macht ohne Gestalt und Körper. Chaucer bezeichnet das Gerücht als den "Mann, welchen ich nicht nennen kann", von Rabelais stammt die Variante des siebenzüngigen Greises, und Shakespeare läßt das Gerücht in seinem "Heinrich IV." leibhaftig die Bühne betreten. Gerücht, Gerede, Geschwätz, Denunziation, Verleumdung und Intrige haben die Literatur seit je beschäftigt.
Das Gerücht, das vor einem Jahr aus der Wetterau nach Südtirol flog, wußte von einem jungen Schriftsteller, der Bücher über die Orte schreibe, an denen er lebe, und über die Menschen, denen er dort begegne. Andreas Maier, so der Name des Autors, habe einen Roman über die Wetterau geschrieben, die Region, in der er geboren und aufgewachsen sei, und nun, da er einen großen Teil des Jahres in Brixen verbringe, arbeite er an einem Buch über Südtirol und die Südtiroler. Bis in die Wetterau sei daraufhin das Wehklagen der Südtiroler zu hören gewesen, sagten manche. Nein, sagen andere, es sei Jubel gewesen, den man habe hören können. Was soll man glauben? Was können wir wissen? Was hat es auf sich mit den Gerüchten um Andreas Maier?
Als verbürgt darf gelten, daß der 1967 in Bad Nauheim geborene Andreas Maier eine der interessantesten Stimmen der jungen deutschen Literatur ist, seitdem er vor zwei Jahren mit seinem Debütroman "Wäldchestag" die literarische Bühne betrat und gleich mehrere Auszeichnungen erhielt, darunter den "aspekte"-Literaturpreis. Ein Erfolg, der nicht leicht zu erklären ist. Denn "Wäldchestag" liegt quer zu den literarischen Moden der letzten Jahre: ein sperriges, überwiegend im Konjunktiv geschriebenes Buch über die Macht des Hörensagens am Beispiel einiger Provinzler, die anläßlich der Beerdigung eines Dorfsonderlings in Streit geraten und sich heillos in ein Netz aus Mißverständnissen, Intrigen und Eifersüchteleien verstricken.
Wahr und verbürgt ist auch, daß Maiers zweites Buch in Südtirol spielt. Mit "Klausen", das in diesen Tagen erschienen ist, verfolgt Andreas Maier das mit dem Debüt begonnene Projekt konsequent weiter: die Erneuerung des Heimatromans als philosophisch-sprachskeptisches Genre, der die Region als kunstvoll aus Geschwätz und Gerede, Unsinn und Tiefsinn erbautes Labyrinth beschreibt, in dem Frau Fama, die geflügelte Allegorie des Gerüchtes, herumschwirrt wie die Schwalbe im Heuschober.
Ein solches Labyrinth ist Klausen, ein Ort nordöstlich von Bozen, von dem sich Albrecht Dürer 1494 zu dem Gemälde "Das große Glück" anregen ließ. Seitdem kokettiert die Gemeinde mit dem Etikett "Künstlerstadt". Und tatsächlich spielen zwei Künstler wichtige Rollen im Buch: Der eine, der Kunsthandwerker Pareith, hat eine Ansicht Klausens gemalt, die von der Stadt angekauft und als offizielles Stadtporträt auf Plakaten und Postkarten tausendfach reproduziert wurde. Pareith zeigt Klausen, wie das Fremdenverkehrsbüro und die Tourismusbranche die Stadt gern hätten: als idyllische Insel der Ruhe. Was immer das Idyll in der Realität beeinträchtigt, hat Pareith auf seinem Bild weggelassen: die vielbefahrene Eisacktaler Straße, die Kalkwerke, die Speckfabrik, den Staudamm, die betonierten Ufer des Eisack. Vor allem aber fehlt auf Pareiths Bild das Autobahnviadukt, die auf hohen Stelzen Stadt und Tal überragende Fahrbahn der nach Trient führenden A 22.
Dieses Viadukt und der von ihm aufs Städtchen herniederdonnernde Verkehrslärm straft jedes Wort vom Südtiroler Idyll Lügen. In Wilhelm Raabes 1884 erschienener Erzählung "Pfisters Mühle", einer der ersten literarischen Auseinandersetzungen mit dem Thema moderner Umweltverschmutzung, setzen die Abwässer einer Zuckerfabrik dem Idyll am Dorfbach ein Ende. In "Klausen" ist das Viadukt das zentrale Symbol der Modernisierung und ihrer negativen Folgen wie Umweltverschmutzung und Lärmbelästigung. Die Autobahnbrücke ist der Kristallisationspunkt jener Vorkommnisse, an deren Ende es heißen wird: "Klausen ist ein Tatort." Denn dieser Roman ist nicht nur ein hochkomisches Pamphlet wider die Seuche Zivilisationslärm und eine hintersinnige Apologie der Stille, sondern auch eine Kriminalgeschichte, in der zwar niemand überführt, aber jeder verdächtigt wird. Es wird, wie man im Schatten der großen Speckwerke sagen würde, verdächtigt, daß die Schwarte kracht.
Zum Kreis der a priori Verdächtigen gehört auch Auer, neben Pareith der zweite Künstler in Klausen. In Deutschland werden die Verse des Dichters und Malers veröffentlicht und mit Stipendien gewürdigt, während die Klausner in ihrem Mitbürger nicht mehr als einen verwahrlosten Trunkenbold sehen. Auers Kunstwerke zeigen das wahre Klausen, aber nicht jenes aus Häuser und Gassen erbaute, sondern die Stadt, wie sie sich in den Gesichtern ihrer Bürger offenbart. Auf Servietten und Zetteln hat Auer Porträts seiner Mitbürger als "pazzi", als Verrückte, festgehalten: verzerrte Grimassen, Fratzen "mit aufgerissenem Mund", Bilder von Männern und Frauen, die sich das Maul zerreißen. Denn das ist die Hauptbeschäftigung der Klausner: Sie reden, schwätzen, spekulieren, verbreiten Gerüchte.
Der Roman beschreibt rückblickend einen Zeitraum von drei Wochen, in denen sich Klausen zu einem Dampfkochtopf entwickelt. Zunächst köcheln die Ereignisse (und mit ihnen der Leser) auf kleiner Flamme: Josef Gasser, die Hauptfigur, kehrt nach dem Studium in Berlin in seinen Heimatort zurück. Nun arbeitet er im Fremdenverkehrsbüro, wo er Touristen in die Irre führt oder gleich verjagt, und lungert mit seinem Freund Auer in der Wirtschaft herum. Gasser beobachtet die Klausner, und die Klausner beobachten ihn, denn seine verschlossene Art und der Aufenthalt im fernen Berlin haben ihm den Respekt, vor allem aber das Mißtrauen der Klausner eingetragen. Innerhalb kürzester Zeit sorgen verborgene und erfundene Konflikte für mehr Druck im Kessel: Einige Honoratioren stehen unter Korruptionsverdacht, ein Immobilienskandal droht, bei dem auch Asylbewerber und Gastarbeiter eine Rolle spielen, Vogelschützer gehen gegen die Laserreklame der Dorfdiscothek vor, nächtliche Lärmschutzmessungen werden gewaltsam verhindert, es kommt zu Überfällen und Schlägereien.
So entsteht ein Klima der Verdächtigungen und Unterstellungen. Bereitwillig glaubt man, was man gehört hat; eilfertig gibt man es weiter. Es ist "das kleine, so leicht gesprochene, so schnell geschriebene, so flüchtig ins Ohr klingende, gedruckt kaum ins Auge fallende Wörtchen: man", wie Wilhelm Raabe in seinem Roman "Horacker" schreibt, das die Ereignisse vorantreibt. "Horacker grassierte in der Gegend", heißt es, als das erste Mal der Name des entlaufenen Fürsorgezöglings fällt, der im Verlauf des Romans mehrerer Morde und schrecklicher Schandtaten bezichtigt wird. Kein Verbrechen, das Horacker unterstellt wird, hat er begangen. Die Dinge ereignen sich nur in der Sprache, als Erzähltes, und ihr Agent ist das ungreifbare, allgegenwärtige "man", von dem es bei Raabe heißt: "Es ist der fliegende lichtbeschienene Schaum der Oberfläche; es ist die unbewegte schwarze Tiefe." Dieses gemeinschaftsstiftende "man" ist auch bei Maier der Zeuge, auf den sich alle berufen. Er ist nicht zu identifizieren und also nicht zu widerlegen, noch kann er zur Rechenschaft gezogen werden. Und doch gibt sich im Gerücht die Gemeinschaft zu erkennen, in der es entstanden ist.
Es sind kleine Gemeinschaften, denen sich Maier zuwendet. Während viele literarische Debüts der letzten Jahre vom wohlfeilen Berlin-Bonus profitierten oder in spätpubertären Selbstbetrachtungen verharrten, entschied sich Maier für die Provinz und wurde Regionalist. Aber er wählt den lokalen Schauplatz nicht, weil er lokales Brauchtum oder den Dialekt in der Beschreibung bewahren will. Sein Interesse gilt jener Form mündlicher Öffentlichkeit, wie sie nur in kleinen und kleinsten sozialen Strukturen existieren kann: Informationen und Meinungen werden im Gespräch ausgetauscht, auf der Straße, beim Kaffeeklatsch, in der Wirtschaft. Die Massenmedien spielen eine untergeordnete Rolle. Wie hier Argumente und Behauptungen, Mißverständnisse und Unterstellungen, Halbwahrheiten und Lügen, Spekulationen und Spinnereien ein Sprachgewebe ergeben, in dem nicht zwei Beteiligte dasselbe Muster erkennen - das zu beschreiben macht Maiers Meisterschaft aus. Sie beruht auf einem feinen Ohr für die gesprochene Sprache.
Während bei einem anderen Autor dieses Frühjahrs, bei Peter Handke, Mündlichkeit als idealisiertes Gegenbild einer korrumpierten Medienöffentlichkeit erscheint, als Möglichkeit zur Wiedergewinnung einer vormodernen Kommunikationsform, begreift Maier Mündlichkeit als abgefeimten Agenten des Chaos: Das Gerede der Menge hüllt alle Gegenstände in einen Sprachnebel und macht Erkenntnis unmöglich. Das Geschwätz spottet jeder Empirie. Was sollen wir glauben? Was können wir wissen? Dies sind die großen erkenntnistheoretischen Fragen, die Maiers Bücher komödiantisch, sarkastisch, aber auch verzweifelt stellt. Wenn Heimat mit Bloch der Ort ist, an dem noch niemand war, so ist die Wahrheit mit Andreas Maier das Gerücht, das noch keiner vernommen hat. Am nächsten kommt ihr das Wort, das nicht gesprochen wird: das Schweigen.
In seinem äußerst kenntnisreichen und lesenswerten Buch "Fama. Eine Geschichte des Gerüchts" zitiert Hans-Joachim Neubauer die Theoretiker des Gerüchts, von Plutarch bis zu C. G. Jung. Die Soziologie begreift das Gerücht als "kollektive Formung", die in der Zusammenarbeit vieler entstanden sei und damit deutbar wird. Wer die Klausner Gerüchte deuten möchte, stößt auf die aus "Wäldchestag" bekannten Ressentiments, auf Neid, Mißgunst und Eitelkeit. Der Rest geht auf die Kappe des ganz normalen Wahnsinns, der sich am Zipfel ihres Umhangs festkrallt, wann immer Frau Fama sich in die Lüfte erhebt.
Aber in "Klausen" kommen andere Dinge hinzu: Hier streiten Südtiroler um das Recht auf eine eigene Identität zwischen Deutschen und Italienern, der Tourismus hat eine Fremdenfeindlichkeit ganz eigener Prägung hervorgebracht, die Modernisierungsängste der Talbewohner, die in der Schönheit der Landschaft ihr wichtigstes Kapital sehen, liegen mit ihren ökonomischen Interessen in heftigstem Widerstreit. Schließlich wird sogar ein terroristischer Anschlag einiger Umweltaktivisten vermutet. Als sie die Autobahn sperren, um ein Transparent zu enthüllen oder aber, wie sofort vermutet wird, um das Viadukt in die Luft zu sprengen, erreicht das unübersichtliche Geschehen seinen Höhepunkt: "Etwas Unfaßbares war eingetreten: Stille." Denn im selben Moment, in dem der Straßenlärm aussetzt, erstirbt auch das vielstimmige Getratsche der Klausner. Für einen Moment stehen Frau Famas Flügel still, völlig reglos schwebt sie über dem Ort. Dies ist der Moment, dem Maiers glänzend konstruiertes Buch von der ersten Zeile an zustrebt.
Andreas Maier: "Klausen". Roman. Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 2002. 216 S., geb., 18,-
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 19.03.2002
