Frau, von der er sich Kinder erhoffte (und bekam), woraufhin Giroud also den Partner und den Job verlor. Dem Freitod entkam sie nur, weil ein wachsamer Freund gerade noch rechtzeitig die verriegelte Tür ihres Schlafzimmers aufbrach, in dem sie das Telefon sorgsam ausgestöpselt und das Licht gelöscht hatte.
Was ist schön an dieser Sache? Schön ist, dass sie sich als Märchen erzählen lässt und als Heldengeschichte. Beides tut Françoise Giroud in ihrem Buch "Ich bin eine freie Frau". Alix de Saint-André hat das lange Zeit verlorengeglaubte Manuskript, das Giroud in der Zeit ihrer Rekonvaleszenz verfasste, in einem Kloster nahe Caen aufgetrieben. Vor einigen Jahren erst, so schreibt Saint-André im Vorwort, sei sie dort auf eine Kiste mit autobiographischem Material gestoßen, das andere Biographen der 2003 verstorbenen Giroud wundersamerweise übersehen hatten. Das Dokument mit dem Originaltitel "Histoire d'une femme libre" hat SaintAndré dann mit Notizen von Giroud vervollständigt, redigiert und zur "allerersten Autobiografie von Françoise Giroud" deklariert, was angesichts der doch nicht unbeträchtlichen Eingriffe ein wenig übertrieben scheint. Doch gelungen ist das Unterfangen allemal.
Weil man sich die Situation so wunderbar vorstellen kann: die verlassene Frau, die sich, schwer verwundet, in das Haus von Freunden nach Südfrankreich zurückzog, um dort, mit ihrer Schreibmaschine bewaffnet, die Herrschaft über ihr Leben zurückzugewinnen. Aber auch, weil der Text mehr als einem Klagelied oder einer Abrechnung - für beides hätte man Verständnis gehabt - einer Bestandsaufnahme gleicht, in der Giroud alles beim Namen nennt, Fehlschläge als Fehlschläge erkennt, aber Erfolge eben auch als Erfolge. Der Lebensmut, so wirkt es, mag ihr zwischenzeitlich verlorengegangen sein. Aber der Scharfsinn, überhaupt der Sinn für den Wert vor allem ihrer Arbeit, ist ihr erhalten geblieben.
Giroud schaut auf ihre Kindertage, die sie teils im Internat verbrachte, wo sie einmal beschuldigt wurde, unerlaubt das Gelände verlassen und einen Jungen getroffen zu haben. Sie war unschuldig, aber ihre Mutter - der Vater verstarb früh - war mittellos, und so musste Françoise wegen des Vergehens einer anderen, aus reichem Haus stammenden Schülerin büßen: Zwei Wochen wurde sie in ein Gewächshaus verbannt, wie eine Aussätzige, die seither das Gefühl nie mehr loswurde, schuldig zu sein. Schuldig an der eigenen Existenz. Ihr ganzes folgendes Leben betrachtet Giroud durch dieses Prisma. Über die Monate in der Haftanstalt Fresnes, wohin sie im Frühjahr 1944 von der Gestapo wegen ihres Engagements in der Résistance verschleppt wurde, schreibt sie den unglaublichen Satz: "Subjektiv gesehen bin ich für die Erfahrung dankbar, von Männern geschlagen, beleidigt und zwangsweise entkleidet worden zu sein, dankbar zu wissen, wie schwer ein paar Handschellen wiegt, wenn es einem die Hände im Rücken fesselt, und wie schwer die Stunden lasten, wenn sie in einer Zelle verstreichen."
Später erinnert sie sich an ihre Zeit als leitende Redakteurin der "Elle", eine Stelle, die sie nur bekommen habe, weil es die Zeit unmittelbar nach Kriegsende war, und obwohl sie "keine, wirklich nicht die geringste Ahnung" von Journalismus hatte. Immerhin gelang es ihr in diesen Jahren, von 1946 bis 1953, ihre politische Feder derart zu schärfen, dass sie Servan-Schreiber auffiel. Ihr gemeinsames Projekt des "Express" (den es noch heute gibt) ermöglichte es Giroud damals, "gleichzeitig die Karriere eines Mannes und das Leben einer Frau zu meistern".
Was dieses Leben ausmachte, war neben ihrer wirtschaftlichen Unabhängigkeit (ungewöhnlich genug für eine Frau in den Fünfzigern) und der publizistischen Möglichkeit, bestimmte politische (meist linke) Positionen zu verteidigen, eine diesen Freiheiten im Grunde widersprechende emotionale Abhängigkeit von Servan-Schreiber. Bloß, dass Giroud diesen Widerspruch nicht als solchen empfand. "Als er mich zur Königin ernannte", schreibt sie einmal ohne Ironie, "hatte mir dieser kleine König einen Platz freigeschaufelt, an dem sich alle Aspekte meines Lebens zusammenfügten. Ich war nützlich, weil meine Arbeit hehren Zwecken diente. Ich war schön, weil er mich dafür hielt. Ich war frei, weil uns nur der gemeinsame Wille verband, den wir unaufhörlich überprüften." Noch den eigenen Suizidversuch deutet sie als konsequent im Sinne des Bündnisses, das sie mit ihm eingegangen war.
Und so ist ihr Buch nicht nur erstaunlich, weil es mit dieser schmerzhaften Aufrichtigkeit geschrieben ist, zu der sich manchmal fähig sieht, wer mit dem Rücken zur Wand steht. Sondern auch, weil es Einblicke in ein Frauenleben gewährt, in dem die Freiheit zwar schon viel galt, aber etwas ganz anderes bedeutete, als man sich heute noch vorzustellen vermag.
Françoise Giroud: "Ich bin eine freie Frau".
Aus dem Französischen von Patricia Klobusiczky. Zsolnay Verlag, Wien 2016. 237 S., geb., 19,90 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 12.03.2016
