das Monster ist, wie wir immer sagen (Du siehst aus wie Frankenstein), sondern daß Frankenstein der Doktor heißt, der das Monster schafft, das arme Monster, das ja tausendmal bemitleidenswerter ist, als wir so denken: Macht alles nichts. Mary jedenfalls hat da einen scheußlich fruchtbaren Mythos geschaffen, und ganz wie die neuen Mythen so sind, wir sind ihnen ja schon manchmal begegnet: erschreckend unumwunden, grausig trivial, indezent direkt die Seele angreifend, und insgesamt von jener entwaffnenden Kraft getragen, die das Rätsel hat, wenn es sich freihalten kann vom Takt, den früher das Denken hatte. Frankenstein, dieser Prometheus der späten Mary, stirbt zerknirscht und von Haß auf sein Monster erfüllt, das alles umgebracht hat, was Frankenstein liebte, das Monster wiederum beugt sich am Ende, ebenfalls zerknirscht, aber nun nicht mehr hassend, über den Toten, dann besteigt es ein Floß und geht klagend und unerlöst ab in den hohen Norden. Dort will es sich einen Scheiterhaufen errichten (aus dem Floß wohl) und sich so völlig verbrennen, daß keiner es aus auch nur den kleinsten Resten noch einmal nachmachen kann. Leider wird es da allein sein, keine Senta und nichts dabei, was hätten wir sonst für Töne Wagners, wenn es sich da oben hoch im Norden aus der Welt heraus und in die eisig-flammende Erlösung hineinsänge und noch tiefer hinab in unsre armen Seele, als dies der guten Mary gelang, dieser Loreley des Grauens. (Mary Shelley: "Frankenstein oder Der moderne Prometheus". Aus dem Englischen übersetzt von Karl Bruno Leder und Geerd Leetz. Insel Verlag, Frankfurt am Main 1988. 373 S., br., 14,80; auch bei Reclam.) R.V.
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 21.07.1997