Manuskriptbergen, die, einer wundersamen Tektonik folgend, nie einzustürzen scheinen. Es gibt, so scheint es manchmal, mehr Fotos von den Manuskripten Friederike Mayröckers als von ihr selbst. Und dann natürlich die Fotos zusammen mit ihm. Mit Ernst Jandl. Die beiden waren das schönste deutschsprachige Dichterpaar der Nachkriegsliteratur, ein Lebensliebespaar, wie es nicht viele gibt. Ihr ganzer Lebenslauf verlief so eigentümlich parallel.
Das schönste Paar
Beide wurden sie in Wien geboren, sie im Dezember 1924, er acht Monate später. Beide arbeiten nach dem Krieg als Lehrer. Zunächst aus Idealismus, dann aus Pflichtgefühl. Beide veröffentlichen 1956 ihr erstes Buch, das bei beiden eher unbeachtet bleibt. So schweigen beide zehn Jahre lang, und dann erscheinen ihre Bücher, die sie berühmt machen. "Tod durch Musen" heißt das von Mayröcker, "Laut und Luise" Jandls Buch. Da kannten sie sich schon zwei Jahre. Jandl erinnerte sich: "Es war ein Glück, daß ich mit der Dichterin Friederike Mayröcker zusammentraf, die schon damals einen guten Namen besaß, und ich schrieb an ihrer Seite viele Gedichte. Wir sind bis heute eng verbunden, aber wir leben nicht mitsammen, denn ich verstand es nicht, etwas an Glück dauerhaft zu machen."
Kurze Zeit nur haben sie eine Wohnung geteilt. Schnell haben sie das wieder aufgegeben. Lebten schön getrennt mitsammen, nicht weit weg voneinander, in Wien, beinahe fünfzig Jahre lang, haben sich besucht, fast jeden Tag, sich immer wieder Gedichte geschrieben und gewidmet. Mayröcker zum Beispiel dieses besonders schöne: "Lassen Sie die Wörter aufjaulen / Machen Sie öfters mal boingg-boingg! / Vergessen Sie die ganze Sprache. / Legen Sie Silben aufs Eis! Wärmen Sie sich an den Deklinationen die Füsze! / Stören Sie die Sprache ein wenig mehr! / Drücken Sie sie gegen die Wand bis sie schreit."
Ein Stück Wiese
Was für ein schönes weltfreundliches, welterfreuendes, wunderbares Paar. Scheinbar ohne Konkurrenz und Neid miteinander, nebeneinander dichtend, ein Leben lang. Voller Bewunderung für den anderen. Jandls Gedichte sind immer viel populärer, volksnäher, erfolgreicher gewesen als die oft schwierige Wortkunst Mayröckers. Er hat das nie als Leistung bewertet. Im Gegenteil: "F. M. schreibt große Literatur, und ich erhalte den deutschen Kleinkunstpreis", hat er gesagt. Und nein, das war keine Ironie. Seine Bewunderung für seine ferne, nahe Lebenspartnerin war grenzenlos. Auch über den Tod hinaus sollte die Liebe gehen: "Begraben möchten wir gemeinsam werden", hat er einmal gedichtet, "und zwar noch lange nicht, und auch nicht unbedingt gleichzeitig."
Jetzt ist er mehr als fünf Jahre schon tot. Und Friederike Mayröcker lebt und hat ihm dieses Buch geschrieben: "Und ich schüttelte einen Liebling". Ein Liebesbuch, ein Abschiedsbuch, das Traumbuch einer Liebe, die besteht, über den Tod hinaus. So fängt es an: "meine Nerven waren sehr aufgeregt, und Gertrude Stein sagt, in dem Gesicht stand, dasz er, wenn er ein Stück Wiese angeschaut hatte, es immer ein Stück Wiese für ihn gewesen wäre, aber dann habe er die getroffen, die er liebte, und wenn er dann auf ein Stück Wiese geschaut hätte, seien auf dem Stück Wiese Vögel und Schmetterlinge gewesen, die vorher nicht da waren, das also ist Liebe."
Und in dem Buch geht es nun also darum, diese Liebe festzuhalten, die Erinnerung an "EJ", wie sie ihn nennt, oder "Ely", die Erinnerung daran, wie alles begann mit diesem Leben zu zweit. Und es geht darum, das Leben festzuhalten, ihr Leben, weiterzuleben, ohne ihn. Ein Leben, das so eng verbunden war mit einem anderen, daß nun die eigene Identität verloren scheint und zweifelhaft, das eigene Leben wertlos scheint, das eigene Dichten nun - für wen? "Und ich in Tränen ausbrach, denn ich mache alles ihm zuliebe, Ely zuliebe, EJ zuliebe, finde mich nicht mehr zurecht in der Welt, und alles belastet mich, und habe mich immer belastet gefühlt von allen möglichen Verpflichtungen, Vorstellungen, Befürchtungen, Selbstschuldzuweisungen und fühle mich verfolgt von krassen Augenblicksbildern und war von Vogelsachen zerfetzt und sinke nieder und wische mir das Blut aus den Haaren, oh es ist schrecklich, kaum wage ich diesen Schritt auf die Straße: eine Seelenkrankheit, frage ich mich, habe ich eine Seelenkrankheit?"
Und ist doch nur die Erinnerung. Der Schmerz, die Leere. Ein Leben allein.
Das Leben nach ihm
Er beschützt sie nicht mehr. So wie er ihr damals im Kino, wenn die gefährlichen Stellen kamen, die Hände vor die Augen gelegt hat, oder er nahm ihre Hand und sagte: "Jetzt schau nicht hin und als es vorüber war, sagte er jetzt kannst du die Augen wieder aufmachen." Und so war es auch mit seinem Tod, und er wollte sie vor diesem letzten großen Schrecken schützen und konnte es nicht, und so war es, als sie ihn sah, "EJ ein, zwei Jahre vor seinem Tod sich an Freunde wenden, in meiner Abwesenheit, und sagen, ihr müszt ihr beistehen, dann, wenn es soweit ist, weil er darüber mit mir nicht zu sprechen wagte, und sogleich, ich, wenn die Rede darauf kam, zu weinen begann weil ich nicht wollte, dasz er stürbe."
Es ist ein Buch, in dem es um alles geht. Und vor allem darum, am Leben zu bleiben. Schnell nach dem Tod ihres Gefährten ist Friederike Mayröcker klar, daß sie nicht weiterleben möchte ohne ihn, daß sie "Schlusz machen würde" ohne ihn, und es ist nur das Schreiben, das sie am Leben hält, und es ist das Schreiben an diesem letzten Buch, von dem sie sagt, "dasz ich mich tragen lasse von meiner Sprache und da waren wieder die hohen Fittiche nämlich als sei ich ausgestattet mit Schwingen". Und was wird sein, wenn dieses Buch zu Ende ist, wenn die Schwingen nicht mehr tragen, wenn dieser letzte Lebenszweck verfliegt? "Ich wollte in alle Ewigkeit weiterschreiben, denn wenn ich jetzt aufhörte, was sollte ich dann Neues schreiben, ich konnte nichts Neues schreiben, ich konnte es nicht wagen, etwas Neues zu beginnen, nicht wahr."
Und irgendwann ist es doch zu Ende, dieses Buch einer Liebe. Einer Lebensliebe. Der großen Liebe der deutschsprachigen Literatur. Jetzt muß es weitergehen, das Leben. "Das Atemwäldchen tropfte und taute grünes Blut, wir saszen da und hielten uns an der Hand heute morgen hörte ich zwei Gedichte von Reiner Kunze, verzweifelt, die sich verzweigen in meiner Brust, vorher und nachher geweint weil die Welt so verlassen, Sonntag früh, kahler Morgen -"
VOLKER WEIDERMANN
Friederike Mayröcker: "Und ich schüttelte einen Liebling". Suhrkamp-Verlag 2005. 238 Seiten, 19,80 Euro.
Über Ernst Jandl ist soeben im Zsolnay-Verlag in der Reihe Profile das Buch "Ernst Jandl - Musik Rhythmus Radikale Dichtung", herausgegeben von Bernhard Fetz, erschienen. 255 Seiten, 17,90 Euro.
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 04.09.2005
