Dystopische tendiert als in die Utopie einer heilen Zukunft für das Humanum, darf als ausgemacht gelten.
Jeder Anfang der zehn Erzählungen im jüngsten auf Deutsch erschienenen Band der polnischen Literaturnobelpreisträgerin klingt wie ein leises Versprechen, dass es sich um eine "bizarre Geschichte" handeln wird. Gleich die erste, nur vier Seiten lange Story beginnt so: "Während eines langen Nachtflugs über den Ozean erzählte der Mann neben mir von den Ängsten, die er als Kind gehabt hatte." Und die letzte, längste, großartige Geschichte, "Der Kalender der menschlichen Feste", behauptet eingangs: "Niemand kennt den Körper des Monodikos besser als Ilon der Masseur. Ilon ist ein Meister. Ilon ist unersetzlich." Man wird erfahren, ob das so ist in einer von Rost durchsetzten Welt nach der Verrottung allen Plastiks; und dabei die befremdlichen, zugleich erschreckend vertrauten Riten um jenes Wesen kennenlernen, das Monodikos genannt wird.
Tokarczuk beherrscht meisterlich den Aufbau von Spannungsbögen, die sie perfekt durchinszeniert. Ein von ihr favorisierter, an sich nicht neuer Trick ist es, irritierende Zustände früh einzuflechten, deren Ursache - von Sinn, gar höherer Vernunft ist da lieber nicht zu sprechen - erst später nachgeliefert wird. Die seltsamen Begebenheiten haben dann aber längst ihre Dynamik entfaltet; man ist gefangen in solcher Unausweichlichkeit. Sicher ist nur eines: Immer werden es schließlich Begegnungen der handelnden Personen mit sich selbst sein, auf die eine oder andere Weise, scharf oder im Vagen bleibend, je nachdem, wie hell oder opak der Spiegel ist, den die Autorin für sie bereithält. So steht am Schluss der Erzählung "Der Passagier": ",Der Mensch, den du siehst, existiert nicht, weil du ihn siehst, sondern weil er es ist, der dich anschaut', sagte der Mann am Ende seiner Geschichte." Das passt wie ein Geleitwort zu den Abenteuern auf der Reise ins Innere dieser mysteriösen Storys. Und - mit nur einer Ausnahme, die den ganz harmlosen Titel "Ein Besuch" trägt, um mit der Idee perfekter Replikanten zu spielen - der Mensch bleibt im Zentrum, er trinkt, isst, fühlt; daran hat sich nichts geändert.
Die Autorin hat den Menschen keineswegs aufgegeben als Modell, sie setzt ihn bloß sehr speziellen Situationen aus, sei es zurück im siebzehnten Jahrhundert, sei es in Polen und der Schweiz von heute oder in einer beunruhigenden, nicht allzu fernen Zukunft. Dafür setzt Olga Tokarczuk alle erdenklichen Mittel ein, in einer höchst individuellen Melange aus Wirklichkeitsanteilen und Mythologien, Seelenintrospektion und Träumen. Ihre Phantasie ist ein reiches Reservoir, groß genug, um in fast jeder Geschichte einen eigenen Kosmos, sei er noch so beschränkt, zu erschaffen und ihn mit allem synästhetischen Zubehör auszustatten. Manche ihrer Wurzeln hat sie sicher im Magischen Realismus, kontaminiert diese Tradition aber mit Effekten, wie man sie im Surrealismus samt seiner Hingabe an die Bedeutung des Unbewussten findet, und mit Anklängen an die Fantasy Fiction, wo sie noch gar nie gesehene Regionen sich öffnen lässt. Getragen wird das alles von einer wunderbar geschmeidigen Sprache. Man folgt ihr - und man will ihr gern glauben, wenn sie in der Titelgeschichte dem "grünen Mädchen" einen verfilzten "Weichselzopf" gibt, eine Plica polonica, die schlimme Schmerzen lindert, selbst die eines polnischen Königs, wenn das Kind mit ihren Locken darüberstreicht.
Als Olga Tokarczuk, geboren 1962 in Sulechów im Westen von Polen, vor einem Jahr in Stockholm den Literaturnobelpreis für 2018 überreicht bekam, der von der skandalgeschüttelten Schwedischen Akademie zunächst ausgesetzt worden war, machte die Begründung ihre "narrative Einbildungskraft, mit der sie die Grenzüberschreitung in enzyklopädischer Leidenschaft als Lebensform darstellt", geltend. Das kann der in Polen regierenden PiS-Partei nicht wirklich gefallen haben, der sie in ihren Werken obstinat ihre Form eines wilden Denkens entgegensetzt, das sich keine neokonservative Botmäßigkeit aufzwingen lässt. Da war Tokarczuk aber außerdem auch schon eine in ihrer Heimat und darüber hinaus längst vielgelesene und -gerühmte Schriftstellerin, die vor allem durch ihren Mammutroman "Die Jakobsbücher" bekanntgeworden ist.
Es wäre wirklich ein gemeiner Spoiler, hier besonders schöne Details aus den "Bizarren Geschichten" vorzustellen: für alle nämlich, die sie noch lesen wollen, und davon wünscht man diesem Buch sehr viele. Sagen lässt sich freilich etwas über Olga Tokarczuks schillernde Position als Autorin, also ihren virtuosen Umgang mit der jeweiligen Erzählinstanz. Nie weiß man so recht, ob diese Letztere nur vorgibt, nicht perfekt unterrichtet zu sein, nicht alles aufklären zu können, den Ausgang nicht zu kennen - oder eben doch allwissend ist, aber auch zu schweigen weiß. Das ist ein sehr spezieller zusätzlicher Reiz. Dafür meint man stets, nicht nur bei den drei Ich-Erzählerinnen, eine weibliche Stimme erzählen zu hören, um womöglich auch in besonders sensiblen Momenten heimliche Sympathien zu verteilen: wenn es da etwa um eine Mutter geht, wie in der sehr schwarzen Story "Eingemachtes", deren Sohn gar nicht nach ihrem Geschmack gediehen ist.
In Polen ist der Band mit diesen "Bizarren Geschichten" schon 2018 erschienen, also im Jahr vor der Zuerkennung des Literaturnobelpreises. Jedenfalls hat Olga Tokarczuk, die Frau mit den eindrucksvollen Dreadlocks, in diesen atemraubenden, verqueren, manchmal witzigen, doch niemals inhumanen Preziosen ihrer Fabulierlust freien Lauf gelassen. In Polen ist gerade ihr neues Buch herausgekommen. Bis das zu uns kommt, wird es noch etwas dauern. Mit Lothar Quinkenstein stünde ein inspirierter Übersetzer bereit. Sein Können lässt die Geschichten aus "Die grünen Kinder" auch auf Deutsch strahlen. Gelesen zur guten Nacht, garantieren sie jede Menge Träume.
Olga Tokarczuk: "Die grünen Kinder".
Bizarre Geschichten.
Aus dem Polnischen von Lothar Quinkenstein.
Kampa Verlag, Zürich 2020. 240 S., geb., 22,- [Euro].
Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main
Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 21.11.2020
