englischen Bibel der verlorene Sohn aus dem Lukas-Evangelium; und es ist der Titel des großen Gedichts, dessen Schreiber am Ende zu sich selbst sagt: "Dies wird dein letztes Buch." Der Verlorene ist ein Dichter, der seine Heimat verloren hat und dessen Leben durch das Exil führt. So werden die Stationen seiner Wanderungen zu Kapiteln eines Reiseepos, angeordnet zu einem lyrisch-epischen Triptychon. Und je weiter seine Wege sich ineinander verschlingen, desto polyphoner überlagern sich die Bild- und Bedeutungsschichten, desto weiter verzweigt sich die Reiseroute durch die Zeiten. So verschlingen sich in ihren arabesken Figuren Autobiographie und Weltgeschichte, Poetik und Poesie, im Wechsel zwischen metrisch geregelten und freien, gereimten und reimlosen Versen und im dichten Gewebe der Leitmotive.
Der erste Teil führt von der Ostküste der Vereinigten Staaten nach Europa, der zweite nach Lateinamerika, ins von Bürgerkrieg zerklüftete Kolumbien und in Städte wie das mexikanische Guadalajara oder nach Cartagena, in dessen Name nicht nur die europäische Vorgängerstadt echot, sondern auch das versunkene Karthago. Der dritte und umfangreichste vereint dann alle Motive, erweitert sie und führt sie durch, im musikalischen Sinne des Wortes. Und er resümiert die große Bewegung, die das ganze Buch umgreift, vom treberfressenden Elend des verlorenen Sohnes bis hinab in den Hades, dessen imaginärer Eingang sich mitten in Genf auftut. Wie in dem epischen Gedicht "Omeros", für das Derek Walcott 1992 den Nobelpreis erhielt, so erscheint auch hier der Held als ein wandernder Odysseus (und manchmal auch als sein Homer), als ein neuer Ulysses (und sein Joyce), als zeitweise sesshafter Robinson Crusoe und als ein Ahasver, den es unablässig weitertreibt.
Wie selbstverständlich durchdringen sich dabei die Genres: essayistische Passagen, Hymnen, Geschichts- und Landschaftsgedichte, Fragmente von Erzählungen. Zusammen ergeben sie den Umriss einer großen Erzählung: eines Welt-Gedichts im strikten Sinne, das von den Stadien des menschlichen Lebens erzählt, von der Alten und der Neuen Welt, von Biographie und Geschichte. Und nichts an alldem wirkt angestrengt, gesucht oder eitel. Eine nüchterne und neugierige Weltoffenheit bestimmt dieses Buch: "Ach, hell zu leuchten und genau zu sein!"
Sind es anfangs die Reiserouten der europäischen Kolonialherren, an denen entlang Walcott zurückreist nach Europa (ein karibischer Kolumbus, der die Alte Welt neu entdeckt), so erweist sich die Reise bald auch als Entdeckungsfahrt in die biographischen Schichtungen eines alternden Ich, bis an jenen Ort, an dem ein fremder alter Mann zur Tür hereinkommt und die drei Worte sagt: "Ich bin du." Und jederzeit können hinter der eigenen Biographie die großen geschichtlichen Verheerungen sichtbar werden, in einem Tiefenblick, der sich so einfach einstellt, als würde der Boden gläsern und gäbe den Durchblick in die Abgründe der Jahrhunderte frei - den Zusammenbruch des Sowjetreichs, die Hakenkreuzprozessionen unter den Linden, die Westzüge der Conquistadoren.
Eine der vielen Stationen gerät zum Leitmotiv. Zunächst liest sich Walcotts Schilderung eines Sommeraufenthalts in Pescara nur wie eine detailrealistische Vedute aus den neunziger Jahren. Doch weil sich hier das Glück einer Liebesbeziehung (notabene zu einer Schauspielerin, die bei Filmaufnahmen Nora Joyce darstellt) vermischt mit dem Grauen des Balkan-Krieges, in dessen Schilderung wiederum die Grenzen zwischen Opfern und Tätern verschwimmen: Deshalb erscheint der Name "Pescara" fortan wie die Chiffre einer unauflöslichen Ambivalenz von Zartheit und Gewalt, Schrecken und Glück. Aber auch die Delphine haben schon zur Promenade von Pescara gehört, jenem "irdischen Paradies".
Gegen die geschichtlichen Schreckensbilder steht nicht nur diese Erinnerung, sondern vor allem und immer wieder die Inselheimat von St. Lucia. Auch in ihr gibt es Verlorenheit und Verzweiflung, auch sie ist durchzogen von den Spuren der Kämpfe. Und doch ist sie in den wärmsten Tönen gemalt, ohne Idyllisierung, aber aus einer traurigen, schönen Liebe heraus. In den gelungensten Augenblicken dieses Bandes entstehen so Gedichte, in denen das reine Glück spürbar wird, bestürzend gegenwärtig und ansteckend. Das Glück, am Leben zu sein, einen Körper zu haben, der sehen, tasten, schmecken, hören kann; das Glück einer vorübergehenden Stille und das dankbare Glück über die dichtende Aneignung alles sinnlich Erlebten: "Erst später gehören all diese Dinge uns."
Es ist das Glück der Poesie selbst. Diesseits aller kunstvollen Komposition lebt dieses Buch vor allem von der sinnlichen Präsenz seiner lyrischen Evokationen, die alle Klage und Angst, alle Momente des dankbaren Glücks und des Lobgesangs aufgehen lassen in leuchtkräftigen Bildern, denen man anmerkt, dass ihr Dichter sich lange mit der Malerei befasst hat. Was etwa das "amerikanische Licht" betrifft, das Walcott immer von neuem lyrisch liebkost, so können nur wenige Poeten mit weniger Aufwand größere Wirkung erzielen als er. Gerade wo er seine Mittel ganz zurücknimmt und nur einfache Dinge aufzählt, entfaltet sich ein ganzer Fächer aus Licht: "die rostbraunen Wiesen, das windweiße Gras, / auf der Straße das Gurren der steingrauen Tauben". Wenige Verse später folgt dann eine beinahe schon manieristische Metapher, in einer nun lapidaren Folgerichtigkeit: "die zweigbraune Eidechse huscht ihren Ast hinauf / wie Finger auf dem Griffbrett einer Gitarre". In solchen Momenten scheinen die Verse ganz eins zu sein mit der Welt, in die sie eintauchen und aus der sie hervorgehen - einer Welt, an die keine Geschichte zu rühren vermag und die man nur deshalb nicht mythisch nennen mag, weil sie so ganz alltäglich aussieht. Als sprächen, als schrieben tatsächlich für einen Augenblick die Dinge von sich aus, von selbst.
Man kann über die verdienstvolle Ausgabe dieses Gedichts nicht sprechen, ohne Daniel Göskes dichte, präzise und musikalisch geschmeidige Übersetzung zu rühmen. Der Ton klingt wie Walcotts Tonfall auf Deutsch: unaufdringlich wie dieser, gelassen und souverän. Klug dosierte Kommentare erläutern poetische Reminiszenzen, folgen biographischen und historischen Spuren und machen die poetologischen Denkbewegungen sichtbar, die alle konkreten Schilderungen begleiten wie die Delphine von Pescara.
Denn die tauchen immer wieder auf aus den Fluten dieser Verse, in Gestalt der Regenbögen zum Beispiel, die als vorübergehendes Hoffnungszeichen sichtbar werden über der zurückgehenden Flut: "es sind viele, ihre Rücken wölben sich / wie leuchtende Delphine". Schwerelos wechseln sie zwischen Wasser und Luft, wie die Seraphim. Die vergebliche Hoffnung, den toten Zwillingsbruder wiederzusehen, ist mit ihrem Anblick verbunden, vielleicht überhaupt jede Art von Hoffnung. Sie wird nirgends sicher erfüllt, so wie die flüchtigen Epiphanien sich bis zum Schluss nicht zum Erlösungsbild verdichten. Nur wie rätselhafte Boten einer Heimat, die sich wie der Horizont stets wieder entzieht, umschwimmen sie den Verlorenen auf seinem Schiff, im letzten der dreitausend Verse: "Engel und Delphine. Die letzten zuerst. / Und stets verlässlich auf dem hellen Rand / der Welt ringsum, der niemals näherkriecht, / obwohl, verlorener Sohn, der Bugspriet auf ihn wies, / am andern Ufer jener Streifen Licht."
HEINRICH DETERING
Derek Walcott: "Der verlorene Sohn". Zweisprachige Ausgabe. Aus dem Englischen übersetzt von Daniel Göske. Hanser Verlag, München 2007. 216 S., geb., 17,90 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 23.08.2007
