Der Tag, als Mutter Beimer starb

diesem Szenario macht der Filmkritiker Georg Seeßlen die Urszene des Fernsehens aus, die sich fast bruchlos überblenden läßt in die Sitzgruppenszenen von "Big Brother". Hatte man sich als Kinogänger in unerreichbaren Traumwelten verloren, so war man beim Fernsehgucken ganz bei sich zu Hause.

In "Der Tag, als Mutter Beimer starb" tritt Georg Seeßlen als Traumdeuter des deutschen Fernsehens auf. Er hält Ausschau nach den politischen Schemen, die sich auf den Bildschirmen niederschlagen, und er fahndet nach den sozialen Programmierungen, die sich im Fernsehprogramm verstecken. Der vielversprechende Ausgangspunkt seiner medienhistorischen Exkursion ist die These, daß das Heimkino des Fernsehens den Zuschauern von Anfang an eine virtuelle Heimat ins Haus geliefert hat. Indem das Fernsehen uns die ganz normale Welt wiedergibt, macht es uns freilich schon zu Heimatvertriebenen - ein Gedanke, den Seeßlen in einer hellsichtigen Hermeneutik der deutschen Fernsehweihnacht auseinanderfaltet. Jeder Fernsehabend konnte ein Heiligabend sein - verkörpert doch die Krippenszene eben jenen für das Fernsehen charakteristischen Gegensatz zwischen einem familiären Innenraum und einer bedrohlichen Außenwelt. Den Hintergrund des deutschen Fernsehens bildet die Gefahr des sozialen Zerfalls: Gerade vor einem Zerstreuungsmedium soll sich die vom Zweiten Weltkrieg angeschlagene Kleinfamilie wieder versammeln.

Während die Theoriekapitel des Buches, in denen sich Seeßlen ein wenig zu deutlich als ein Deleuze des Fernsehens in Szene wirft, ihren Einsatz mitunter auf kulturphilosophische Pauschalthesen zu Natur, Welt, Nation und Gesellschaft verwetten, besticht die Untersuchung gerade dort, wo sie eine detailgenaue Stammeskunde der Fernsehfamilie betreibt und sowohl das Eindringen des Apparates in die Wohnstuben als auch den Marsch der Serienfamilien durchs Massenmedium kartographiert. Der technische Fremdkörper, der die Rituale des Bürgertums von innen zersetzte, wurde zugleich zum größten Retter der bürgerlichen Familie, indem er fortan ihre Selbstbilder verwaltete.

Geboren wurde die deutsche Fernsehfamilie - die amerikanische Vorbilder in Fernsehen und Radio hatte - im Jahr 1954 mit "Ihre Nachbarn heute abend: Die Schölermanns". Die glückliche Innenwelt, die sich dem Publikum durch das Schlüsselloch dieser Serie darbot, war noch intakt. In der ab 1965 ausgestrahlten Serie "Die Unverbesserlichen" ging das Unternehmen Kleinbürgertum allmählich den Bach herunter. Seeßlen lobt die Sendungen für die "sehr genaue Definition der Klassenlage". Auch die 1974 anlaufende Serie "Ein Herz und eine Seele", in der Heinz Schubert als Ekel Alfred auftrat, wertet er als mediales Abbild der "Ängste und Aggressionen eines untergehenden Kleinbürgertums". Hier scheint die Fernsehfamilie Verschiebungen in der sozialen Tektonik anzeigen zu können - und gewinnt mithin jene soziologische Dignität, die Seeßlen dem tristen "Sozialklimbim" der siebziger Jahre abspricht, der den "sozialen Brennpunkt" bedingungslos in den Fokus rückte. In den restaurativen achtziger Jahren kehrte die Fernsehfamilie zurück in die Wälder des deutschen Heimatfilms. In der "Schwarzwaldklinik" nahm der verständnisvolle Doktor behutsam jenen chirurgischen Eingriff in die Intimsphäre vorweg, den später die Kameras von "Big Brother" zur Routineoperation machen sollten.

Obwohl Seeßlen die Konstrukthaftigkeit der medialen Heimatmodelle durchgängig betont, ist der Eindruck nicht abzuwenden, der Autor treffe eine klare Unterscheidung zwischen realistischen und ideologischen Serien. Allein die Lindenstraße, der "allwöchentliche Untergang der Kleinbürgerklasse", ist klar fortschrittlich. Das traute Heim nämlich entpuppt sich im von Problemfällen heimgesuchten Mietshaus als pure Illusion, und die Familie tritt fast nur in Form ihrer Bruchstücke in Erscheinung. Seeßlen nimmt die wöchentliche Serie als Spiegel der deutschen Realitäten und als notwendigen moralischen Kommentar ausgesprochen ernst: "Wir brauchen die ,Lindenstraße', sonst hätten wir gar kein Gewissen mehr." Indem er Geißendörfers Schöpfung zur Wahlheimat der Wirklichkeit erkürt, fällt Seeßlen hinter seine eigenen Prämissen zurück. Denn eines hat auch ein so vielseitiges Möbelstück wie der Fernsehapparat ganz gewiß nicht - ein Gewissen.

Georg Seeßlen: "Der Tag, als Mutter Beimer starb". Glück und Elend der deutschen Fernsehfamilie. Edition Tiamat, Berlin 2001. 288 S., br., 36,- DM.

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