des Verdrängten.
Und es gibt in der modernen Literatur wohl kaum einen Autor, der sich in seinen Büchern so klar, so schön, so obsessiv daran abarbeiten würde wie Patrick Modiano, 68. "Leben heißt, beharrlich einer Erinnerung nachzuspüren", diesen Satz von René Char hat er schon dem frühen Roman "Familienstammbuch" vorausgeschickt, und in den mehr als zwanzig Büchern, die seither gefolgt sind, gleiten die Protagonisten in Gedanken hin und her zwischen den Zeiten, springen zwischen zwei Sätzen um zehn Jahre zurück oder wieder nach vorne, bleiben stecken wie in einem Fahrstuhl in die Vergangenheit, finden irgendwie wieder zurück an den Ort, der ihre Gegenwart ist.
Es ist das Paris der sechziger Jahre, von dem bei Modiano diese ungeheure Anziehungskraft ausgeht, doch das ist kein geschlossener Raum, keine Zeitkapsel, es ist durchlässig für die Spuren der Besatzungszeit, die sich abgelagert haben, und so legen sich mit den Jahrzehnten, in denen Modiano unbeirrbar sein Projekt verfolgt, verschiedene Schichten der Erinnerung übereinander, wie in einer Mehrfachbelichtung, wie in einer Überblendung im Film. Natürlich ist das auch in dem Roman "Der Horizont" nicht anders, der jetzt, drei Jahre nach seinem Erscheinen in Frankreich, auch auf Deutsch vorliegt. Und natürlich ist auch hier das Motiv der Rettung am Werk, der Rettung vor dem Vergessen, das so viel mächtiger ist als das Erinnern, wie ein schwarzes Loch, das alles verschlingt: "Wie in der Astronomie war diese dunkle Materie gewaltiger als der sichtbare Teil des Lebens."
Das ist eine für Modiano typische Einstimmung, er spielt ein paar Takte, eine Melodie formt sich, sie ist vertraut, zieht einen hinein mit einem dieser leichten, leisen Auftaktsätze: "Seit einiger Zeit dachte Bosmans an gewisse Ereignisse seiner Jugend, folgenlose, jäh abgebrochene Episoden, namenlose Gesichter, flüchtige Begegnungen." Man ahnt in Umrissen, was sich entfalten wird, und deswegen schaut man umso genauer auf Orte, Rhythmen, Personen, die anders sein könnten oder neu.
Und obwohl Modiano in Deutschland nicht annähernd so bekannt ist wie in Frankreich, wo er längst alle wichtigen Literaturpreise abgeräumt hat, sollte sich doch zumindest bei Leuten, die Bücher rezensieren, herumgesprochen haben, dass auch im neuen Buch kein Plot und keine ordentlichen Storylines zu erwarten sind, weshalb das zu bemängeln so sinnvoll ist, als würfe man einem abstrakten Maler fehlende Gegenständlichkeit vor.
Modiano ist der Magier der unscheinbaren Variationen und kleinsten Schattierungen, er braucht auch keine Poetologie, wie das hochtrabend nennt, wer ohne literaturwissenschaftliche Gehhilfe ins Stolpern gerät. Er erzählt, wie Jean Bosmans, ein junger Mann von Anfang zwanzig im Paris der späten sechziger Jahre, am Rande einer Demonstration auf die gleichaltrige Margaret Le Coz trifft, die in Berlin-Reinickendorf geboren wurde - was in Modianos Paris-Welt exotischer klingt als Tahiti; und wie Bosmans vierzig Jahre später diese Monate seines Lebens zu rekonstruieren sucht, ein bisschen voller Sehnsucht, ein bisschen widerwillig, weil ja nie gewiss ist, ob man sich wiedererkennen möchte in jenem fernen Selbst, das einem da unwillkürlich gegenübertritt.
Es ist nicht Bosmans' erster Anlauf, er bleibt mitunter hängen auf halbem Weg zwischen seiner Gegenwart und der Zeit mit Margaret; er kann ihre Geheimnisse und ihre Vergangenheit nur in Bruchstücken ergründen, warum sie abrupt aus Paris verschwand, aber er findet jenen Boyaval wieder, der sie damals wie ein Stalker verfolgte und nun ein ergrauter Makler ist. Er malt sich aus, "er könnte in den hintersten Winkeln gewisser Viertel" Personen von damals wiederfinden, in einem "Parallelleben, gefeit gegen die Zeit". Doch auch Bosmans' Erinnerungsvermögen ist störrisch, ist lückenhaft: Warum er selbst sich verfolgt fühlte von seiner Mutter und deren Begleiter, einem "aus der Kutte gesprungenen Pfarrer", das bleibt ebenso im Halbdunkel wie die Schicksale vieler Menschen, die damals seinen Weg gekreuzt haben.
Es gibt jedoch in diesem Roman einen ausgeprägteren, wunschintensiven Drang zu einem Wiedersehen, das nicht bloß in Gedanken stattfindet; da ist ein vorläufiges Gefühl des Angekommenseins, wenn Bosmans auf Margarets Spuren nach Berlin reist. Kurz bevor er sich, mitten in Kreuzberg, erhebt, um sie aufzusuchen, ist der Roman zu Ende - wie im Kino, wenn das Bild auf einmal einfriert.
Dieses umwerfende Gespür dafür, wann man aufhören muss, wann ein Zauber verfliegt - das ist nicht nur gutes Timing und Handwerk, man kann es ausnahmsweise mal Kunst nennen, weil Patrick Modiano die seltsamen Sprünge, die assoziativen Bewegungen des Erinnerns ja nicht in einer Art écriture automatique protokolliert, sondern die Gefühls- und Gedankenwege und die Landkarten, die aus ihnen entstehen, so sorgfältig und in einer so klaren Sprache nachbildet, dass es einem am Ende wieder vorkommt, als habe der Bewusstseinsstrom es ganz absichtslos angeschwemmt.
PETER KÖRTE
Patrick Modiano: "Der Horizont". Roman. Aus dem Französischen von Elisabeth Edl. Hanser-Verlag, 176 Seiten, 17,90 Euro
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 11.08.2013
