hat man sich das Publikum ihrer mehrfach geschilderten Dichterlesungen zu denken und ihr zur Seite weitläufige Landschaften: "rechts mein sonniges Frankreich". An dessen Waldrändern, liest man, habe sie beim Wandern mit dem Geliebten "Alle halben Meter / Einen Stamm umarmt". Überhaupt erhalten wir über diese Ich-Erzählerin erstaunlich detaillierte Auskünfte. Daß sie mit einem Arzt verheiratet war, daß bei ihrem Auftritt in Lissabon der Bürgermeister zugegen war, daß sie einmal zwei Schafe besaß, die auf die Namen "Susan" und "Sonntag" hörten und daß, trotz der Umarmungen, "die / Jahreszeiten sich kaum Zeit nehmen / Für mich".
Aus so geringer poetischer Distanz werden nicht nur die kleinen Ereignisse des Alltags referiert, es wird auch die Begegnung der "schreibenden Frau" mit einem "Gefährten des perfekten Tags" heftig ersehnt, jenem "Mann / Der mich liebt". Mit diesem letzten, dem Herz-Wort des Bandes, gleitet der Bericht hinüber ins Bekenntnis: "und ich bin dir / Auf eine unbekannte Art treu so / Als hätte ich noch genauer gelernt / Dich richtig zu lieben / Und es ist deine Hand die ich / Im nächsten Moment erkenne / Die mich hält wenn ich erwache"; noch einige Zeit geht es so weiter, Seite um Seite, Gedicht auf Gedicht. Schön muß es sein, so geliebt zu werden. Was aber, als Brief gelesen, poetische Zartheit gewinnen könnte, wirkt als Gedicht prätentiös, zumal dort, wo sich die Poetisierung vor allem auf satztechnische Mittel beschränkt und beispielsweise die Schilderung "unseres Sommerfestes" ganz ungewollt erheiternd gerät: "Du suchst mit Gerhard der mich Kochen lehrte / Die Weine aus."
Überhaupt geht es, wo der hohe Ton erprobt wird, meist nicht gut aus. Was diese Texte als Formkunst behaupten, berührt vor allem den Umbruch, nicht die Verse, als die diese Zeilen sich verkleiden. Die Fallhöhe zwischen Ambition und Anlaß: in den feierlichen Großbuchstaben zu Beginn jeder Zeile wird sie so sichtbar wie im Spiel mit diversen Strophenformen, jenen terzinenartigen Dreizeilern etwa, die der prosaischen Variante wenig mehr voraushaben als eine oberflächliche Verrätselung der dann doch rasch wiederhergestellten syntaktischen Bezüge. Die derart immer neu gesetzte Prosa aber ermüdet nicht allein durch den immergleichen Sound, sondern auch durch das schiere Format; selbst die wechselnden Schauplätze zwischen New York und Brüssel ändern daran wenig. Das Gesetz der Serie zwingt vierzehn übervolle Strophen, jedesmal mit der Aufforderung "Laß uns" zu beginnen, sechs Druckseiten lang; zum Fliehen und Händehalten wird da ermutigt, leider auch dazu, "alle Straßen gleichzeitig" zu gehen, hinunter zum Fluß. Versuche, das Einerlei mit Reimen und Rhythmen zu beleben, bleiben zaghaft und verebben rasch. Was dieser Band versammelt, sind Notizen im poetischen Tagebuch, von denen ein paar zu hübschen Gedichten hätten werden können. "Ich hatte größte Musikalität und Mühe", lautet eines dieser Bekenntnisse. Das will ich glauben, beides.
HEINRICH DETERING.
Evelyn Schlag: "Brauchst du den Schlaf dieser Nacht". Gedichte. Zsolnay Verlag, München/Wien 2002. 120 S., geb., 15,90 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 10.02.2003
