Jahrzehnten völlig klar, daß nichts das triste Kleid des Alltags so gut verdeckt wie ein farbgewaltiger indischer Traumstoff. Auch eine wachsende, anders als zumindest in Asien allerdings fast ausschließlich weibliche Zuschauerschaft in Europa entdeckt den kommerziellen Hindifilm gerade als schönste Pforte zur Realitätsflucht auf Zeit.
Wer keine Lust verspürt, sich dem Phänomen Bollywood im dreieinhalbstündigen Selbstversuch auszusetzen, kann nun statt dessen auch zu Shashi Tharoors "Bollywood" greifen. Tharoor, erfolgreicher Verfasser von mäßig anspruchsvollen Romanen wie höchst gelungenen Sachbüchern, Diplomat der Vereinten Nationen und Kandidat als Nachfolger Kofi Annans, ist nicht der einzige indische Autor, der sich eine Hommage an das indische Kino erlaubt. Kollegen wie Vikram Chandra oder Suketu Mehta arbeiten gelegentlich an Drehbüchern; die Filmzeitschriftengründerin, Klatschkönigin und Krimiautorin Shobhaa De schrieb wie Tharoor 1991 einen Schlüsselroman zu Bombays schriller Kinowelt.
In sechs Aufnahmen, Rückblenden aus Sicht des hospitalisierten Helden und Monologen des an seinem Bett befindlichen Nebenrollenpersonals, erzählt Tharoor von Megastar Ashok "A. B." Banjaras Aufstieg zum und anschließendem Abrutschen vom Gipfel des Ruhms, von außerehelichen Ausflügen zu kochenden Vulkanen und mißlungenen Abstechern in politische Sumpfgebiete. Schon die Initialen sind verräterisch, kaum verhüllt hat Tharoor seinen Helden nach dem berühmtesten Angry Young Man der siebziger und achtziger Jahre, Amitabh Bachchan, kurz "A. B." oder "Big B", konstruiert. Dessen Karriere als Kurzzeitpolitiker ging an Korruptionsvorwürfen ein. Ähnlich ergeht es Tharoors A. B. Selbst "Big B.s" zu lange Beine hat Ashok geerbt. Bollyphile Leser werden zahlreiche Anspielungen auf alte Filme und längst entthronte Leinwandroyals entdecken, aber auch ohne derartige Kenntnisse kann die Lektüre dieser warmherzigen Satire recht vergnüglich sein, wenn man sich vorab darauf einstellt, daß diese sprachlich meistens so platt daherkommt, wie es einer Geschichte voller zweidimensionaler Figuren wohl geziemt; dafür ist sie im Aufbau filmgerecht verschachtelt konstruiert.
Also Vorhang auf, und schon hoppelt Ashok, der leicht beschränkte Sohn eines indischen Ministers, in seinem ersten Film schmachtend um Abha herum und damit um Indiens berühmtesten Busen (der sich als Attrappe entpuppen wird). Ashoks Tanz ohne Gloria treibt Regisseur und Choreograph zur Verzweiflung, der jugendliche Liebhaber wird auf Actionheld umgeschult. Ein voller Erfolg - er bezwingt in seinem nächsten Film Godambo, den schurkischsten aller Schurken, rettet Agentin Abha und seine eigene Schwester, immer das muntere Lied auf den Lippen: "Des Gesetzes langer Arm bin ich, fürchten soll mich jeder Bösewicht." Gesungen wird noch häufiger, denn kein guter Bollywoodfilm kommt ohne mindestens sechs Sing- und Tanzszenen aus. Ihre im Film durchaus wichtige Funktion, mal zu retardieren, mal die Handlung voranzutreiben, verfehlen sie hier völlig, allzu absurd komisch wirken Tharoors Liebesschmerzfamilienglücktexte auf deutsch. Man wird sie rasch überblättern und die Bedeutung der Musik wohl unterschätzen. Filmsongs sind in Indien weit populärer als Nichtfilmpop, als dröhnendes Marketinginstrument schallen sie lange vor Filmstart aus unzähligen indischen Lautsprechern und entscheiden so über Flop oder Kassenschlager.
Tharoors Actionheld A. B. macht zunächst alles richtig, läßt sich guter Kritiken halber widerwillig von Bollywoods scharfzüngigster Kolumnistin vernaschen, dreht Blockbuster nach Blockbuster, heiratet seine kleine Schwester Maya aus Godambo, die Lieblingsschwiegertochter der Nation, zeugt Drillinge und verbietet seiner Frau das Arbeiten. Maya gelingt es zwar einmal mit Mühe, sich eine Rolle in einem Film mit Ashok und seiner wilden Affäre Mehnaz zu erzwingen, allerdings muß dazu die Handlung mehrfach umgeschrieben werden (woran uns Tharoor, wie auch an weiteren Filmen, allzu ausführlich teilhaben läßt). Der Film floppt. Auch Ashoks Karriere verliert an Fahrt, ein dilettantischer Ausflug in die Politik bleibt für ihn nur ein Zwischenspiel.
Ashok gewinnt dank seiner Popularität den Wahlkreis seines Vaters (Konflikt!) und scheitert an der nächstbesten Schwarzgeldintrige. Mit zu den komischsten Passagen gehört ein Besuch Ashoks bei einem regional verehrten Guru, dessen Fürsprache für eine Wahl als unabdingbar gilt. Ashok erkennt in ihm niemand anderen als seinen alten Freund Atul Dvivedi, Franziskanerzögling und Kaffeehaushocker. Der spirituelle Meister erklärt: "So wie nach hinduistischer Auffassung die Zeit zyklisch verläuft, so besteht auch der indische Film aus endlos wiederholten Variationen zu wenigen fundamentalen Themen. Der indische Film ist die idealisierte Darstellung der indischen Weltauffassung." Nur ein kleines Problem hat der Guru auf dem Land: "Es gibt zuviel Stechmücken und zuwenig elektrischen Strom. Ich würde mich gerne in Bombay niederlassen, als eine Art Haus-Guru von Filmstars." Eine Hand wäscht die andere, Atul wird sehr erfolgreich Filmstars wie Mehnaz davon überzeugen, ihr Herz nicht an Materielles zu hängen, sondern umgehend seinem Ashram zu vermachen. Ganz so spöttisch scheint Tharoor das Guruwesen nicht immer zu sehen, recht undistanziert schrieb er vor vier Jahren einen Artikel über seine und seiner Mutter Privataudienz bei dem umstrittenen Satya Sai Baba, einem der vielen indischen Inhaber der einzigen höchsten Wahrheit. Bei diesem holte sich auch schon der indische Ex-Premier Rao seinen Segen, was sich immer lohnt: Wundermann Sai Baba ist berühmt dafür, als glücksbringende Visitenkarten sich aus überweltlichen Sphären magisch manifestierendes Gold, mit Pech auch bloß segensreiche Aschehäufchen zu verteilen. Tharoor bekam einen perfekt passenden Ring, aber wir wollen ja nicht filmgleich abschweifen: An Tharoors Buch läßt sich jedenfalls alles lernen, was man über die chaotischen Produktionsweisen der indischen Filmindustrie und die Machart von archetypischen Bollywoodfilmen der siebziger bis neunziger Jahre wissen möchte.
Shashi Tharoor: "Bollywood". Roman. Aus dem Englischen übersetzt von Peter Knecht. Insel Verlag, Frankfurt am Main 2006. 413 S., geb., 22,80 [Euro].
Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main
Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 04.10.2006
