auf gekritzelten Flügeln rechts oben in der Ecke und verspricht, daß er auch singen kann.
Als die Autos im Chor den Berg herunterquietschen, eine absurde Idee: Das sind Gedichte, die man mit dem Kopf unter der Dusche singen kann, unter einer heißen Dusche - wahrscheinlich sind alle Seiten einzeln eingeschweißt und über den Worten stehen Akkorde: A-Moll, C-Dur. Und dann steht man da mit seiner Luftgitarre und summt: "Sie kam durchs Badezimmerfenster". Doch da merkt man schon, da läuft was schief, da klingt was falsch. Es ist ein Gefühl wie in englischen Badezimmern, wo nie die Mischanlagen funktionieren, wo das Wasser entweder zum Verbrennen heiß oder bitter kalt aus der Leitung kommt. Und die Laune ist einem verdorben, und es hilft kein Einseifen mehr.
Sofort wird einem sehr deutsch zumute. Über sieben Brücken mußt du gehen, sieben dunkle Jahre überstehen. Wenn man deutsche Rockmusik hörte, kam einem ja oft der Gedanke, daß das Wunderbare an englischen Songs gerade ist, daß man nicht jedes Wort verstehen muß, die Texte einfach nach Belieben ausblenden kann in Klang und Rhythmus und den gröbsten Unsinn einfach beglückt mitsingt. De do do do de da da da. Standen die Songlines dennoch unter Bedeutungsverdacht oder erzählten von der dunklen Seite des Mondes, konnte man ja umständlich die Hefte aus den CD-oder Plattenhüllen befreien, sich die Finger dabei an den scharfen Kanten aufschneiden und nachlesen, zur Not mit Lexikon - obwohl sich das meiste mit dem Schulenglisch bestens verstehen ließ. Yesterday / All my troubles seemed so far away. Und, während man las, hörte man, und die Musik lud die Worte auf mit einer Bedeutung, die mehr aus der Atmosphäre und der eigenen hineinprojizierten Geschichte und ihren Blindstellen kam als durch den Sinn oder das poetische Kalkül.
Doch bald kam die Unsitte auf, auch deutsche Übersetzungen mitzudrucken. So wurden Songwriter zu Liedermachern. Alle wollten sie plötzlich Dichter sein. Genügte eben nicht mehr, daß man die Songs unter der Dusche sang, sollte man sie jetzt auch mit dem Bleistift lesen. Doch in die kleingedruckten bunten Hefte konnte man schlecht seine Randnotizen schreiben, und die Platten oder CDs standen nicht im Buchregal zwischen Ovid und Ginsberg, Dante nahm das weiße Album nicht bei der Hand. Folgerichtig mußten echte Buchrücken her, damit alles schön zusammenrücken kann. So gibt es nun auch den ersten Gedichtband von Paul McCartney. Soll es auch. Aber warum müssen neben den Gedichten auch alle Songtexte abgedruckt sein, die wir schon zu Hause haben, und noch dazu: auf deutsch. Die Devise war wohl: Ohrwürmer zu Bücherwürmern!
Paul McCartneys Gedichte erzählen vom Tod seiner Frau, von Verlusten, Momenten des Erinnerns im Alltag, vom Mutschöpfen. Sie sind unauffällig, einfach in der Geste, mal ein kleines Wortspiel da, ein Dreh dort. Sie sind leise und wie auf einer Saite gespielt. Das klingt, wenn es eine Litanei ist, nach Erich Fried, ist manchmal aber auch im Schlichten schön. Etwa, wenn ein Bild auftaucht, das nicht mehr sein will, und dann, wenn die Kindheit ihr Spielzeug zwischen den Zeilen ausstreut. Oder er sich an die wilden Nächte erinnert, damals, als sie jung waren: "Reminisce / about our childhood / What we did / in deepest wildwood // Let's remember / fifties cars / And hanging out in / late-night bars."
Hier kommen wir schon zum eigentlichen Problem und Ärgernis des Bandes, der Übersetzung. Da ist endlich ein Bild, das atmosphärisch stimmt und die Phantasie assoziieren läßt, man sieht die Bar vor sich, die Cadillacs mit ihren Flügeln, und dann springt man zum deutschen Text und wird brutal ausgebremst. Aus unerfindlichen Gründen werden aus den Fünfziger-Jahre-Schlitten "die alten Stars / lange Nächte / viele Bars". Und alles ist zerstört. Immer, wenn McCartney als Dichter etwas gelingt, gelingt es den Übersetzern, es in einen Totalschaden zu überführen.
Besonders unerträglich wird das bei den Songtexten, vor allem bei jenen, die man auswendig kann, by heart. Penny Lanes "fireman" wird zum "Bobby", die "fire engine" ein "Streifenwagen". In "Back in the USSR" wird "You don't know how lucky you are, boy" zu "Ich liebe die rote Gefahr", die Mädchen aus der Ukraine kommen plötzlich aus Wladiwostok, und wenn es darum geht, den Telefonstecker rauszuziehen, um ungestört mit der Geliebten zu sein, bittet die Übersetzung: "Schenk mir ein Glas Wodka ein". Soviel Wodka gibt es in ganz Rußland nicht, um das zu ertragen.
Bei "Come and keep your comrade warm", wird es heiß, aber die kalte Dusche kommt auf der nächsten Seite: "Bleib die Bett-Genossin meiner Wahl". Soll das lustig sein? Subtil? Politisch? Es gibt unzählige solcher Beispiele, und das Schlimmste ist, man hat noch den Eindruck, daß sich die Übersetzer dabei originell vorkommen, wenn sie völlig andere Bilder und Zeilen erfinden. Sicher ist es schwer, Songtexte zu übertragen und dabei Rhythmus und Reim zu erhalten. Aber wenn man es nicht kann, soll man es anderen überlassen - oder sich den Reim sparen. Als ob das nicht schon genug wäre, lassen sich noch zahlreiche Verständnis-, Anschluß- und Wortfehler finden, vor allem dann, wenn das Original mit feinen Nuancen arbeitet, kleinen Bedeutungsverschiebungen.
Auf gleichem Niveau wie die Übersetzung befindet sich das Vorwort: Dort schreibt Adrian Mitchell, selbst ein Lyriker, der es eigentlich besser wissen müßte: "Paul McCartney steht nicht in der Tradition akademischer oder modernistischer Lyriker. Er ist ein populärer Dichter in der Tradition populärer Poesie. Auch Homer war und ist ein populärer Dichter, den Millionen von Menschen, die nie eine Universität von innen gesehen haben, verstehen und lieben." Homer also. Warum eigentlich nicht gleich Dante? Als der vor dem Eingang zur Hölle steht, muß er auf dem Tor lesen: "Laßt, die ihr eingeht, alle Hoffnung fahren!" Könnte auch auf dem Buch stehen, oder besser: Help!
Paul McCartney: "Blackbird Singing". Gedichte und Songs 1965-1999. Aus dem Englischen übersetzt von Kristian Lutze und Werner Schmitz. Herausgegeben und mit einer Einleitung von Adrian Mitchell. Kiepenheuer & Witsch Verlag, Köln 2001. 318 S., geb., 19,50
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 26.01.2002