treiben." Als das "Ungeheuer" präsentiert sich im einverständigen Rollenspiel dieses ehelichen Briefwechsels Marion Koeppen, die liebevolle und geistreiche, die depressive und übermütige, die alkohol- und schließlich auch tablettensüchtige Ehefrau Wolfgang Koeppens. Die intime Korrespondenz umspannt die Jahre von 1946 bis zu ihrem Tod 1984 - ein menschliches Dokument von Rang, das nicht an uns gerichtet ist.
Die Publikation privater Dokumente aus dem Leben großer Schriftsteller stellt ja nicht erst dann ein Problem dar, wenn deren Tod erst wenige Jahre zurückliegt oder wenn, wie hier, ein anderer Mensch in seiner verletzbarsten Nacktheit einbezogen ist. Aber selten wird das moralisch Anfechtbare einer unbeirrbaren Leserneugier, die sich als Philologen-Interesse ausgibt, so grell sichtbar wie hier. Wenn Schriftsteller wie Platen oder Thomas Mann ihre Tagebücher der Nachwelt testamentieren, dann schicken sie, bei aller Vertraulichkeit ihrer Aufzeichnungen, doch eine Flaschenpost an eine Zukunft, deren Reaktionen sie sich schon ausmalen: "heitere Entdeckungen dann". Wer aber in der Gewissheit schreibt, dass das Geschriebene nur für die vertrautesten Augen bestimmt und ihnen allein vorbehalten bleibt, wer sich in den Schilderungen körperlicher Vorgänge, in Liebesbekenntnissen und Anklagen nur vor diesen Augen entblößt, der kann, indem er postum ins Scheinwerferlicht gestellt wird, noch postum verletzt werden. Also erfahren wir Koeppen-Aficionados nun alles, was wir immer schon gierig, neugierig wissen wollten und was uns nicht das Geringste angeht. Wir sehen Marions lesbische Liebesverhältnisse von Kopernikus eifersüchtig und geduldig kommentiert; wir verfolgen, wie er ihr brieflich die Tablettendosis zuzuteilen versucht, die ihm noch vertretbar erscheint, und wie er dennoch der "Gewißheit des Unglücks" nicht entkommen kann; wir sehen den Kampf mit den Depressionen, die auf beiden Seiten bis zur Lebensmüdigkeit gehen können, die wiederkehrenden Albträume von Elend, Absturz und Tod und "das Gespenst der Pleite". Und wir werden Zeugen einer Liebe von großer Zartheit noch dort, wo sie beide mit ihren Kräften am Ende sind, einer Liebe, die noch in der tiefsten Verzweiflung Sätze ermöglicht wie: "Es ist wunderbar mit dir. Ich kann es garnicht fassen."
Nach einer Lesereise ironisiert Koeppen sich "als Exhibitionist der Traurigkeit", es geniert ihn. Diese Ausgabe zwingt ihm den Exhibitionismus auf. Dass Marion Koeppen dabei durch die Titelformulierung eine Art Koautorschaft zugeschrieben wird, wirkt da ebenso unangemessen wie der Umstand, dass sie durch das Titelzitat und das Umschlagfoto eben doch zum Objekt gemacht wird, dass es, sehr im Gegensatz zu den Briefen selbst, nicht um sie geht, sondern um ihn: um sein Leiden an ihr, seinen Blick auf sie. In ihren Briefen zeigen die beiden Liebenden sich einander derart schutzlos und ausgesetzt, dass man beim Lesen manchmal wegschauen möchte vor Scham, weil man unvermittelt ins Innerste eines fremden Lebens blickt. Der Respekt, mit dem beide einander begegnen, steht im Gegensatz zur faktischen Respekt- und Schamlosigkeit, mit der die Briefe veröffentlicht werden. "Wenn Sie sich für den Suhrkamp Verlag entscheiden", lässt Siegfried Unseld den Goverts-Autor Koeppen 1959 wissen, "so sollen Sie in ihm eine geistige Heimat haben, in der Ihre Arbeiten gut und lebendig aufgehoben sind." Der Brief findet sich unter den vielen informativen Materialien, die den philologisch vorzüglichen Kommentar bereichern; er wirft Fragen auf.
Dabei steht außer Frage, dass diese Briefe streckenweise von beträchtlicher literarischer Qualität sind, ganz abgesehen von der Aufschlusskraft für die Werkgeschichte von den Nachkriegsromanen bis zu den Filmtexten. Da gibt es beklemmende Traumsequenzen, prägnante Beobachtungen von den durch Koeppens Bücher berühmt gewordenen Reisen nach Frankreich, Russland, Amerika. Trotz seiner auch hier obligaten Melancholiebekundungen zeigt Koeppen sich hier über weite Strecken in bester Erzähllaune, erscheint der Melancholiker als Humorist. Da ist ein Besuch bei Joseph Breitbach in Paris, "von Kafka erfunden"; da entfalten Szenenfolgen vom Ozeandampfer eine lapidare Komik ("hier und dort wurde gekotzt, Aufwärter kamen mit Eimer und Sägespänen. Zum ersten Mal auf dieser Reise war ich etwas vergnügt"), und manchmal kondensieren sich die Beobachtungen zu Kürzestgeschichten, so etwa in New Orleans: "Sonntagmorgen. Trinker. Schwarze Trinker. Schwarze Bar. Ich wurde nicht bedient. That's the law, das ist das Gesetz - dies kurz angebunden, unfreundlich. Bar nebenan für Weiße. Weiße Trinker." Tatsächlich hätten manche Briefe sich ohne weiteres in einer Auswahl präsentieren lassen, allen voran diese Reiseschilderungen. Immer wieder zeigt sich Wolfgang Koeppen hier als findiger Liebhaber der Randbezirke, der Außenseiter, der Gescheiterten und Versager; ihnen gilt seine Hingabe. Auch die großen Dichter sind ihm nahe, sobald sie sich als unverkäuflich erweisen. "In einem Buchladen", schreibt er in Zürich, "Bücher und Bilder von Gide, Proust, Claudel, Malraux, Roger Martin du Gard. Verkauften sie sich? Nein, sie verkauften sich nicht. Sie hätten sich nie auf diese Reise begeben, und sie sind meine Brüder."
Er hingegen ist im Auftrag unterwegs, als meinte er, Zürich zum Beispiel sei eine tiefere Stadt: "So bin ich der Abtrünnige. Das kann nicht gutgehen." Weil der poète maudit dem eigenen Erfolg misstraut, weil er sich selbst nicht anders denn als einen der elenden Skribenten zu akzeptieren vermag, sucht er das Unglück im Glück. So erscheint Marion denn, in seinen wie in ihren eigenen Briefen, als Protagonistin einer halb erträumten, halb erlebten Baudelaire-Welt - "einer in Feuer getauchten Sündflut" gleich jenem Gewitter, in dem Koeppen diese Metapher einfällt.
Wenn diese vollständige Ausgabe etwas Gutes bewirken kann, dann - und wir wollen annehmen, dass diese Überlegung sie hervorgebracht hat - ein neues Verständnis für den, sagen wir ruhig: existentiellen Ernst von Koeppens Positionen und Konflikten, die weithin und lange im Verdacht des bloß Posenhaften standen. So wenig sich die Schreibschwierigkeiten monokausal aus dem Ehedrama ableiten lassen (oder umgekehrt), so eng sind beide hier doch offensichtlich miteinander verbunden. Es ist nichts von selbstgefälligem Posieren in diesen Briefen, auch nicht von Larmoyanz, eher schon von jenem Selbst- und Weltverhältnis, das einer der Koeppenschen Lieblingsdichter auf die Formel gebracht hat, "dass mir auf Erden nicht zu helfen war". Da sind das gierig herbeigesehnte Schreiben und der Überdruss daran, der schon früh erwacht und in den Zeiten des wachsenden Erfolgs bis zum Ekel gehen kann. Zu verfolgen, wie der Zwang zur großen Form bei diesem Autor, dem das kleine Format leicht von der Hand geht, zur Obsession wird, das ist kaum weniger bedrückend als die Geschichte seiner Ehe. Fortwährend quält ihn der Anblick des Schreibtisches, des weißen Papiers, treibt er sich an und endet bei der Erkenntnis, "dass dies alles nutzlos ist". Unseld droht die Engelsgeduld zu verlieren, Buchhändler drängen, Koeppen notiert sein auswegloses Ostinato: "Das Buch, das Buch, das Buch." Dabei schreibt er in ebendiesen Jahren ja fortwährend - essayistische und erzählerische Arbeiten, aus denen Marcel Reich-Ranicki dann den Band "Die elenden Skribenten" zusammengestellt hat und die in der Werkausgabe zwei stattliche Bände füllen - abgeschlossene und fragmentarische Texte, die zu Koeppens großartigsten gehören. Vollendete Fragmente, nur eben kein Roman.
In diesem vermeintlichen Mangel aber ist ein Grund für diese Ausgabe zu vermuten. Was dem Romancier die Sprache verschlug, hat den Briefschreiber nicht ruhen lassen; also muss nun das eine für das andere eintreten. Am Ende werden selbst die häuslichen Notizzettel "in Auswahl erstmals gedruckt", als gäbe es ein Anrecht der Öffentlichkeit, auch noch zu erfahren, wie die Eheleute Koeppen sich zwischen Küche und Schlafzimmer verständigt haben. In einem der letzten Texte, in denen Koeppen das Sterben seiner Frau vergegenwärtigt, bittet er in der Klinik-Leichenhalle die Krankenschwester ausdrücklich, ihn wenigstens für fünf Minuten mit der Toten allein zu lassen. Wir Koeppen-Leser aber bleiben dran, sehen zu und lesen mit, noch jetzt, in diesem Augenblick der äußersten Einsamkeit.
- Wolfgang und Marion Koeppen: "trotz allem, so wie du bist". Briefe. Hrsg. von Anja Ebner. Mit einem Nachwort von Hans-Ulrich Treichel. Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 2008. 457 S., Abb., geb., 32,80 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 11.10.2008
