Der Mann, der durch das Jahrhundert fiel

"Wunderbar skurrile Figuren, unglaublich fantastische Geschichten. Der Schluss ist atemberaubend!" Mario Adorf

"Wunderbar skurrile Figuren, unglaublich fantastische Geschichten. Der Schluss ist atemberaubend!" -- Mario Adorf

"Wunderbar skurrile Figuren, unglaublich fantastische Geschichten. Der Schluss ist atemberaubend!" Mario Adorf

Seit Dürrenmatt hat keiner so die Farce als Wahrheit und die Wahrheit als Farce erfasst." Frankfurter Rundschau

Besprechung

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Als Journalist ist Moritz Rinke jemand, der das Genre Reportage routiniert pflegt. Rinke kann ein einsames Schwarzwalddorf bereisen, nüchtern die Menschen dort beschreiben und, wie er nicht mit denen reden kann. Hinterher wissen wir, wie es ist, im Schwarzwald. Als Dramatiker ist Rinke jemand, der postmodernen Boulevard aus dem ff beherrscht, der Tür-auf-Tür-zu-Szenen schreibt, der seine Figuren einen Tick überzeichnet - und hinterher haben wir viel gelacht, ohne uns allzu stark unter Niveau zu unterhalten. Als Romancier ist Rinke dagegen jemand, der auf dem Grat zwischen Überzeichnung und Denunziation seiner Protagonisten manchmal den rechten Pfad verfehlt. Sein Romandebüt "Der Mann, der durch das Jahrhundert fiel" geht so: Da ist eine Berliner Kulturbetriebsnase, die ins heimatliche Künstlerdorf Worpswede reist, es geht um eine Haushaltsauflösung, gleichzeitig geht es aber auch um Faschismus, um 1968, ums Kunsthype-Berlin. Klug komponiert, ein wenig geschwätzig vielleicht, aber das gibt es ja alles: Es gibt dieses kunstsatte Worpswede, im niedersächsischen Moor, tatsächlich ist Rinke, der mittlerweile in Berlin lebt, selbst dort aufgewachsen, weswegen man nicht umhin kommt, "Der Mann ..." autobiografisch zu lesen. Aber haben wir irgendetwas gelernt, am Ende, als der gezeichnete Mikrokosmos in einer großartig apokalyptischen Sequenz langsam im Moor versinkt? So richtig? (fis)

Perlentaucher-Notiz zur TAZ-Rezension

Möglicherweise teilt Henning Bleyl das Schicksal des Berliner Dramatikers Moritz Rinke und ist ebenfals im niedersächsischen Torfheide- und Museumsdorf Worpswede aufgewachsen. Kenntnisreich beschreibt der Rezensent den "Reminiszenzenwahn", den Rinke in seiner "wunderbaren" Romandebütanten-Abrechnung mit der "notorisch nervigen Künstlerkolonie" aufbietet: Was anfälligeren Naturen vielleicht die Adoleszenz versaut hätte, münzt Moritz Rinke in "literarisches Kapital" um, wie es der Leser sonst nur von Prousts in den Lindenblütentee gestippten Madeleines zu kennen glaubt: "Rilke-Topf" raunt der Rezensent, "wer aus Worpswede kommt…". Den Plot hat der Autor mit "einer ebenso schlichten wie schlagenden Setzung" symbolisch gestrickt: Das vom Bildhauer-Großvater vererbte Worpswede-Haus versinkt im Moor, der auf der ganzen Linie glücklos agierende Berliner Galerist sieht seine Lebensversicherung schwinden und greift, aufgrund von plötzlich auftauchenden "überlebensgroßen Statuen des Reichsbauernführers", zu unlauteren Mitteln.

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